Seitdem ich vor ein paar Jahren einmal nach Irkutsk geflogen bin, ist mir die Weite Russlands ein Begriff. Von Moskau sind es 6 Flugstunden bis an den Baikalsee und von dort wären es noch einmal 6 weitere Stunden um nach Wladiwostok zu gelangen - ganz ans andere Ende des Landes. Schon damals habe ich mich gefragt, wie so ein Land zusammen gehalten werden kann, was die Menschen verbindet. Die Antwort ist schwierig zu finden, wenn es sie denn überhaupt gibt.
Jens Mühling nimmt uns mit auf eine abenteuerliche Reise ins Innerste der russischen Seele. Er begibt sich an Orte, die nicht durch simples Ein- und Aussteigen zu erreichen sind. Und immer wieder begegnet er Altgläubigen. Nicht nur den Leser scheint zu beschäftigen, wer diese Altgläubigen genau sind. Und so stellt es für Mühling auch den Höhepunkt dar zu einer einsam lebenden Altgläubigen tief ins Nichts zu reisen. Die Anreise ist beschwerlich und gelingt nicht beim ersten Mal. Die Natur erzwingt Wartezeiten, aber Mühling gibt nicht auf und trifft am Ende tatsächlich auf diese mysteriöse Frau, die dort lebt wie vor hunderten von Jahren, fernab von jedem Fortschritt und dennoch, so scheint es, auf ihre Art blitzgescheit.
Am Ende bleibt der Eindruck, dass Russland viel mehr ist als nur die Summe seiner Klischees, dass es Leben gibt, wo Leben nicht mehr vermutet wird und dass es Menschen gibt, die anders leben und denken, als wir es uns vorstellen können und die damit auch glücklich sind. Danke für diese Einblicke!

Matthias Nawrats Debütroman "Wir zwei allein" hätte ich im Buchladen sofort in die Hand genommen. Das Cover ist schön gestaltet: zwei Möhren, die ineinander verschlungen sind, als wäre es nur eine. Schöne Idee!
Die Geschichte wird von einem namenlosen, fast 30-jährigen Ich-Erzähler geschildert, der im Schwarzwald als Gemüselieferant jobbt und daher viel durch die Gegend fährt. Immer wieder wird uns die Einzigartigkeit dieser mir fremden Gegend veranschaulicht, während der Protagonist auf seiner Tour durch Täler und einsame Waldstücke, vorbei an Dörfern und Bergspitzen gelangt.
In seinen Gedanken träumt er von Theres, die ihm in seiner Stammkneipe begegnet ist. Die junge Frau scheint künstlerisch veranglagt, wirkt oft abwesend und unnahbar. Dennoch, der Erzähler liebt Theres. Er ist geradezu vernarrt in sie.
Es entwickelt sich eine seltsame Geschichte zwischen den Beiden. Es wird wenig kommuniziert in dieser Beziehung, Wärme und Zuneigung sind kaum wahrzunehmen. Theres ist sehr eigen. Plötzlich beschliesst sie zu verreisen und genauso plötzlich taucht sie nach Wochen wieder auf, als wäre nichts gewesen, ohne ein Wort darüber zu verlieren, warum sie verreist ist.
An anderer Stelle wirkt sie beinahe depressiv, wenn sie kaum fähig ist das Bett zu verlassen und am Leben teilzunehmen. Der Erzähler liebt Theres, aber so richtig glücklich wirkt er dennoch nicht mit ihr. Zweifel kommen auf und die erste Zuneigung wandelt sich in Abneigung von kleinen Eigenheiten. Liebt Theres nun den Protagonisten und er sie nicht mehr? Wer liebt wen? Was zieht diese beiden Menschen zueinander, obwohl sie so wenig Gespür füreinander zu haben scheinen?
Was ist das für eine Beziehung? Das fragt man sich als Leser oft. Sicher keine, die man sich selbst wünscht. Keine, die sehr glücklich und harmonisch wirkt. Keine, die von Vertrauen und Offenheit geprägt ist.
Und so habe ich das Buch oft als bedrückend erfunden. Die Sprache des Autors ist sehr poetisch, schießt in meinen Augen aber des öfteren übers Ziel hinaus und verzerrt den Inhalt bis zur Unkenntlichtkeit. Zwischen Gedanken und Realität wird nicht klar unterschieden. Einiges scheint gar nicht wirklich passiert zu sein. Erfahren wird das der Leser nie.
Das Ende hat mir ganz gut gefallen, bleibt es doch dem Leser überlassen zu entscheiden, ob er es als glücklich oder tragisch empfindet. Insgesamt eine schöne Romanidee in einzigartiger Umgebung. Die Umsetzung konnte mich jedoch nicht vollends überzeugen. Daher 3 Sterne von mir.

"Sushi für alle" ist ein sehr amüsantes Theaterstück über die Abgründe einer Familie. Herrlich überspitzt sind die einzelnen Charaktere gezeichnet: der sich in Therapie befindende Sohn, die Ehefrau, die sich nach außen hin nur um Andere kümmert und sich in der Krebshilfe engagiert, sich eigentlich aber nun um sich selbst dreht, der Ehemann, der gar nicht bemerkt, wie sehr er trotz Feng Shui und modernen Lebensstils meilenwert entfernt ist von seiner Frau und die Tochter, die akademisch bewandert ist und ansonsten wohl ein bißchen verstaubt, sich aber dennoch am meisten um Zusammenhalt bemüht. Dazu gesellt sich der Zahnarzt Dr. Alban Lenz, den der Ehemann als seinen Nachfolger auserkoren hat und der prompt ganz vernarrt in Johanna, die Ehefrau, ist. Tödliche Krankheiten treten auf, Sushi wird bestellt und dies alles ist gemischt mit einer Prise Chaos und Ironie. Wenn dieses Stück je in einem Theater aufgeführt werden sollte, will ich es sehen!

Mitte 2007 zog die Schriftstellerin Angelika Overath mit ihrem Mann und ihrem jüngsten Sohn Matthias von Tübingen nach Sent im Unterengadin. In tagebuchartigen Fragmenten schildert sie ihre Eindrücke des neuen Lebens und auch ihre Schwierigkeiten mit der romanischen Sprache, die in Sent überwiegend gesprochen wird. Ihr Sohn zeigt damit weniger Schwierigkeiten. Er blüht in der neuen Umgebung richtig auf und kann sich als erster mühelos verständigen. Angelika Overath hingegen versucht sich der Sprache über Gedichte oder durch ihre Mitgliedschaft im Chor zu nähern. Dennoch fällt es ihr schwer. Dafür schätzt sie die Natur, die Stille, die kleinen Feste, die die Senter ausrichten, den Lauf der Jahreszeiten und die Skipisten direkt hinterm Dorf. Sie führt uns damit ein in eine Welt fernab von städtischem Leben, mit einer Sprache, die auf uns sehr fremd wirkt und in einen Ort, den Ausländer sonst nur von ihren Ferien kennen. Angelika Overath jedoch hat sich entschieden mit ihrer Familie dort zu bleiben. Und so pendelt sie zwischen Terminen in aller Welt und ihrem abgeschiedenen Ort in der Schweiz hin und her und wirkt dabei nicht unglücklich. Ein schöner Einblick in eine Auswanderergeschichte, die zeigt, dass auch in der Nähe viel Fremdes zu finden ist, gleichzeitig aber auch wahre Schönheit.