Als Bürgermeister und Lokalpresse anrücken, um seinen 100sten Geburtstag zu feiern, hat Allan Karlsson die Nase vom Leben im Altersheim endgültig voll. Kurzerhand klettert er aus dem Fenster und verschwindet. Auf dem Bahnhof entwendet er spontan den Koffer eines jungen Mannes (schließlich hat das gute Stück praktische Rollen und mal ehrlich, sonderlich gut erzogen war der rechtliche Besitzer auch nicht), macht sich damit aus dem Staub und tritt dadurch eine Lawine los, die jeden Road-Movie und jede Verfolgungsjagd mühelos in den Schatten stellt. Denn in dem Koffer befinden sich nicht, wie erwartet, Klamotten, sondern 50 Millionen Kronen...

Jonas Jonassons Erstlingswerk „Der Hundertjährige, der aus dem Fenster stieg und verschwand“ ist zweifellos einer der wunderbarsten Romane, die man in letzter Zeit auf dem Büchermarkt finden konnte. Dem Autor gelingt es auf eine erfrischend eigene Weise, sowohl die Geschichte um Allans Flucht, als auch im Rückblick dessen Leben, das, nebenbei bemerkt, nicht unwesentlich zum Verlauf der Ereignisse des 20. Jahrhunderts beigetragen hat, parallel zu erzählen und mit seinem lapidaren Ton den Leser 413 Seiten lang zu fesseln. Der Stil, in dem er das tut, wird dem ein oder anderen vielleicht nicht literarisch tiefgründig genug erscheinen und tatsächlich schreibt Jonasson mit einer Simplizität, die an ein Kinderbuch erinnert. Aber gerade dieser Kunstgriff ermöglicht es überhaupt erst, das Unglaubliche so zu erzählen, dass man nicht mal auf die Idee kommt, die Glaubwürdigkeit in Frage zu stellen.

Trotz des einfachen Schreibstils hüte sich der Leser davor, den Roman als seichte und oberflächliche Unterhaltung abzutun. Der Geschichte liegt eine ganz eigene Lebensphilosophie zu Grunde, die sich nicht mit dem Vorschlaghammer präsentiert, sondern gesucht und gefunden werden will. Sie verbirgt sich in jeder einzelnen der liebevoll charakterisierten und detailliert ausgemalten Figuren, die einem so ans Herz wachsen, dass man sich die ganze Bagage nach Hause auf einen Tee (oder Schnaps) einladen möchte. Man darf sich bei der Suche nur nicht von den unzähligen erstaunlichen Wendungen des Handlungsverlaufs oder dem Glucksen im eigenen Hals, das einen die ganze Lektüre hindurch begleitet, zu sehr ablenken lassen.

Es gibt Bücher, die einen fesseln, Bücher, die einen erschüttern, Bücher, die einen beeindrucken. Aber „Der Hundertjährige, der aus dem Fenster stieg und verschwand“ ist ein Buch, das man schlicht und einfach liebt und an das man sich auch nach Jahrzehnten noch mit einem Lächeln auf den Lippen erinnern wird.

Der 10-jährige Ian ist ein begeisterter Leser, dessen strenge Mutter leider eine eigene Vorstellung davon hat, welche Bücher sich für einen Jungen seines Alters eignen. Die Bibliothekarin Lucy hilft dem Kind, seinen Wissensdurst hinter dem Rücken seiner Mutter zu löschen. Doch als Ians Eltern den Jungen in ein christliches Korrektur-Camp für Homosexuelle schicken wollen, reißt er aus und versteckt sich in der Bibliothek, wo Lucy ihn findet. Ehe sie es sich versieht befinden sich beide auf einer mehrtägigen Odyssee durch die Vereinigten Staaten, auf der Flucht vor Erkentnissen und Konsequenzen und auf der Reise zu einer ungewöhnlichen Freundschaft.

Die Idee hinter dem Roman „Ausgeliehen“ von Rebecca Makkai ist durchaus charmant und man kann auch vermuten, dass es der Autorin wichtig war, ihre Hauptfigur Lucy parallel zu ihrer äußeren Reise auch eine innere Entwicklung durchlaufen zu lassen. In der konkreten Umsetzung ist beides leider daneben gegangen. Die tatsächliche Motivation, die eine vernünftige Erwachsene dazu treibt, gegen jedes bessere Wissen und Gewissen ein Kind durch mehrere Staaten zu kutschieren, ohne den Eltern auch nur ein Lebenszeichen zukommen zu lassen, der Antrieb, der sie dazu bringt, immer weiter zu fahren und eine fadenscheinige Lüge nach der nächsten zu erfinden, bleibt ein Rätsel und ist nicht nachvollziehbar. Eventuell hätte mehr Sprachkraft und ein Hauch Surrealismus hier Abhilfe schaffen können, aber der Stil bleibt, wenn auch nicht seicht und fad, so doch durchgehend nett und harmlos, die Ereignisse in der Folge oberflächlich und konstruiert.

Auch die auf dem Cover großartig angekündigte „lesehungrige Spur“ ist höchstens mit dem Mikroskop zu entdecken. Man fragt sich unwillkürlich, ob Makkai den Bibliothekshintergrund nicht nur aus eigener Liebe zu Büchern und aus dem Wissen heraus, dass Leser gerne Bücher, in denen Bücher und Leseratten eine Rolle spielen, lesen, gewählt hat. Eine dramatische Notwendigkeit ergibt sich jedenfalls nicht und hätte dringend durch einen motivierteren Einsatz ausgeglichen werden müssen.

Was den Roman letztendlich rettet und seine Mängel in den Hintergrund drängt, ist in erster Linie die prägnante Gestaltung der Charaktere. Lucy und Ian sind ein so liebenswertes Duo, die Menschen, denen sie begegnen so originell und lebensecht gezeichnet, dass man sich der Illusion, selbst dabei gewesen zu sein, leicht hingeben kann. Und wenn man bereit ist, die Suche nach dem „Warum“ aufzugeben, kann man auch offen sein für die spannende Frage, wie Lucy es schaffen wird, aus der Geschichte wieder heraus zu kommen.

„Ausgeliehen“ ist kein Buch, dass man unbedingt gelesen haben muss und kein Buch, dass Literaturgeschichte schreiben wird, aber es ist ein Buch, das viel Spaß machen kann, wenn man erst einmal seine ursprünglichen Erwartungen begraben hat.

Norah, Tochter einer Französin und eines Senegalesen, ist in Frankreich aufgewachsen und hat sich dort ihr Leben aufgebaut, als sie von ihrem Vater, der die Familie früh verlassen und nur den Sohn mit sich genommen hatte, angefleht wird, wegen einer dringenden Familienangelegenheit zu ihm nach Dakar zu kommen. Fanta hingegen ist im Senegal groß geworden und hat dort ihren französischen Mann kennen gelernt, dem sie in seine Heimat folgt. Auch Khady wurde im Senegal geboren, heiratete aber einen Senegalesen. Als ihr Mann stirbt, zwingt seine Familie sie, sich auf den langen und gefährlichen Weg zur Cousine Fanta nach Frankreich zu machen.

So die Grundkonstellationen in Marie NDiayes Roman „Drei starke Frauen“. Wobei der Begriff „Roman“ im Grunde irreführend ist. Außer einer lockeren Verbindung durch Namen und Orte hält die drei Geschichten wenig zusammen, so dass man sie im Grunde als Erzählungen betrachten könnte.

Es wäre falsch, zu behaupten, dass das Buch schlecht geschrieben sei. NDiaye hat einen eigenen Stil, der durchaus als poetisch anerkannt werden kann. Sie kreiert eine ganz eigene Stimmung, ohne je in Platituden zu verfallen oder sich verbrauchter Bilder und Metaphern zu bedienen, und verwendet eine starke Symbolik, die sich durch alle Kapitel zieht.

Ein Lesevergnügen ist das Buch leider trotzdem nicht. Das liegt zum einen an NDiayes unerfreulichem Ehrgeiz, jeden Abschnitt, egal wie lang, aus nur einen Satz bestehen zu lassen, der in langen Verschachtelungen mit Klammern, Gedankenstrichen und eingeschobener Rede daher kommt. Das kann funktionieren, tut es in diesem Fall bedauerlicher Weise aber nicht. Wo man vom Strom der Wörter erfasst werden sollte, holpert man als Leser nur ungemütlich dahin und muss sich zwingen, bei der Sache zu bleiben.

Was besonders dadurch erschwert wird, dass die Figuren durchweg fremd bleiben und man besonders in den ersten beiden Kapiteln Probleme hat, ihre Sorgen und Nöte im vollen Ausmaß nachzuvollziehen. Da werden Selbstvorwürfe gemacht, irritierende Rückschlüsse gezogen, Panikattacken erlitten, Körperflüssigkeiten verloren, und eigentlich weiß man nicht wirklich, warum. Der Titel „Drei starke Frauen“ bleibt ein Rätsel, wenngleich Khady, die einzige, die einem wirklich schweren Schicksal ins Auge blicken muss, eine kleine und erfreuliche Ausnahme bildet.

Die einzelnen Geschichten sind in ihrem Ansatz durchaus interessant, aber auch diese Option wird nicht im vollen Potential genutzt. Angedeutete Möglichkeiten werden nicht weiter verfolgt, Behauptungen gemacht, aber nie auf ihre Richtigkeit oder Falschheit überprüft und das Kapitel ist zu Ende, wenn man gerade das Gefühl hat, jetzt genug Einleitung auf sich genommen zu haben. Fanta, der „starken Frau“ des zweiten Teils, begegnet man erst gar nicht, sondern ist über 163 Seiten den unerfreulichen Selbstzermürbungen ihres Gatten ausgesetzt.

Was am Ende bleibt, ist das Gefühl, sich mit viel Körpereinsatz durch ein zähes Meer gekämpft zu haben, das man lieber komplett umschifft hätte und das Bedürfnis, den Protagonisten nahezulegen, sich möglichst bald einem Therapeuten anzuvertrauen, bevor man so schnell wie möglich die Flucht ergreift.

Aber trotz aller persönlicher Ressentiments sollte nicht verheimlicht werden, dass „Drei starke Frauen“ eine Reihe renommierte Preise erhalten hat, unter anderem den Prix Goncourt und den Internationalen Literaturpreis, und auch in der Kritikerwelt durchaus hoch gelobt wurde. Wer also neugierig geworden ist, soll sich an dieser Stelle ermutigt sehen, sich eine eigene Meinung zu bilden.