Weisse Geister von Alice Greenway - Inhaltsangabe

Es gibt Bücher, die so eindrücklich und wunderbar geschrieben sind, dass man nicht viel über sie berichten muss. Solche Bücher sprechen für sich selbst. Das möchte ich Euch präsentieren: eine Rezension, die aus Zitaten besteht.

Hongkong 1967:

“Es ist unser Versteck, ein Niemandsland, ein Ort, an dem uns keiner findet, wo wir geheime Schätze verwahren. In Vietnam sammeln Mädchen in unserem Alter Schrapnelle und Nägel, die sie aus Projekten der USAID entwenden und den Kadern des Vietkongs abliefern, die damit Bomben füllen. Unsere eigenen Schätze sind unschuldiger: verbotene Kaugummis, die wir erbettelt haben; Seidenschals aus dem chinesischen Warenhaus Emporium, Zigaretten, die Frankie aus der Handtasche eines Dinnergasts geklaut hat.”

Über den Vater: “Manchmal ist es schwer für ihn, sich an uns zu erinnern. So sehr liebt er Vietnam.”

“Rote Banner. Rote Fahnen. Kleine rote Bücher mit Mao Zedongs Verordnungen werden geschwenkt. Rot explodierende Feuerwerkskörper. Rote Trommeln. Rote Garden.
Hundesöhne. Hurenkinder. Brunnenvergifter.”

“Mach dir keine Sorgen, Frankie. Ich komme zurück. Auch wenn ich sehr klein bin. Gwaimui, weißes Geistermädchen. Auch wenn ich ganz allein bin, schutzlos.”

“Ich habe es trainiert. Mich zu verstecken. Mit Frankie zusammen Vietkong zu spielen. Ich bin raffinierter als der Pummelige. Tarnung, Geheimnisse, Täuschung, sie sind meine zweite Natur. Es liegt daran, dass ich eine gwaimui bin, ein weißer Geist. Ich kann mich unsichtbar machen, mich hinter der weißen Haut verstecken. Ich kann Steinen ausweichen, die die Roten Garden der Polizei entgegen schleudern. Ich kann nicht verwundet werden.”

“Und jetzt will ich meinen Vater töten, weil er sich mit so vielen Menschen, Abenteuern und Geschichten umgibt, dass ich ihn nie erreichen werde, nie in der Lage sein werde, ihm zu erzählen, was Frankie und mir passiert ist. Und dass das Leben der Krieg ist. Dort – in Vietnam – geschehen viel schlimmere Dinge.”

“Kinder zu haben ist hart und schmerzhaft. Wenn du stirbst, wird deine Seele in einem Teich voll Blut liegen. Und du kannst nicht heraus, bis dein Kind heiratet. Was ist, wenn dein Kind stirbt? Dann sitzt du für immer drin fest.”

“Kannst du mich vor Leichen schützen, die aus dem Meer aufsteigen, vor dem Vietkong, der sich in den Bergen versteckt, davor, dass sich mein Körper verändert, vor den Litschis, die ich getragen habe, vor Frankie?”

“Nach all diesen Jahren ist das das Einzige, was ich mir wünsche: einen hölzernen Schemel, eine Schale Reis, eine Feldflasche, einen geheimen Kameraden, den brüllenden Schrei wilder Gibbons.”

“Weiße Geister” ist ein wunderbares Buch über eine Welt, die Menschen meiner Generation nur aus Erzählungen, Büchern, TV kennen, eine Welt, in der wir nicht unbedingt gelebt haben möchten. Ein Buch, das einem unter die Haut geht, um dort für lange Zeit zu bleiben.

Und wer noch gute Literatur als Weihnachtsgeschenk sucht, der wird sie in diesem Buch auf jeden Fall finden!

marebuchverlag – das klingt doch schön. Schön klingt auch der Titel dieses Buches – Weiße Geister – und sogar der Name der Autorin. Auch der Stil der Geschichte, die sie erzählt, hat es in sich: Eine dunkel brennende Leidenschaft strahlt von ihm aus, eine verzweifelte Sehnsucht nach der Vergangenheit. Vieles ist merkwürdig, und manches ist schrecklich, was dort und damals in Hongkong den beiden Schwestern Kate und Frankie zugestoßen ist, und Kate, die heute erwachsene Erzählerin, scheint völlig darauf fixiert.

Die beiden Mädchen wachsen mit einer Mutter, die sich die Welt schön- und den Vietnamkrieg aus ihrem Leben hinausmalt, auf und vermissen ihren Vater, der sich immer wieder in ebendiesen Krieg stürzt, um ihn auf Fotopapier zu bannen. Das ist sein Beruf, dem er mit intensiver Begeisterung nachgeht. Beide Eltern sind auf ihre Weise abwesend, also bleibt es Ah Bing, der einheimischen Haushälterin, überlassen, sich um die Mädchen zu kümmern. Als eines Tages etwas Furchtbares passiert, kann Kate niemandem von ihrem Schuldgefühl erzählen, und Frankie verarbeitet ihre Erfahrung in zunehmender Launenhaftigkeit.

Aber wir ahnen, dass der Schrecken damit noch kein Ende hat. Denn wenn ein Buch so anfängt ...
„Was kannst du mir bieten? (...) Kannst du die Hand meines Vaters in meine eine Hand legen, Frankies Hand in meine andere? Und dann alles nehmen und fortgehen? Denn wenn du es nicht kannst, so reicht es nicht. Und wenn du es kannst, gehe ich vielleicht trotzdem. Suche Schutz. Verschwinde im Dschungel mit dreifach tarnendem Blätterdach.“
... dann kann das nichts Gutes verheißen.

Die im Klappentext zitierte New York Times Book Review bezeichnet diese Sprache als sinnlich und fesselnd, und ich kann ihr nicht wirklich widersprechen. Schon allein, weil ich nicht aufhören konnte, zu lesen. Dabei hätte ich es an solchen Stellen ganz gern getan:
„Ich fülle die Vase mit Wasser aus dem Gartenschlauch. (...) Ich bin dankbar für die Vase mit ihrer braunen, gesprungenen Glasur, eine große, bauchige Vase wie der Leib einer Frau. Dankbar, weil sie nach Erde riecht und es lange dauert, sie zu füllen. Ich weine, und ich will nicht, dass meine Mutter mich sieht, oder Frankie. Ich will auch nicht, dass Ah Bing es sieht, deshalb stehe ich mit dem Rücken zum Haus, weine und fülle den Wasserkrug. Fülle den Leib meiner Mutter.“

In diesem Buch wird gefüllt, geschwitzt, geleckt, geflucht, gefickt (entschuldigt, aber ich lasse hier mit Absicht das Buch sprechen) und gestorben. Prall und feucht schlägt einem dieser Roman entgegen, setzt das halbwilde Aufwachsen der Mädchen mit demonstrativer Geste in Szene.
„In der Nacht zieht Frankie ihren Pyjama nach unten, um mir zu zeigen, wo sich der Schenkel vorn purpurbraun färbt. (...) Eine Kriegsverletzung. Krieg erregt sie. Es gefällt ihr, den Pyjama nach unten zu ziehen, gesehen zu werden.“
Meinem Gefühl nach ist es dieses bedächtige Herzeigen, was auch der Erzählerin gefällt. Es gefällt ihr, in ihrem Schmerz gesehen zu werden, den sie in der Rückschau auf die damaligen Ereignisse in gelegentlichen Bemerkungen psychoanalysiert.
„Ich dachte, man müsse sich um jeden kümmern. Mir war nicht klar, dass man wählen kann. Vielleicht ist das der Grund, weshalb sich meine Mutter nicht um uns kümmert. (...) Sie wählt meinen Vater. Sie liebt ihn mehr.“
Ich finde es etwas schade, dass die Erzählerin ihre gegenwärtige Perspektive einbringt, anstatt nur aus dem damaligen Lebensgefühl der Mädchen zu schreiben. Aber egal, das Buch ist auch so stark genug. In seiner Sprache, seinem Plot, seiner raffinierten Verschwiegenheit bei allem Herzeigen.
Man wird es nicht so schnell vergessen. Gleichgültig, ob man es mag oder nicht.