Schnurstracks bin ich eingezogen in eine wilde „Puppenstube“ und war überrascht vom flotten Schreibstil, infiziert von den verwirrten Gedanken der Hauptfigur und berührt von den Aktionen überspielter Einsamkeit in einer Großstadt (die mir durchaus vertraut sind). Immer häufiger wünschte ich der Autorin: Lass es um Himmels Willen keine Autobiographie sein! Nicht so. Nicht ohne Stoßdämpfer! Was Puppe erlebt, hinterlässt schmerzhafte Spuren, die man nur mit Humor verwischen kann. Galgenhumor. Was sie perfekt beherrscht. Sonst wäre das alles nicht auszuhalten. Zuweilen wurde die Geschichte SCHEINBAR (!) unter einem verträglichen Pegel Alkohol zu Papier gebracht. Kommt irgendwie übermütig rüber. Tollkühn!
Worum geht´s?
Sie ist weg. Lene. Der einzige Fels in der Brandung der Puppe Stockmann. Eigentlich ist sie nicht wirklich weg. Nur nicht mehr da, wenn man sie braucht. Also immer, quasi. Puppe fühlt sich allein und ergibt sich in ein berauschtes Spitzenleben ohne Substanz. Betäubt ihren Schmerz mit Schmerz. So ähnlich wie bei Zahnweh, man beißt extra auf den wunden Punkt. Dann fühlt es sich gut an, wenn es weh tut. Vorübergehend.
Puppe gibt sich nicht wirklich Mühe vom Leser gemocht zu werden. Glänzt durch kindlich bockige Emotionalität, die man in ihrem Alter (29) nicht mehr so recht kapieren mag, aber doch irgendwoher kennt. Wer will schon erwachsen werden und wozu? Wer sich (wie ich) hin und wieder gegen eine gewisse Reife sträubt, erfüllt auf den ersten Blick nicht die besten Voraussetzungen für diese Lektüre (wegen der Rückfallquote). Aber auf den zweiten Blick gerade deshalb. Erschreckend ehrlich und aufwühlend. Man möchte unser Püppchen manchmal retten aus dem gefährlichen Strudel aus Alkohol, Sex und Betäubung. Sie wach rütteln. Gedanklich rennt man ihr mit einem Sprungtuch entgegen und schreit: Lass mich deine Lene sein! Doch das wäre fatal. Diese Rolle spielt schon das Schicksal. Nach Lene kommt Lückenfüller Lutz, wie ein wohliges Feuer daher. Ein Strohfeuer, denn mit dem Ende einer flüchtigen Schwangerschaft ist auch Lutz schon wieder Geschichte. Der Krapfen wandert zurück in die Schublade. The Show must go on! Life is a Party! Ein ewiges Delirium. Das geübte Leserauge ahnt: Ein Drama bahnt sich Weg. Wie ein Pulle Rotwein über cremefarbenen Satin. Dann kommt rechtzeitig Edo um die Ecke. Kein Typ für Organspende oder Broccoli-Auflauf. Doch dieser Edo riecht gut. Und verfügt über eine hübsche Hülle, ein Sushiröllchen! Das muss reichen! Puppe projiziert alles, was es vorgeblich wert ist sich an es zu klammern, auf ihn. Ihren Superhelden. Er fühlt sich gebraucht als Erlöser und Puppe sich als Gerettete. Fast dankbar verliebt schaut sie zu ihm auf. Was bleibt einem auch anderes übrig wenn man am Boden liegt?
Leidenschaft versteht sich in dieser Kombi von selbst, weil es ausreichend Leiden schafft. Klar. Auch Itsy spielt in dieser Phase eine tragende Rolle. Ihr Ende bleibt eine Mahnung. Ein trauriger herber Beigeschmack, der in seiner gnadenlosen Härte vielleicht Puppes eigentliche Rettung war.
Der Leser muss wissen, worauf er sich einlässt. Sprachlich begegnet uns hier kein poetischer Schnickschnack, wie etwa: „Wieder streut der Herbst ins Land seinen gold’nen Blätterregen.“
Stattdessen ein klares: „Der Sommer, der alte Loser, kämpft sich schwermütig durch den September.“ Super!
Ich kämpfte mich nicht schwermütig durch die Kapitel, sondern wollte begierig wissen wie es weiter geht. Der Abspann lässt einen nachdenklich versöhnt zurück. So soll es sein! Kein Buch von der Stange. Starker Humor, besondere Autorin. Für mich persönlich etwas zu viel Wiederholung in Mias Kopf. Insgesamt 4 Sterne. Empfehlenswert!