Eine Geschichte dieser Welt, dieser grossen Welt, eine Geschichte, ein Leben. Jeder hat seine eigene Geschichte, alles dreht sich und das Leben geht weiter, egal, was du erlebst, ob du arm bist oder reich, egal, ob schwarz oder weiß. Niemand kennt den Anderen doch alles ist miteinander verwoben, leise lüftet sich das Geheimnis deiner Geschichte, deiner Welt, sie gibt sich zu erkennen, bleibt im Nebel hängen, wie Dunst an der Scheibe der U-Bahn, wenn es regnet und die Tropfen von den Kleidern und Schirmen perlen, Kinder malen an den Scheiben, schreiben Worte auf die ungewaschenen Fenster, hart und weich, Gegensätze. Klein für die Welt und die Welt für dich selbst.
Ein Morgen in New York. Die Zeit und die Menschen bleiben stehen, verharren. Ein kleiner dunkler Fleck, dort, dort oben. Es ist eine Puppe, ein Schatten im Licht, ein schwarz gekleideter Mann, er hält eine Stange in den Händen, er geht durch die Luft. Ob er fällt?

Der Krieg hat ihnen die Kinder genommen, ihr Leben.

Die Nutten der Bronx stehen in Badeanzügen und mit Schirmen an der Straße, dort, wo sie für ihre Zuhälter anschaffen gehen. Das ist ihr Leben, Tillie und Jazzlyn und wie sie alle heißen, sie kommen zu ihm, sie brauchen einen Raum. Corrigan, der Ire, seine Wohnung: ein Loch, Spritzen und kaputte Typen, die Tür nie verschlossen. Er ist auf einer Mission, er hat einen Bund geschlossen mit seinem Gott, er kämpft, tut Gutes und bekommt auf die Fresse dafür, brutal. Er gibt ihnen einen Raum und in diesem Raum können sie in Ruhe pinkeln. Alle werden sterben, jeder von uns. Corrigan wird sterben.

Salomon ist Richter und entscheidet - über Recht und Gewalt, ohne zu berühren und ohne das es ihn berührt, da drinnen, tief. Urteil ohne Veränderung, es ist ein Teufelskreis, auf Bewährung frei, zur Ableistung von Sozialstunden verdonnert, 8 Monate in den Knast.
Sie wollte das nicht, es ist einfach geschehen. Wer passt nun auf die Babys auf?

Die Mütter der toten Soldaten, fast noch Kinder, Soldatenkinder. Die Mütter, die sich treffen, ihrer Trauer Luft geben; kennengelernt haben sie sich durch eine Zeitungsannonce.

Und im fernen Kalifornien sitzen die Computerfreaks, die Hacker und sie finden einen Weg, direkt dabei zu sein, als der Mann durch die Luft geht. Sie rufen an, irgendwo dort in der Nähe, wo er gerade jetzt auf dem Seil balanciert und es gelingt: eine Stimme, eine Frau, sie steht ganz nah dran, kann ihn sehen. Ist sie verheiratet? Geben sie mir ihre Nummer?

Alle Worte sind zu wenig, deine Geschichte zu schreiben.

Nur selten wissen wir, was wir hören, wenn wir es zum ersten Mal hören, aber eines ist sicher: wir hören es, wie wir es nie wieder hören werden. Worte sind gut, um auszudrücken, was ist, aber manchmal können sie nicht ausdrücken, was nicht ist.

Nach langer Zeit kann ich jetzt endlich wieder eine Rezension schreiben, nein, falsch, ich muss. Ich muss, weil ich dieses Buch nicht unbesprochen lassen kann.

Dieses Buch hat mich mitgenommen, auf eine Reise durch ein Meer an feinen Beobachtungen, in dem mir einzelne Charaktere wie Treibgut näherkamen, bevor sie wieder davondrifteten. Die zwei großen Anker auf diesen über 500 Seiten waren die Geschichte des tiefgläubigen Iren Corrigan, der nach New York kommt, um außerhalb seines Ordens zwischen Huren und Junkies zu leben, und die (auf Tatsachen beruhende) Geschichte des Seiltänzers, der im August 1974 den Abgrund zwischen den Türmen des WTC überquert.

Corrigans Bruder, Corrigans Geliebte, eine Prostituierte aus seiner Umgebung, eine Upper-Class-Frau, die ihren Sohn in Vietnam verlor, und viele andere Menschen, die alle mit diesen zwei Ankern verbunden sind, kommen zu Wort und bilden mit ihren Stimmen ein einmaliges Mosaik. Als geborener Ire hat McCann einen wundervoll amerikanischen Roman geschrieben – episch in der Anlage, ohne jede Eile, vieldeutig, gelassen. Ein sanfter Golfstrom, der einen ganz beiläufig in unbekannte Gebiete trägt.

Ja, dieses Buch hat mich mitgenommen, auch emotional. Denn die Menschen, die einem da näher kommen, vom Leben getrieben, herumgewirbelt, geschubst, gestoßen, fast ertränkt, ertrunken – sie sind alle so echt. So lebendig. So einzigartig in ihrer Identität.
Ich habe ein großes Faible für Menschen, die echt sind. Denen man ihre Macken, ihre Narben ansieht. Und McCanns Figuren sieht man sie an.
Darum lege ich Euch dieses Buch – in seiner schönen Übersetzung von Dirk van Gunsteren – ans Herz. Vielleicht lest Ihr es so langsam wie ich und lasst Euch ganz allmählich hineinziehen in dieses Meer. Hinausziehen in diese große Welt.

Wunderbar, wie der Autor es schafft, das Gefühl einer Zeit (Ende 70er/Anfang 80er Jahre in New York) einzufangen und mittels der Beschreibung eines einzigen Ereignisses aus der Sich verschiedener Personen, diese Personen zu einem großen stimmigen Ganzen zusammenzuführen! Völlig fremde, die auf den ersten Blick überhaupt nichts gemein haben, werden durch die Art, wie sie eine Begebenheit erleben, letztendlich zusammengeführt und ihre Schicksale sind am Ende des Buchens sehr viel enger miteinander verwoben, als man es am Anfang gedacht hätte!
Habe ich sehr gern gelesen!