Dunkel, poetisch, traurig, wundervoll ...

Die 1977 in Seoul geborene österreichische Schriftstellering Anna Kim hat mit "Anatomie einer Nacht" einen neuen Roman vorgelegt. Es handelt sich, nach "Die Bilderspur" und "Gefrorene Zeit", um ihren dritten veröffentlichten Prosatext und auch ihren bislang eindrucksvollsten Text. Und es ist, dankenswerter Weise, ein Text fern von den modischen Befindlichkeitstexten, die derzeit so häufig und gerne geschrieben werden.

Wie bereits in ihrem 2011 publizierten Essay "Invasionen des Privaten", befindet sich der Leser in Grönland. Er befindet sich in der fiktiven Stadt Amâraq, in der sich in der Nacht vom 31. August auf den 1. September elf Menschen das Leben nehmen.
Schon die ersten Zeilen ziehen den Leser tief in die Stimmung dieses beeindruckenden Romans hinein.

Anna Kim kreiert eine wundersam trostlose und echt anmutende Atmosphäre, die, gepaart mit der sprachlichen Finesse dieses Texts, für das Gelingen dieses doch recht riskanten Unterfangens verantwortlich ist.

Elf Selbstmorde, die scheinbar in keinem Zusammenhang zueinander stehen. Alle in einer Nacht. Alle in einer Kleinstadt in Grönland, wo man sich gegenseitig keine Konkurrenz macht und es dementsprechend nur einen Automechaniker, ein Restaurant, einen Waschsalon und ein Kleidungsgeschäft gibt.

Wieso treten elf hauptsächlich junge Menschen in einer Nacht, in der Zeitspanne von fünf Stunden, in Amâraq ihren jeweils letzten Weg per Suizid an?

Diese Frage ist allgegenwärtig. Während Anna Kim die verschiedenen traurigen Protagonisten ihres Romans in ständig wechselnden Erzählperspektiven und unter Zuhilfenahme von unaufhörlichen Zeitsprüngen ihre Geschichten erzählen lässt, fügen sich die Puzzleteile langsam aber sicher zu einem Ganzen. Der komplette Text ist also so etwas wie eine Zusammenführung vieler kleiner Wahrheiten und Informationen zu einem Gesamtbild; ein Bild, das aus den verschiedenen Wunden besteht, die sich die Einwohner dieser grönländischen Kleinstadt im Laufe der Jahre zugefügt haben.

Berauschend auch die Zeichnung der grönländischen Landschaft, die literarische Vermittlung der kalten, dunklen, trostlosen und trotz allem zauberhaften Farben einer archaisch schönen Natur.

"Am Ende der Welt ist es selbstverständlich, dass alle Enden zusammenlaufen, und es ist natürlich, dass dies während der Nacht geschieht, denn die Nächte in Amâraq sind Abschlüsse, sie sind der Punkt, an dem das Unvermeidbare seine Unvermeidbarkeit einsieht und sich ihr ergibt, weil die Schwärze eine Endgültigkeit in sich trägt, aber auch etwas Trostreiches. Sie bietet Geborgenheit innerhalb einer Verborgenheit, die sich nur dann entwickelt, wenn das Sehen abgestellt wird."

Formal eindrucksvoll gelöst, sprachlich brillant, beschreibt der Text immer größer werdende Kreise, die zielstrebig darauf bedacht sind, den Sinn und die Motivation dieser elf Selbstmorde aufzudecken.

"Es muss so sein, denkt Sara, dass, wenn die Dinge zu Ende gehen, auch die Erinnerungen verschwinden, eine nach der anderen, denn im Grunde sind es die Erinnerungen, die die Dinge lebendig machen. Ohne Erinnerungen gäbe es sie nicht, sie verbessert sich, ohne Erinnerungen hätten sie nicht die Bedeutung, die sie haben und wären schon in dem Moment, in dem sie sich ereignen, ungültig -"

Vom Lieben und vom erzwungenen Zustand der verweigerten Liebe, von der verweigerten Elternliebe, von der Kraft der Erinnerung, vom kontinuierlichen Rückzug in die Einsamkeit und von den damit verbundenen Konsequenzen erzählt dieser Roman, den der Rezensent zu den aufregendsten und sprachlich schönsten deutschsprachigen Texten der letzten Jahre zählt.

(Erstveröffentlicht auf www.sandammeer.at Roland Freisitzer; 09/2012)

Knapp dreißig Seiten vor dem Ende erfuhr ich, dass "Die Schmerzmacherin" auf der Shortlist des Deutschen Buchpreises ist.
Ich gestehe, ich dachte nicht, dass dieser Roman auf die Shortlist kommen würde, nicht weil er nicht gut genug wäre, sondern weil er einfach so anders, so präzise, aber auch so extrem ungenau ist.

Die Protagonistin dieses Romans, Amy, ist Mitglied einer geheimen und brutalen Sicherheitsorganisation. Diese Organisation manipuliert, verschleppt, foltert und quält die Mitwirkenden dieses Romans. Amy fehlt bald ein Tag in ihrem Gedächtnis, den sie sich, quasi im Kampf gegen die Übermacht, in Erinnerung rufen will.

Marlene Streeruwitz schreibt kurze, unvollständige Sätze; Sätze, die zum Beispiel erst durch die drei darauf folgenden Sätze komplettiert werden, bzw. Sinn gewinnen. Dadurch entsteht ein ganz eigenartiger, rhythmischer Sog beim Lesen, der immer wieder aufgebrochen, zerstört und neu loslegen darf. Dabei entstehen wunderbar schöne Sätze, großartige Stimmungsbilder, wie zum Beispiel schon die Autofahrt durch die Winterlandschaft der ersten Seiten des Romans. Es passieren aber auch Sätze, bzw. zusammenhängende Satztrauben, die trotz interessanter Wortwahl nur wenig Sinn ergeben.

Alles, was mit der Organisation zu tun hat, bleibt im Dunklen, bzw. in einem Dämmerzustand, nichts ist klar, nichts ist sicher. Es passiert irrsinnig viel, so viel, dass die Übersicht und die Zusammengehörigkeit beim Lesen immer wieder verzweifelnd in Frage gestellt wird. Dadurch bleibt in erster Linie der Angstzustand der Protagonistin als unmittelbarer Berührungspunkt des Lesers, während die Handlung immer undurchsichtiger wird. Das muss die Idee der Autorin gewesen sein, ihr Ziel. Wenn ja, so ist das großartig gelungen.

Andererseits habe ich mich als Leser selten so ausgeschlossen gefühlt, wie in "Die Schmerzmacherin". Ein unheimliches Gefühl, vielleicht wie durch eine mehrere Zentimeter dicke Glaswand vom Roman getrennt zu sein. Eine Tatsache, die ich jetzt nicht negativ werten möchte, da ich das interessant und teilweise faszinierend fand, die aber bei mir im letzten Drittel des Romans dann immer wieder zu leichten Ermüdungserscheinungen geführt hat.

Nichtsdestotrotz; "Die Schmerzmacherin" ist ein sehr wichtiger, spannender, unheimlicher und origineller Roman, der dem Leser, der bereit ist, Zeit und Wille zu investieren, ein überzeugend originelles Leseerlebniss beschert.

Angelika Klüssendorfs Roman "Das Mädchen" ist ein ganz starkes Stück Literatur, das von der spannenden Symbiose einer tragischen Geschichte und einer nüchternen, extrem zurückgenommenen und genauen Prosa lebt, die dem Text glücklicherweise jegliches Pathos entzieht.

Fast distanziert wird die in der DDR handelnde Geschichte des zu Beginn wahrscheinlich an die zehn Jahre alten Mädchens erzählt. Schon die ersten beeindruckenden Seiten zeigen, in welcher Hölle die Protagonistin lebt, wie stark und fast fatalistisch sie die Gewalt gegen sich und ihren Bruder zur Kenntnis nimmt, darunter leidet, aber akzeptiert, dass es halt so ist, wie es ist, weil es wahrscheinlich so sein muss...
Die Mutter neigt, je nach Alkoholpegel, prinzipiell zur eklatanten Gewaltbereitschaft. Dadurch ist natürlich ein sehr bestimmender Moment für ihre eigene Entwicklung zur jungen Erwachsenen gegeben. Von der Mutter und diversen Männern der Mutter gequält, abgestoßen, dann eine Zeit beim Vater, überall muss sie sich neu behaupten. Die Gefühle der scheinschwangeren neuen Frau des Vaters für sie empfindet sie, da ihr Gefühle für sie unbekannt und daher suspekt sind, als lästig. Letztendlich im Heim gelandet, muss sie sich auch hier gegenüber den MitschülerInnen behaupten. Nicht nur, dass niemand da ist, der dem Mädchen auch nur annähernd das bieten könnte, was man Liebe und Geborgenheit nennt, muss sie sich auch noch gegen die sozialistische Bürokratie quälen. Eine bürokratische Gesellschaftsordnung, in der für die Protagonistin, die eigentlich nur ein ganz normales Mädchen sein möchte, auch kein Platz vorgesehen ist.

Ein relativ kurzes, aber eindringliches Buch über ein starkes junges Mädchen, das sich gegen ihre direkte Umgebung und gegen den Staatsapparat wehren muss und dies auch auf beeindruckende Weise tut. Angelika Klüssendorfs glasklare, eindringliche und überzeugend glaubhafte Prosa machen diesen Text zu einem ganz starken Werk, das man nach nicht einmal 180 Seiten mitgenommen zur Seite legt.

Thomas Melles Debütroman "Sickster" ist ein irrwitziges Lesevergnügen, durchtrieben absurd und der literarischen Postmoderne verpflichtet und ist, wenn man so will, möglicherweise die deutschsprachige Antwort auf David Foster Wallace, William T. Vollmann oder Robert Coover, ohne jedoch im stilistischen Fahrwasser der drei Amerikaner zu schwimmen.

Aus unterschiedlichen Zeitebenen und Perspektiven wird die Story der beiden Hauptprotagonisten erzählt.
Da ist einerseits Thorsten Kühnemund, ein hoffnungsloser, sex-süchtiger Macho-Manager, der seine Freundin betrügt, der sich die an ihm vorbeiziehenden Frauen nackt und in Pornoposen vorstellt. Drogen, Alkohol, nichts ist ihm fremd, alles wird bis zur Überreizung konsumiert.
Sein Gegenüber ist Magnus Taue, ehemaliger Schulkollege und Mitarbeiter in der Redaktion der Kundenzeitung der Firma.
Die Perspektive von Thorstens Freundin Laura erhält mit der Entwicklung des Romans immer mehr Gewicht, bis sie fast entscheidend wird.

Langsam beginnt sich zwischen den beiden Männern so etwas wie eine Freundschaft zu entwickeln. Während der taufrische Taue in die Clubbing, Disco und Konsumgierszene gezogen wird, verändert sich auch seine Psyche, einem finalen Showdown steht nichts mehr im Wege. Während sich das Ich in der Leere verliert, ist der scheinbar einzige Ausweg am Ende selbst eine Seifenblase.

Beeindruckend, wie Thomas Melle virtuos durch diese Achterbahnfahrtlektüre führt, nie eintönige, rhythmisch variable, immer genau getimte Prosa, die alle Nuancen von fein bis hart im Dienste der Aussage nutzt. Prosa, die an den richtigen Stellen auch mal kurz etwas Lockerung zulässt, um den Leser nach ein paar Ruhesätzen gleich wieder zu fesseln.

Sehr genau und präzise zeichnet Thomas Melle hier ein faszinierendes Bild einer fast perversen, rauschhaften Suche nach Gefühlen und Gedanken. Natürlich haben das andere Autoren auch getan, man muss die Namen hier nicht nennen; was Thomas Melle allerdings von seinen Vorgängern deutlich abhebt, ist seine sprachlich-stilistische Gewieftheit, die hier ein extrem originelles und faszinierendes, soghaftes literarisches Meisterwerk entstehen hat lassen.
Absolute Empfehlung.