In Lukas Bärfuss Debütroman "Hundert Tage" geht es um den Schweizer Entwicklungshelfer David Hohl, der Anfang der 1990er Jahre nach Ruanda reist. Er hält sich für einen moralisch gefestigten, aufgeklärten Europäer, der der Bevölkerung Ruandas, in denen er in seiner westlichen Verblendung die Edlen Wilden sehen will, naturverbunden, unschuldig und begierig darauf, von den europäischen Gutmenschen zu lernen, die ach so hoch entwickelte westliche Kultur näherbringen will. Doch bereits vor seiner Abreise aus Europa werden seine Ideale auf eine erste Probe gestellt, die sich, gleich dem Nachname des Protagonisten, als genauso hohl erweisen. Schnell brechen sich Vorurteile ihre Bahn und der Leser erahnt, dass die bevorstehende Reise den Protagonisten prüfen und ihn verändern wird.
In der Absicht Gutes zu tun, hilft David in Ruanda bei der Errichtung einer Infrastruktur, beim Bau von Straßen und beim Einrichten von Radiosendern. Doch allmählich muss er erkennen, dass all das Gute, das er im Namen der Entwicklungshilfe tut, auch das Böse in sich trägt, ja sogar erst möglich macht. In Ruanda gärt es und als die Maschine des Präsidenten urplötzlich abgeschossen wird, kommt es zu einem der letzten Völkermorde des ausgehenden Jahrtausends. In nur 100 Tagen ermordete die Mehrheit der Hutus zwischen 800.000 und 1.000.000 (75%) Angehörige der Tutsi-Minderheit (Volksstämme, deren Konflik schon seit Jahren schwelte). Eine lange vorbereitete und durchorganisierte Tat, die ohne die Verbreitung von Propaganda (durch Radiosender) und ohne die neu gebauten Straßen in diesem Ausmaß wohl nicht möglich gewesen wäre.
Der Dramatiker Lukas Bärfuss wirft mit seinem gut recherchierten Roman einen zynischen Blick auf das Engangement von Entwicklungshilfeorganisationen, die sich, geblendet durch das Licht der Aufklärung, das sie nach Afrika tragen wollen, zu den naiven Helfern eines Genozids machen. Mit seiner Figur des David Hohl, dessen Ideale sich als Lippenbekenntnisse erweisen und der nach und nach zu dem wird, was er verachtet, geißelt Bärfuss die westiche Doppelmoral und die Mentalität des Wegsehens. Die Entwicklungshilfe in Afrika ist nicht etwa gescheitert. Die Aufklärung hat die Afrikaner erreicht und in ihnen ihre Meister gefunden. Denn erst Logistik, Planung und kühle Rationalität machten den Völkermord in Ruanda 1994 so erschreckend effektiv.
"Hundert Tage" ist ein bedrückender Roman, der die Frage aufwirft, inwiefern wir alle mitschuld an den Grausamkeiten sind, die rings um uns herum geschehen. Eine sehr dichte und stellenweise sogar parabelhafte Geschichte über ein fast vergessenes Verbrechen, die es sich zu lesen lohnt.

Ich habe den Roman über einen längeren Zeitraum gelesen, weshalb ich von einer längeren Rezension abstand nehmen will. Nur so viel:

"Westwärts, Geschuppte!" ist Karl-Heinz Witzkos letzter Roman aus der Welt des Schwarzen Auges und auch der, den man am meisten als "witzkoesk" bezeichnen könnte.
Es geht um vier Marus (quasi Krokodilmenschen) aus einem abgelegenen Tal in den Maraskanischen Bergen, die sich unter einem Illusionszauber (getarnt als Menschen) aufmachen, die Welt der Menschen zu erkunden. Der eigentliche Plan von Alrik, Alrik, Alrik und Alrik (so nennen sie sich, denn fast alle Menschen heißen ja so) sollte sie ins Güldenland führen. Doch kaum haben sie Maraskan verlassen, erleiden sie Schiffbruch und werden an der Küste Meridianas angespült. Nun beginnt ein Ausflug in die Welt der Menschen, in der sich die weltfremden Marus nur mit Mühe zurechtfinden und in der sie von einem Abenteuer ins andere geraten. Der größte Teil des Buches spielt in Al’Anfa, in der die vier Marus ganz aus Versehen zu Bütteln werden und beginnen, sich in dieser Rolle zu gefallen.
„Westwärts, Geschuppte!“ sprüht vor Ironie, wozu die größtenteils in indirekter Rede wiedergegebenen Dialoge maßgeblich beitragen. Es ist nicht nur ein Roman aus der Welt des Schwarzen Auges, es ist eine Parodie auf das bekannte Rollenspiel und auf das Fantasy-Genre allgemein. Denn die vier Echsenmenschen, die F’zzmechs (Menschen) eigentlich zum Fressen gern haben und eher die Rolle exotischer Schurken einnähmen, geraten durch Zufall in die Rolle klassischer Helden. Aus einem ganz anderen Blickwinkel betrachtet Karl-Heinz Witzko das klassische Heldentum, wie es sich in vielen Fantasywelten und Rollenspielen findet.
Trotz dieser innovativen Idee erhält „Westwärts, Geschuppte!“ von mir nur 4 von 5 Sternen, da die Plotführung etwas straffer sein könnte. Das Buch wird nie langweilig, dafür sorgt der exotische Blickwinkel, aber man gewinnt den Eindruck, als hätte Witzko die vier Echsenmenschen entworfen und dann einfach drauf los improvisiert, ohne zu wissen, wo die Reise hingehen soll. Das gelingt ihm sehr gut. Nur bleibt am Ende die Erinnerung an eine eher unspektakuläre Geschichte.

Anzumerken sei noch, dass das Cover (typisch für die Zeit, in der DSA-Romane noch bei Heyne erschienen) nichts, also wirklich GAR NICHTS, mit dem Inhalt des Buches zu tun hat. Darüber wurde bei der Bewertung aber hinweggesehen.

Mit „Jackie in Silber“ legt Andreas Stichmann, geboren 1983 in Bonn, seine erste eigenständige Veröffentlichung vor. Auf 138 Seiten findet der Leser elf Erzählungen über scheiternde Helden, wie der Klappentext verspricht; Geschichten, betrachtet aus einer neuen Perspektive, schillernd an ungewohnten Stellen, witzig, ohne mit Humor durch die Luft zu wedeln, und gespickt mit Sätzen, mit denen man sofort seine Wohnung schmücken wolle. Stichmanns scheiternde Helden liefen im Scheitern zur Höchstform auf, heißt es.
Tatsächlich ist es jedoch schwer, in „Jackie in Silber“ diese scheiternden Helden auszumachen. Ein Held ist derjenige, der sich durch einen inneren Wunsch oder äußere Umstände dazu gezwungen sieht, die Schranken des Alltags zu durchbrechen. Einer, der die Kräfte, denen er sich entgegenstemmt, letztendlich bezwingt oder von ihnen bezwungen wird. Durch dieses Ringen um eine bessere Existenz entsteht Konflikt, und Konflikt ist das Fundament einer jeden Erzählung.

Zu behaupten, Stichmanns Erzählungen böten keine Konflikte, wäre falsch. Aber sie werden nicht konsequent zu Ende entwickelt. In mehreren Geschichten stürzt Stichmann seine Protagonisten in Konflikte, die sich nur bis zu einem gewissen Grad entwickeln. Anstatt den sich steigernden Herausforderungen mit Entschlossenheit entgegenzutreten, entziehen sich die Figuren der Konfrontation und lassen das Schicksal einfach über sich hereinbrechen. Das lässt sie nicht einmal zu scheiternden Helden werden. Sie sind überhaupt keine Helden. Sie können an den Konflikten nicht zugrunde gehen, da sie der Konfrontation ausweichen und ihr Schicksal akzeptieren. Stichmann verdirbt sich selbst die Pointen seiner Kurzgeschichten, indem er die Erzählungen zu früh auflöst. Dies findet sich in Geschichten wie „Wasserleiche“, „die Blumen“ oder „Malealea“, die bis zu einem konfliktträchtigen Wendepunkt gesteigert werden, wo sie Stichmann ohne Andeutungen auf ein „und dann“ zu einem nichtssagenden Ende führt. „Warum habe ich das überhaupt gelesen?“, ist die dominierende Frage, die dem Leser nach der Lektüre jener Geschichten durch den Kopf geht.
Völlig konfliktfrei, wenn auch nicht handlungsarm, ist die Geschichte „Hey Hoppmanns“, in der es um die titelgebende Jackie in Silber geht. Konfliktpotential, wie etwa eine Dreiecksbeziehung, Eifersucht oder eine Liebesgeschichte, wird hier nur angedeutet, die Geschichte nach einem Wendepunkt zum Ende geführt, ohne dass Konflikt entstanden wäre. Die ganze Erzählung wirkt wie ein emotionsloser Ereignisbericht.
Es soll aber nicht verschwiegen werden, dass sich unter Stichmanns Erzählungen auch gute finden. „Der Goldbarrenmann“ ist eine davon. Ein bis zur Pointe konsequent geführter Plot über den Erzähler und seinen Vater, die dem schnellen Reichtum in Form eines Fernsehgewinnspiels nachjagen. Gekonnt lässt Stichmann den Erzähler Anteil am Schicksal der Protagonisten nehmen, schürt Erwartungen und weiß am Ende zu überraschen. Er trifft den richtigen Nerv in einer Zeit, in der immer mehr TV-Sendungen dem naiven Zuschauer den schnellen Gewinn verheißen und ihn die wahren Herausforderungen des Alltags vergessen lassen.

So unterschiedlich wie seine Erzählungen, so unterschiedlich ist auch Stichmanns Stil. Angepasst an die Themen seiner Geschichten lässt er Er-, Ich- und sogar Du-Erzähler zu Wort kommen, die das Erzählte durch ihre spezielle Sicht auf die Ereignisse bereichern. Stichmann schätzt kurze, nüchterne Sätze, leicht verständlich und trotzdem immer wieder von originellen Metaphern und Vergleichen durchsetzt: „Kurz darauf komme ich in die Küche, aber da sitzt nur Elfrun und liest Zeitung, als wäre die Zeit eine Fliege, die man totschlagen kann.“ „Frau Jensch hat ein ganz teigiges Gesicht, wie eine Maske, unter der sich ein Schauspieler versteckt.“ Leider lässt diese Nüchternheit die Texte oft trostlos wirken, was in Anbetracht scheiternder Helden aber ebenso gewollt sein kann.
Schwer hat sich Stichmann dagegen mit den Dialogen getan und seine Schwäche auf diesem Gebiet könnte auch ein Grund sein, weshalb er insgesamt eher sparsam damit umgeht. Die Möglichkeit, Figuren durch Dialoge Profil zu verleihen und sie zu charakterisieren, nimmt er nicht konsequent wahr. Die Personen heben sich sprachlich kaum voneinander ab, was den Eindruck der Nüchternheit und Emotionslosigkeit verstärkt. Misslungen sind sie Stichmann vor allem in seiner zweiten Erzählung „Wasserleiche“, in der die Figuren durch ständige Namenswiederholungen nur noch wie gefühllose Roboter klingen: „»Ich bin ein Mensch, der zu seinen Träumen steht, Dennis.« »Was für Lieder möchtest du denn singen, wenn du eine Sängerin bist, Lilly?« »Liebeslieder und Lieder, die auf Partys laufen, Dennis.« » Das ist ein schöner Traum, Lilly […]« »Veräppeln kann ich mich alleine, Dennis.« » Also gut, ich möchte Pilot werde, Lilly.« »Du lügst.« »Na gut, dann sage ich es dir ehrlich, Lilly, […]« »Auf dem Mond war aber schon einer, Dennis.«“

Stichmanns Texte sind herrlich ironisch und entlocken dem Leser hin und wieder ein Schmunzeln. Wirklich witzig, dass man plötzlich laut auflachend das ganze Bahnabteil auf sich aufmerksam macht, sind sie aber nicht. Dafür gewinnt man den Eindruck, der analytische Blick des Autors reiche aus, um bis auf die Molekularebene unserer Welt herabzusehen, und in seinen Erzählungen, in denen er beispielsweise die Sicht eines Menschen auf die Welt mit dem Blick durch ein Fenster vergleicht, lässt er uns an seinen Erkenntnissen teilhaben. Dann entstehen in der Tat Sätze, „mit denen man sofort seine Wohnung schmücken möchte“ (Klappentext).

Andreas Stichmann studiert seit 2005 am Deutschen Literaturinstitut in Leipzig, der einzigen Hochschule in Deutschland, die sich der Heranbildung von Autoren verschrieben hat. „Jackie in Silber“ ist ein würdiges Debüt, auch wenn es nicht an den Erfolg eines Saša Stanišić (Finalist um den Deutschen Buchpreis 2006, "Wie der Soldat das Grammophon repariert") heranreichen wird, und beweist, dass Stichmann in Leipzig gut aufgehoben ist. Dennoch ist es keine Anthologie gleichwertiger Erzählungen. Unter ihnen finden sich gute und weniger gute und der Leser, der um Stichmanns Biographie weiß, wird das Gefühl nicht los, als halte er ein „Best of“ gesammelter „Hausarbeiten“ in der Hand.
Der Autor Thomas Pletzinger – zufälligerweise selbst Abgänger des Deutschen Literaturinstituts – wird im Klappentext zitiert mit: „Andreas Stichmann hat nicht einfach ein Buch geschrieben – er hat eine Rakete gebaut!“ … auf deren Zündung man wohl noch bis zu Stichmanns nächster Veröffentlichung wird warten müssen.