Das Zimmer von Andreas Maier - Inhaltsangabe

Mittlerweile ist bekannt, dass der Heimatdichter Andreas Maier sehr gerne über die Wetterau schreibt, das ist seine Heimat, da will der Heimatdichter immer wieder hin und zurück und hier muss er bleiben. Nach ein paarmal Irrsinnsliteratur über die Desaster der Kommunikation, Natur und Thomas Bernhard, geht es ans neue Mammutprojekt, 11 Romane sollen es werden, ob Maier das ernst meint, kann niemand sagen, aber: „Erst lebt man vierzig Jahre, dann braucht man vierzig Jahre, um all das aufzuschreiben. Dann bin ich achtzig und darf sterben“, sagt er in und das ist natürlich der Satz des Jahrhunderts, ein Weltallsatz, das größte Wortkino das jemals gebaut worden ist, soviel steht fest.

Natürlich ist Maier nicht an Thomas Bernhard geschult, vor allem nicht nur und ausschließlich, das wäre zu einfach, über den hat er schließlich promoviert und nach so etwas schmeißt man ja meistens alles weg, was einen an diese Phase erinnert, so haben es meine Freunde getan, nein, nicht meine Freunde, eher Bekannte, Promovierende kenne ich wenig. Nein, nein, der Maier liebt Dostojewskij, aus ganzem Herzen natürlich, sonst hätte er „Klausen“ nicht mit einem Zitat aus den „Dämonen“ beendet und Kirilow nach einem der Hauptprotagonisten dieses Weltallwerkes benannt. Der russische Vormittagszocker hatte einstmals Fürst Myschkin in die Arena geworfen, den „Idioten“, dessen großes Herz einfach verschluckt wird von einer schwafelnden Welt. „In Wahrheit spricht er [der Onkel, Anm. d. Red.] eine ganz andere Sprache, eine vor den Worten, eine, die sowieso immer zwischen den Dingen ist, nur wir wissen sie meistens nicht, weil wir immer reden und daher zu laut sind für die Dinge“. Entgegen aller literarischen Zärtlichkeit umarmt Maier aber den Onkel J. auch im Nachhinein nicht, nicht komplett, er stinkt immer noch, dieser Onkel und hängt bei den Nutten herum, der Wetterauer im Frankfurter Bahnhofsviertels, der schmerzfrei durch die Welt stapft, immerzu das gleiche erzählt und in seiner Jugend aus dem Dorf geprügelt wurde, wovon er recht wenig weiß, gespürt hat er schließlich nichts, weggepackt hat man ihn trotzdem, sicher ist sicher: „Mein Onkel sah dort im Wald immer etwas, wo andere nichts sehen. Dagegen sah er unter den Menschen nie etwas, das sahen immer nur alle anderen“. So rennt J. also an dem Sozialen vorbei, lässt sich immer mit derselben Masche veräppeln, redet superlativistisch über Luis Trenker, die Bergrettung und glorreiche Panzer, erzählt eigentlich immerzu das gleiche, dasselbe und ist mittendrin und daneben. Mittendrin in der eigenen Welt, die Maier sich nur vorstellen kann, neben der Spur und das auch noch vollkommen. „Wie jeder Mensch“, würde Heinz von Foerster jetzt schnattern und wild in die Schläuche lachen, die aus seiner Nase hängen.

Falls Bücher den Auftrag haben sollten, man beachte die konjunktivistische Strecke, eine Sehnsucht im Leser zu entfachen, dann will ich nach diesem Buch wieder nach Meiderich ziehen und meiner Familie beim Leben zusehen. Ich will auch in eine Buchhandlung, um mir ein weiteres Maier-Buch zuzulegen. Und ich bekenne mich offenkundig zur Heimat, zumindest für einen kurzen Moment. Allerbeste Aussichten, definitiv, denke ich mir, sitze in meiner Wohnung, die vor mir mal jemand anderem gehört hat und freue mich auf neue Nachbarn, wenn Frau Blanes und Frau Cording alsbald das Zeitliche segnen.