Die magische Frequenz.
Ich las Texte, darin folgte hinter jedem dritten Wort ein Punkt, der mich jäh ins Stocken brachte, aus voller Absicht, auf dass ich die Begriffe in ihrer vielfältigen und psychologisch hintergründigen Bedeutung erfasste. In dem Roman "Unterwegs" dahingegen fließen die Gedanken des Schriftstellers Jack Kerouac schier ungebändigt und spontan, sprudelnd vor Einfallsreichtum und assoziativ über die Seiten ins pure Leben hinaus. Und sie hinterlassen wilde, zufällig sich kreuzende Spuren in der Gemütslandschaft des Lesers, sie werfen den Blick über die Banalitäten des Gewohnheitsdenkens hinaus, sie stoßen an den Zenit einer ungebrochenen Euphorie und wirbeln sogleich dem nächsten lebensbejahenden Sog unzähliger Ideen und Hoffnungen hinterher. Jack Kerouac ist kein langweiliger, zur Passivität verurteilter Beifahrer, der umgeben von vitalen und abenteuerlustigen Gestalten mit stiller Feder seine introvertierten Beobachtungen registriert. Sein Lebensgeist saust selbst mit hundert Sachen ungestüm durch das kontinentale Geschehen eines Amerikas im Aufbruch, die Augen manisch aufgerissen vor blankem Erstauen, die Antenne seines Gewahrseins bis in den gigantischen Himmel ausgefahren. Aus der reichhaltigen Flut vorbeirauschender, dicht gestaffelter Begebenheiten destilliert Kerouac Augenblicke zu überraschend poetischen Botschaften. Die Nähe zum Leben ist seine Kraft und sein Motor wird pausenlos von der Sehnsucht nach Erkenntnis und dem jugendlichen Gestus des Rebellen angetrieben. An jedem neuen Meilenstein der Geschichte empfängt seine empathische Beobachtungsgabe eine nahezu magische Frequenz, die seinem eigenen Lebensweg eine universelle Richtung verleiht. Aus den gedanklichen Errungenschaften flackert das existentielle, das verzehrende Feuer des traurig-schönen Dichters. Ebenso wahnwitzig und heiß wie die Auspuffflamme des wuchtigen Hudson - jenes Gefährts, das vor langer Zeit eine Schar junger amerikanischer Draufgänger quer durch das sagenumwobene weite Land der USA transportierte.
Peter Pitsch

So, da haben wir es nun, die Bibel der Pubertät. Sal Paradise und Konsorten, on the road, und ab dafür. Mit den Greyhound Bussen durch die Unendlichkeit streifen, am Straßenrand nur noch Wüste, im Kopf nur noch Gedanken. Das ist dieser Roman. Und man sollte vorsichtig sein. Denn was heute gilt, muss gestern noch keine Relevanz besessen haben. Kleines Beispiel: Wer heute wie Bukowski schreibt, wird verrrissen. Langweilige, dumme Säuferliteratur, tausendfach gelesen und als allererstes von wem? Richtig, von Bukowksi. Deswegen sollte man vorsichtig sein. Denn die Pioniere gingen oder gehen einen anderen Weg. Einen, der noch nicht zugemüllt ist von tausend Trinknovellen, -romanen, von Drogeneskapaden und und und. Was heute langweilig ist, muss gestern nicht langweilig gewesen sein und so weiter.

Jack Kerouac hat dieses Ding in die Maschine gehackt, als kein Hahn nach solcher Literatur gekräht hat. Keiner wollte den Bebop, den Jazz, das freie Assoziieren und so weiter, alle wollten Weltliteratur. "Was ist ihr Anspruch? Was ist die Message? Wie wollen sie diese transportieren?" Und dann knallte sich dieser Typ vor die Maschine, den Kopf voller Benzedrin und Alkohol und hackte mal eben kurz auf Endlospapier diese Nummer in die durchgehauenen Tasten. Das fordert meinen Respekt. Auch wenn Kerouac auf der Zielgeraden vollkommen versagt hat, alter Alkoholiker, der weinerliches, rechtspopulistisches Zeug von sich gab.

Und dennoch: On the road sollte Standardliteratur werden, zumindest sagt das mein Ego. 15-, 16-jährige sollten diesen Roman in der Schule lesen und reden. Denn nirgendwo sonst habe ich die Schilderung des fröhlich pubertären Freiheitswahnes besser geschildert bekommen. Diese Gier nach Eskapaden, nach Leuten, nach Sternen, nach Welt. Dass die Pubertät dabei auch hochgradig peinlich ist, dafür kann Kerouac am allerwenigsten. Aber zu beschreiben, wie es ist, wie es war, bei mir und bei anderen, das ist ihm gelungen. Und zwar besser als vielen Jungs- und Mädchenverstehern, die immer so tun, als hätten sie auch nur irgendetwas verstanden. Also: Haben sie ein Kind? Wird dieses langsam erwachsen? Dann geben sie ihm dieses Buch. Könnte helfen. Oder auch nicht. Aber wenigstens ist es dann ein Startpunkt, von dem aus gedacht werden kann. Und mehr können Bücher eh nicht erreichen.

Ich habs aufgegeben... nach etwa 3/4 des Buches ohne hab ichs gestern abend zur Seite gelegt. Es passiert einfach nichts, es gibt keine dramaturgie und der "kultbuch"-hype um "on The Road" ist mir unbegreiflich.

Sal und Dean reisen hin und reisen her. Trinken mal mehr und mal weniger. Erleben mal aufregenderes und mal spannenderes, aber irgendeine Grunddramaturgie, wozu das alles gut sein soll und wohin es führt fehlt, möglicherweise absichtlich, aber dann ist mir die Absicht noch nicht klar. Keine Empfehlung von mir.