KURZ GESAGT:

Dass Ursula Poznanski verdammt spannend schreiben kann, wissen wir seit ihrem ersten Jugendbuchknaller "Erebos", den ich damals in großen Happen verschlungen habe. Mit "Saeculum" begibt sie sich aus dem Online- in den Reality-Game-Bereich, genauer gesagt, ins gespielte Mittelalter.
Eine Gruppe junger Erwachsener schlägt sich in die Wälder, um dort ihrem Spieltrieb zu frönen - möglichst realitätsnah. Handy, Pflaster, Brille, alles muss weg. Bastian, Medizinstudent und Spiele-Neuling, findet das alles etwas krass, lässt sich aber gerne mitreißen. Nur dass er viel weiter mitgerissen wird, als er es sich je hätte träumen lassen ...

Es ist schon genial, wie die Autorin ohne Ende Spannung aufbaut: mit seltsamen Vorfällen, die immer bedrohlicher werden; mit der nervigen Doro, der durchgeknallten Esoterikerin der Gruppe, deren unheimliche Vorhersagen doch immer glaubwürdiger erscheinen; damit, dass immer weniger klappt und immer mehr entsetzlich schiefgeht.
Die Erwartungen ans Finale sind dementsprechend hoch - vielleicht zu hoch: Leider wirkt es auf mich einen Hauch unglaubwürdig. Andererseits: Wer weiß schon, wie viel Psychopath in jedem von uns steckt? Insofern empfiehlt die Buchprüferin ganz klar: lesen!

KURZ GESAGT:

Charlie Neumann verliert bei einem Arbeitsunfall ein Bein. Das ist nicht witzig. Oder doch?
Max Barry hat aus diesem Unfall eine Wahnsinnsgeschichte gemacht. Sie ist komisch, grotesk, rasend spannend - und abgrundtief traurig. Wundert Euch nicht, wenn Euch bei diesem Roman das Lachen im Hals stecken bleibt - so schreibt Barry eben.
Wie in seinen anderen Romanen greift er auch hier wieder ein heißes gesellschaftliches Thema auf. Diesmal ist es das Streben nach Perfektion, wie es uns täglich auf sämtlichen Medienplattformen nahegelegt , von Unternehmenschefs gepredigt und schon von strebsamen Eltern eingebläut wird.

Ein großartiger Roman, der aus der Reihe tanzt und hinter seinem schrillen Stoff einen Abgrund verbirgt. Lesen!

Alles fängt damit an, dass einer einen Klunker findet und meint, es ist der Schatz der Niebelungen. Ja, genau so steht’s dann auch auf dem Ortsschild vor dem winzigen Odenwaldkaff Loch: „Die Stadt, wo der Schatz der Niebelungen begraben liegt“. Wie für besonders wichtige Angelegenheiten typisch, fällt der Schreibfehler erst auf, als es schon zu spät ist.

Auch für Steve Gunderson ist es irgendwie zu spät: nämlich dafür, die Bewohner von Loch über die Verwechslung aufzuklären und zu gestehen, dass er gar nicht der hochgelobte New-York-Times-Journalist ist, den sie für die Berichterstattung über ihren Sensationsfund gewinnen wollen. Was das für schwerwiegende Folgen hat, erleben wir als LeserInnen unter Schaudern mit. Denn Steve, verhinderter Romanautor und geschasster Volkshochschullehrer, begibt sich in besagtes Kaff und wird prompt in die Ränkespiele verwickelt, die Provinztheater und nibelungen-besessene Beamte eben so aufführen.

Dass er als Sex-Geisel genommen wird, als Doppelagent Spionage betreiben muss, in Bächen auf Schatzsuche geht und sich bei allem auch noch mit seiner Herzallerliebsten überwirft, konnte Steve natürlich nicht vorhersehen – auch wenn er’s besser getan hätte.
Obwohl, dann wären wir nicht in den Genuss dieses abgedrehten Romans gekommen, in den das deutsch-hawaiianische Autorenpaar offenbar alles hineingestopft hat, was ihnen zu „Provinz“ nur eingefallen ist. Oder zu Deutschland. Oder zu abgehalfterten Losern, die von den Tücken des Lebens dazu gezwungen werden, endlich mal was Gescheites auf die Beine zu stellen. Den – übrigens sehr erfolgreichen – Autoren ist das jedenfalls vollumfänglich gelungen.

Wo mir in letzter Zeit so vieles zu schnell geht, kam mir dieses Buch gerade recht. Denn es ist langsam.

Langsam ist dieses Buch, langsam will es gelesen werden, und langsam muss man auch einsteigen, sonst stolpert man im Perspektivendschungel über die eigenen Füße. Dabei lässt sich die Handlung in einem Satz zusammenfassen: Eine kleine Gruppe von Menschen umrundet innerhalb eines Jahres und im Rahmen eines Wettbewerbs mit möglichst einfachen Mitteln entlang des Nullmeridians die Welt.

Olli Jalonen hat aus dieser Idee einen 460 Seiten starken Roman gemacht, der durch die – in ihrem Wechsel zunächst gewöhnungsbedürftigen, später selbstverständlichen – Perspektiven der TeilnehmerInnen an diesem unglaublichen Trip erzählt wird. Dabei stehen, trotz großer Kulisse, weniger die äußeren Ereignisse der Reise im Vordergrund als die inneren. Denn obwohl es sowohl für die Reisenden wie auch für die LeserInnen aufregend ist, wenn Luftschiffe bestiegen, Eismeere durchkreuzt, Stürme bestanden, Berge und Urwälder bezwungen werden, hängt doch letztlich alles an der Verfassung der Menschen und ihrer Beziehungen untereinander. Zu Beginn sind zwei davon Geschwister und zwei ein Liebespaar. Am Ende ... ist alles anders.

Dieser Roman ist schön, etwas bedächtig, traurig, ehrlich und voll mit tiefen Themen, ohne darin zu versacken – dank der äußeren Handlung konnte dieses Kunststück gelingen. Stefan Moster, der Übersetzer, ist selbst Autor und hat den Roman hervorragend ins Deutsche hineininterpretiert. Olli Jalonen hat das auch mehr als verdient – er ist in Finnland ein bedeutender Autor, von dem nun endlich ein Roman auf Deutsch erschienen ist. Ich hoffe, das ist noch mit vielen seiner Bücher der Fall.

Lieber Jörg, sag amal: Kannst Du nicht ungefähr jedes Vierteljahr ein Buch schreiben? Es irgendwie ... aus dem Handgelenk schütteln, so locker, leicht und verflixt raffiniert, wie man das eben von Dir kennt?

Naa, schon gut, ich versteh. An solchen Büchern sitzt man halt eine Weile. Klar, da muss natürlich alles stimmen. Wenn so viele Handlungsfäden zum Ziel führen, und dort auch wieder eingesammelt werden wollen ... Zum einen geht’s in luftige Höhen, wo auf einmal halb vertrocknete Leichen in Höhlen hocken, zum anderen verfolgen wir mit Argusaugen den Veitstanz dieser winzigen Mücken, mit denen jemand irgendwelche Pläne zu haben scheint. (Was Du Dir ja ganz verreckt ausgedacht hast, Herrschaftszeiten nochmal!)
Außerdem verwirrst Du uns ganz schön mit diesen diversen Manschgerln, die da so verdächtig am Berg herumkraxeln, und all jenen, die drunten im Tal ihre Läden betreiben und von denen man nicht weiß, ob sie nun ganz harmlose Leut’ sind oder grad das Gegenteil.

Tja, und der stade Kommissar Jennerwein und sein Team mittendrin, quasi am nylonen Seil, am seidenen Haken baumelnd, bis sie schließlich doch noch den Knoten lösen können. Übrigens, das wollt ich Dir schon länger mal sagen: Der Jennerwein ist mir total sympatisch. Weil er nicht zickig, depressiv, computerfeindlich, irgendwie gestört oder kaltschnäuzig ist – wie so manch andrer fiktionaler Kriminaler, dem man so begegnen kann. Nein, er ist ein ziemlich normaler Kerl, garniert mit ein paar spitzfindigen Besonderheiten. Aber das Spitzfindige gehört ja sowieso zu Deinem Stil dazu, das geht schon beim Namen los und führt bis in die Charakterzüge unserer manchmal recht zwidernen Landsleute hinein oder in die Verstrickungen mit gewissen ausländischen Investoren, die es fürchterlich faustdick hinter den orecchi haben.

Und selbst wenn das alles nicht so genial zusammengebaut wäre, dann würd sich’s schon wegen Deiner jodlerischen Kapriolen zu Kapitelbeginn lohnen, Deinen Roman zu lesen. Welche von denen mein Liebling ist, wüsst ich gar nicht zu sagen – der Tanzjodler nach Pina Bausch? Das Jodel-Akrostichon? Oder doch der klingonische Jodler?

Du, schick mir doch einfach ein „ä-üi ? ä-ü-jo !!!“ rüber, wenn Dein nächstes Buch fertig ist, wie wär’s?
Damit ich Deinen nächsten niederträchtigen Auftritt jaaa nicht verpass!

Das klingt natürlich cool: „Scheiß aufs Festland. Ich bin eine Nixe.“
Ich mag Texte, die ein bisschen krachert daherkommen (krachert heißt so viel wie derb hier in Bayern, klingt aber ... knackiger), also habe ich mich guten Mutes in dieses grade mal 216 Seiten starke Buch vertieft. In die Geschichte der Ich-Erzählerin, die den traumatisierten Irak-Heimkehrer Jude liebt und selbst noch immer unter dem Trauma leidet, dass ihr Vater einst ins Meer ging und nicht wiederkam.

Außerdem mag ich AutorInnen, die mit der Sprache spielen, auf sie achtgeben, sie hegen und pflegen, bis sie so aufblüht, dass die Kritiker das Buch einfach als „Verwirrend schön“ und „wahrhaft abgründigen und dennoch hochromantischen Debütroman“ loben müssen. Wunderbar ziehen sich Motive durchs ganze Buch, wie zum Beispiel die lexikalisch anmutenden Worterklärungen, die vom Großvater herrühren – er war einst Schriftsetzer und hat immer noch eine Leidenschaft für Wörterbücher, die seine Enkelin irgendwie teilt.
Und natürlich mag ich fantastische Elemente, die eben das Verwirrende in der ganzen Schönheit erzeugen und einen ins Grübeln bringen, was jetzt echt ist und was nicht.

Leider habe ich ein Problem mit dem Wahnsinn. Genauer gesagt mit der Durchgeknalltheit der Ich-Erzählerin, der in aller Breite, Süße und schmelzenden Poesie die Seiten durchdringt. Zuerst ging es noch, etwa über ein Fünftel des Buches konnte ich diese naive und sanfte Form der Verrücktheit genießen, bis ich merkte, dass es immer so weiterging. „Ich bin verliebt, und darunter leidet meine Sehkraft“ – das ist niedlich, künstlerisch hochstehend, hat auch was Selbstironisches, aber nach 100 Seiten hätte ich am liebsten geplärrt: Verrückt sein ist nicht niedlich, es ist nicht romantisch, es ist nicht poetisch! Es ist das alles auch (weil irgendwie alles auf der Welt fast alle Aspekte haben kann, je nach Blickwinkel), aber es ist auch brutal, extrem verstörend und zerstörerisch. Auch Selbstmord hat in der Regel nur wenige poetische Seiten, und es widerstrebt mir, ihn romantisiert zu sehen.

Sicher kann man dieses Buch lieben; es ist nicht schwer, mir das vorzustellen. Sicher war es auch schön, es zu schreiben – sich der langsamen Strömung dieses meerbesessenen Herzens, dieses in ästhetischer Auflösung befindlichen Verstandes hinzugeben. Empfehlen kann ich es aber nur denen unter uns, die am Verrücktsein den romantischen Aspekt genießen können und wollen.

KURZ GESAGT:

Schon komisch. Da schreibt eine Japan-Liebhaberin über das Land, das sie lieb hat, und es klingt viel japanischer als ein gewisser anderer Autor, der Japaner ist, auch wenn er sich durchaus hier und dort in der Welt herumgetrieben hat.

Die zehn Storys von Franka Potente haben auf mich eine große Faszination ausgeübt – und zwar wahrscheinlich nicht zuletzt wegen des soeben erwähnten Umstands: Sie sprechen eine Sprache, die man im Westen nur allzu leicht mit Japan verbindet. Viele Figuren in ihnen sind scheu, reserviert, beherrscht, andere wirken zwar „moderner“ auf uns, spiegeln aber dennoch diese gewisse ritualverhaftete Steifheit wider, hypnotisieren mit Gesten, die wir aus der westlichen Hemisphäre nicht kennen. Ob es die bescheidene Fächerherstellerin ist oder der junge Angestellte, der mit Frau beim Chef eingeladen ist, der disziplinierte, dem Tode nahe Herr Masamori oder der junge Mann, der sich in eine Schwedin verliebt, was natürlich nicht gutgehen kann – sie alle tragen das Siegel eines ganz bestimmten Japans.

Hätte ich nicht davor und danach Murakami gelesen, hätte ich das auch ohne weiteres so hingenommen. Jetzt aber bin ich verwirrt. Die Geschichten gefallen mir noch immer, weil sie mich durch ihre besonnene Abgeschlossenheit fast in eine Art Trance versetzt haben. Bei stillen Storys passiert mir das leicht, und ich genieße das jedes Mal. Dennoch frage ich mich, welche Sicht dem eigentlichen Japan nun näher kommt.
Letztlich hilft wohl nur eines: Ich muss mehr japanische AutorInnen lesen. Auch dafür danke an Franka Potente.

KURZ GESAGT:

Ja, da wird einem wirklich kalt. Sterbenskalt. So kalt wie Frank Mackey, als der alte Koffer von Rosie gefunden wird. Und zwar ausgerechnet dort, wohin er nie wieder zurückkehren wollte: in der Gegend, in der er aufgewachsen ist. Inzwischen ist er Undercover-Ermittler, hat aber sein Leben lang nicht vergessen, wie er einst vor 22 Jahren mit seiner Jugendliebe Rosie durchbrennen und alles hinter sich lassen wollte. Rosie tauchte damals nicht zum verabredeten Zeitpunkt auf, und der enttäuschte Frank musste sich alleine vom Acker machen.

Zwischen abgewrackter Ursprungsfamilie (Vater: schlägernder Alkoholiker; Mutter: ausgewachsener Drache; Geschwister: immer noch sauer, weil Frank damals einfach verschwunden ist) und seiner kleinen Tochter (der Exfrau für gelegentliche Besuche abgerungen), wird Frank mit ganz neuen Tatsachen über ganz alte Geschichten konfrontiert. Und muss am Ende feststellen, dass nichts so schwarzweiß ist, wie man’s gerne hätte.

Ein Roman aus Irland, der mich in seinen Bann geschlagen hat: durch seine schnoddrigen Dialoge (ein dickes Bravo an Übersetzung und Lektorat!!), die traurigen Wahrheiten, die langsame Art, wie sie ans Licht gezerrt werden, die quälend gute Beschreibung des heimischen Familienmilieus, den unnachgiebigen und doch mitfühlenden Ton.
Daher eine klare Empfehlung von der Buchprüferin, die schon nach dem nächsten Opus von French Ausschau hält: lesen!

Derb, dreist und gesundheitsgefährdend komisch: das ist für mich Hummeldumm. Außerdem ist es der – hier zum wiederholten Mal geführte – Beweis, dass Witz dort entspringt, wo’s am meisten wehtut. Und in diesem Buch tut eine Menge weh. Denn hier begegnen sich Matze (aus Köln) und Namibia (das Land) in einer Weise, die niemandem zuträglich ist, weder Matze noch uns. So sieht es zumindest auf 90 Prozent der 303 Seiten aus.

Matze, anstatt korrekt individualzureisen, nämlich allein mit seiner Freundin Sina, landet in der fürchterlichsten Reisegruppe der Welt, in der der einheimische Tourguide Bahee den einzigen Lichtblick darstellt. Aber nicht nur die sieben Vollspacken an Matzes Seite machen ihm den Urlaub schwer, sondern auch ein eigenes Versäumnis: hat er es doch verschwitzt, die neue Wohnung zuhause in Köln fest per Geldüberweisung zu reservieren. Während Sina sich unbefangen an Namibia freut und im Kopf schon die Wohnung einrichtet, bestehen Matzes Tage aus nichts als Ärger. Einem Ärger, der so ätzend und so ätzend komisch inszeniert ist, dass ich jedes Mal nach der Lektüre eine halbe Stunde in der Erwartung herumlief, dass auch bei mir alles nur noch schiefgehen kann.

Trotzdem ist das Buch nicht nur was für Brechstangenhumoristen. Jaud hat einen Riesenhaufen Menschlichkeit mit in dieses Buch gepackt, und man selbst reift quasi an Matzes Seite mit, während er und die Truppe, die am besten in „ne Dokusoap für RTL 2“ passen würde, sich gegenseitig mobben, gezwungenermaßen seelenstrippen und schließlich zu ungeahnt edlen Momenten finden. Ein quälender, drastischer und ziemlich lieber Roman, den die Buchprüferin allen empfehlen kann, die glauben, einem „Kofferkacker“ gewachsen zu sein.

„Kein typischer Murakami“, hatte ich gelesen, was wie eine Warnung klang: Hast du noch keinen Murakami gehabt, fang nicht ausgerechnet mit dem an. Aber ich habe damit angefangen. Und konnte kaum wieder damit aufhören.

Kein Wunder bei gut 1000 Seiten, da dauert das mit dem Aufhörenkönnen naturgemäß etwas länger. Trotzdem bestand dieses Buch für mich aus 1000 Prozent reinem Lesevergnügen. Warum? Hm, lasst mich überlegen.
Waren es vielleicht die zwei Hauptfiguren? Da wäre Aomame, deren Name „grüne Erbse“ bedeutet und die hinter ihrem Job als Kursleiterin im Fitnessstudio ziemlich abgedrehten heimlichen Aufträgen nachgeht: Sie bringt böse Menschen um. Mit einer ziemlich abgedrehten Methode.
Und da wäre Tengo, der kleine Verlagsmitarbeiter, der einen inhaltlich vielversprechenden, aber schlecht geschriebenen Text lektorieren soll: „Die Puppe aus Luft“. Was ihn mit der Zeit auf reichlich seltsame Pfade führt.

Vielleicht waren es auch die nicht minder einprägsamen Nebenfiguren, von denen manche fast so wichtig wie die Hauptcharaktere sind: die junge Fukaeri, die Autorin der „Puppe aus Luft“, mit ihrer autistischen Schweigsamkeit; die alte Dame, der Aomame ihre Aufträge verdankt; Tamaru, der Leibwächter der alten Dame; Komatsu, der leicht geldgeile Verleger von Fukaeris Werk ... Alles Menschen, die einen dank ihrer prägnanten Eigenarten durch den Roman ziehen und lange im Gedächtnis haften bleiben.

Vielleicht war es aber auch einfach die Atmosphäre. Zunächst scheint alles gar nicht so ernst. Selbst Aomames Killerjob findet seinen Ausgleich in der zum Niederknien komischen Beschreibung ihrer sonstigen Kampfkünste: „Vermutlich gab es nur wenige Menschen, die es zu einer solchen Meisterschaft darin gebracht hatten, einem Mann in die Hoden zu treten, wie Aomame. Tagtäglich hatte sie den Ablauf dieses Tritts genau studiert und es nicht an praktischen Übungen fehlen lassen. (...) Einmal bat Aomame einen Mann, ihr diesen Schmerz zu beschreiben. (...) ‚Es herrscht nur noch tiefe Ohnmacht. Alles ist düster und erdrückend, und es gibt keine Rettung.’“
Murakamis trockener Humor, der sich hier spiegelt, die Leichtigkeit seines Stils, die Beiläufigkeit, mit der er auch schwierige Themen vorträgt – auf all das war ich nicht gefasst. Ich hatte gedacht, Murakami zu lesen, würde mich in so eine Art komplizierte Zen-Klausur versetzen, wo ich jede Seite würde zehnmal studieren müssen. Aber Murakami überraschte mich.
Später überraschte er mich dann noch einmal – als das Buch nämlich immer düsterer wurde. Die unheimlichen Geschehnisse, die zu Fukaeris Buch geführt haben, der Sektenhintergrund, die Existenz einer – und das Eingeschlossensein in einer – Parallelwelt hinterlassen langsam, aber sicher ihre Spuren beim Leser. Nach zwei Dritteln konnte ich das Buch nur noch mit leichtem Herzklopfen aufschlagen.

Vermutlich war es also alles zusammen, was mich an dieses Buch gefesselt hat und enttäuscht aufstöhnen ließ, als nach 1022 Seiten Schluss war. Denn, wie inzwischen wohl bekannt: dieses Buch enthält Band eins und zwei einer Trilogie. Und nach Band zwei einfach genügsam im Regen stehen zu bleiben, ist gar nicht leicht.
Darum empfiehlt die Buchprüferin: Möglichst doch noch bis Herbst warten und dann bei allen drei Bänden zuschlagen! Aber so richtig.