Vor etwas mehr als drei Jahren veröffentlichten Holm Friebe und Sascha Lobo mit Wir nennen es Arbeit einen, sagen wir, „Trend-Bericht“ über die „digitale Boheme“.
„Sie verzichten dankend auf einen Arbeitsvertrag und verwirklichen den alten Traum vom selbstbestimmten Leben. Mittels neuer Technologien kreieren sie ihre eigenen Projekte, Labels und Betätigungsfelder. Immer mehr junge Kreative entscheiden sich für das Leben in Freiheit.“
Friebe und Lobo waren großartig darin, Wege aufzuzeigen, dieses Leben in Freiheit zu gestalten und zu vermarkten. Dazu gehört natürlich eine Menge Großspurigkeit und eine gehörige Portion Selbstverliebtheit. Was hier Arbeit genannt wird, hat immer auch Lifestyle zu sein. Die Trends verfolgend und immer noch eins drauf setzend, geht man lieber nicht zu sehr auf Abstand, sonst schnappt die Falle der Reflexion noch zu.
Diesen Abstand nimmt nun Peter Plöger mit seinem ganz anders gelagerten Werk ein. Es ist, wen wundert’s, auch ein zeitlicher Abstand. Auch die digitale Boheme altert (so wie das Internet „erwachsen“ wird). Bezeichnenderweise ist es ebenso ein räumlicher Abstand. Nicht auf Berlins heißem Pflaster, sondern im entfernten Bielefeld ist das Buch entstanden, das „das Paradox der neuen Arbeitswelt“ unter die Lupe nimmt. Plöger gelingt es, die eigene Erfahrungsperspektive zu objektivieren und aus der Vogelperspektive auf neue Formen der Arbeitsorganisation zu blicken. Und siehe da – die digitale Boheme ist zunächst vor allem eins: Ausdruck einer ganz und gar prekären Lebens- und Einkommenssituation. Was erstaunlicherweise als Einsicht enormen Mut macht.
Denn: als hoch qualifizierte Arbeitskraft, die dennoch unter prekären Einkommensbedingungen lebt, ist man heutzutage nicht allein. Das meint das Paradox im Untertitel: dass immer mehr Arbeitende trotz hoher Qualifikation, trotz (oder wegen) einer lebenslangen Bereitschaft zum Lernen mit Multijobbing, Selbstausbeutung, fehlenden Karrierechancen und im Ganzen unsicheren Existenzbedingungen zu kämpfen haben.
Wenn Plöger auf über 200 Seiten diese Ausgangsthese verfolgt, geht es nicht um das, was andere Arbeit „nennen“, sondern tatsächlich um Arbeit. Zwiebelschalen gleich untersucht Plöger die verschiedenen Dimensionen der neuen Arbeitswelt, in der Arbeitnehmer – jenseits geradliniger Karrieremodelle – zunehmend als Unternehmer ihrer selbst engagiert werden. Wie Politik und Wirtschaft diese Form der Arbeitsorganisation hervor gebracht und gefördert haben, und wie sehr die individuelle „Job-Artistik“ im Sinne der Unternehmen ist – mit diesen Beobachtungen stößt Plöger zum „Kern“ der Zwiebel vor. Tatsächlich ist die digitale Boheme nach seiner Darstellung die Avantgarde eine neuen Arbeitswelt – jedoch nur, weil sie Teil einer umfassenden Entwicklung ist, die mit Globalisierung, Deregulierung und Entstaatlichung nur oberflächlich umrissen ist. Plöger betrachtet so nicht nur die individuellen Strategien der Existenzsicherung, der Job-Akquise und der Arbeitsbewältigung, sondern er erreicht einen weit über den Einzelnen hinaus gehenden Blick auf eine sich wandelnde Gesellschaft.
So erweist sich die Flut der Solo-Selbständigen (die seit Mitte der 90er Jahre sprunghaft ansteigt, erzeugt z.B. durch Förderinstrumente der Agentur für Arbeit) im breiteren Blickwinkel nicht als bloße idealistische Entscheidung „junger Kreativer“ für die Freiheit – sondern als Reaktion breiter Bevölkerungsteile auf das Wegfallen von Arbeitsplätzen und einen immer härteren Wettbewerb, auch zwischen Angestellten und Selbständigen. Die Grenzen innerhalb dieses einstmals „dualen“ Systems verschwinden, da Unternehmen ebenso wie Hochschulen das Kapital entdecken, dass in den freien Jobnomaden steckt.
„Arbeit ist in den westlichen Industriestaaten in einem Wandel begriffen, und die Gesellschaft wird sich mitwandeln müssen. Die Arbeitssammler stecken mittendrin, sind Objekte und Muster des Wandels zugleich. (…) Die Vorteile, die jeder von ihnen als Einzelner für sich verbuchen kann, sind jedoch nur eine Seite einer Medaille, auf deren Kehrseite eine drängende Frage geprägt ist: Wohin geht eine Gesellschaft als Ganzes, in der mehr und mehr Menschen in unsicheren und wechselnden Jobs arbeiten, die ihnen kein garantiertes Auskommen einbringen und in der eine gute Qualifikation sie nicht länger schützen kann? (…) Die Arbeitsfrage ist ein Kulturproblem, ein Problem unserer grundlegenden Konzepte und Ideen zu der Gestalt unserer Gesellschaft.“
Ein wichtiges Buch, weil es den Versuch unternimmt, die Perspektive des Einzelnen zu weiten auf eine Dynamik des Umbruchs, in dem alle stecken, Bohemien, Angestellter, Kleinunternehmer. Digital oder nicht.

„Tom!“ Keine Antwort. „TOM!“ Keine Antwort. „Ich möchte bloß wissen, was wieder mit diesem Jungen los ist. TO-HOM!“
Kein Romananfang, an den ich mich besser erinnere. Sofort das Bild der dazugehörigen Illustration aus der alten Kinderbuch-Ausgabe wieder im Kopf, läuft die Szene ein erneutes Mal ab, wie Tante Polly, die alte Dame mit der Brille, die sie „nur aus Stilgründen“ trägt, den ihr anvertrauten Bengel Tom Sawyer sucht – und der ihr mit einem seiner verflixten Tricks entwischt.
Es ist der Beginn eines Romans, der einen mächtig überrascht. Fragt man sich doch auf vielen der 600 Seiten von Tom Sawyer & Huckleberry Finn, wie man das als Kind hatte lesen können – und vor allem hatte lesen dürfen. Denn die beiden Romane (1876 und 1884) sind zunächst einmal ein Lehrstück für den von der Literaturwissenschaft erfundenen Begriff der „doppelten Adressierung“. Und wenn es schon nicht die Qualität der Neuübersetzung von Andreas Nohl ist, die einen von der ersten bis zur letzten Seite in den Bann zieht, so ist sie doch ein willkommener Anlass, die Lektüre seiner Kindheit neu zu entdecken.
Natürlich trägt die schlanke, flüssige Übersetzung ihren Teil dazu bei, dass man Tom Sawyers & Huckleberry Finns Abenteuer dermaßen verschlingt, als hätte es in der Zwischenzeit nie eine spannendere Lektüre gegeben. Nah am Original, gelingt Andreas Nohl ein übersetzerisches Meisterwerk, dass von seiner konkreten, der Ausschmückungen freien Sprache ebenso lebt wie von der Reichhaltigkeit der Sprechweisen irgendwo in Amerika, die so wohl noch nie ins Deutsche transportiert wurden. Das Buch liest sich weg wie nichts – und ist so verdammt eindrücklich und intensiv, dass man sich fragt, ab welchem Alter man es seinem Kind mit ins Bett gibt.
Denn die so lustigen Jungenspäße am Beginn der Abenteuer um die beiden Jungen verblassen bald angesichts der Halbwelten und Verbrechen, angesichts von Rassismus und Gewalt, die die Lebenswelt der Kinder Mitte des 19. Jahrhunderts prägen – und in die beide immer wieder, halb freiwillig, halb erzwungen, hinein gezogen werden. Zwischen den rabiaten Methoden des Zahnziehens und dem Eifer um die erste, jugendliche Liebe, zieht es Tom Sawyer in eine Kriminalgeschichte ersten Rangs, die von Mark Twain nicht nur realistisch geschildert, sondern mit Anleihen und Parodien aus der populären Abenteuer- und sonstigen romantischen Literatur seiner Zeit dermaßen angereichert wird, dass es einem schon mal flau im Magen werden kann. Und man schnell das nächste Kapitel aufschlägt. Denn nicht vergessen: dies hier ist spannender – und wirklicher – als jeder Fernsehkrimi.
Der Realitätsgehalt von Twains Werk kommt dabei natürlich aus der Kenntnis seiner Zeit, vor allem aber: aus einem ungeheuren Gespür für jugendliche Phantasie- und Lebenswelten. Tom Sawyer liest viel und gerne und versteht nicht die Hälfte davon, das merkt man schnell. Denn er erspinnt sich eine Realität aus Ritterroman, Gruselgeschichte und Abenteuerbuch, die gegen jede Verunsicherung gefeit ist. Auf die Spitze getrieben mit der unsäglichen Befreiungsaktion des eigentlich schon freien Niggers Jim, die Tom mit allem versieht, was zu der legendären Befreiung eines Gefangenen gehört, begegnet einem hier nichts weniger als das eigene Denken, das einstige Begreifen und Entdecken von Welt mit den Mitteln der Phantasie.
Das ist die eigentliche Größe dieses Werkes: das Vermessen der Erlebenswelt von Jugendlichen. Die Macht von Phantasien, den Trotz, die Neugier, die Freude, die Angst, all die inneren Spannungen und diesen wahnsinnigen Lebens- und Abenteuerdurst wahr- und dann so ernst zu nehmen, dass man als Erwachsener sich selbst und seinen Kindern begegnet, dass es eine reine Freude ist.
Aber das Meisterwerk geht weiter. Vor allem in der späteren Fortsetzung um Huckleberry Finns Abenteuer zeigt sich Twain als Chronist der amerikanischen Wirklichkeit zwischen Rassismus, Vergnügungssucht und Lynchjustiz. Auf Hucks und Jims langer Reise den Mississippi herunter, auf der Flucht vor dem grausamen Vater und der drohenden Sklaverei, begegnen ihnen Aufschneider, Verbrecher, Familienkriege und Naturgewalten. Der Roman entwickelt einen Realismus im Breitwandformat. Den äußerlichen Abenteuern und der maßlosen Komik der sich ergebenden Situationen steht im Kern ein Konflikt gegenüber, der mit der Frage nach Gleichheit und Ungleichheit, nach Freiheit und Macht vage umrissen sein dürfte. Wie Huckleberry Finn zwischen gesellschaftlich aufoktroyierter Moral und eigenem Gewissen zerrissen wird, wie er mit sich kämpft, ob er dem entlaufenen Nigger bei seiner Flucht helfen oder ihn nicht selbst verraten soll – das ist ganz großes Kino. Die Leinwand die Welt in ihrer ganzen Breite, in ihrer Schönheit und erdrückenden Übermacht – und den Fokus hat der Held, ganz auf sich gestellt. Der Held, der natürlich keiner ist, ist in diesem Fall noch ein Kind. Und die Kinder zeigen es der ganzen Welt. In diesem Buch auf jeden Fall.

Christoph Heins Geschichte des Vertriebenen Bernhard Haber hängt merkwürdig in der Luft - über 300 Seiten ist nicht ganz klar, worauf das Ganze zielt.
Das ändert nichts am Lesevergnügen: Hein erzählt flüssig und präzise, die Beschreibung der Lebensrealität vor allem der Nachkriegsjahre (denen der meiste Platz eingeräumt ist) ist in ihrer Genauigkeit und Lebendigkeit die Lektüre wert; die Figuren erweisen sich, geschickt gewählt, als Vertreter eines kleinstädtischen Kosmos mit all ihren Widersprüchen, Gerüchten und Beziehungen. Nachdem das über gut die Hälfte des Romans trägt, wartet man auf den Fortgang der Dinge - und wird ein bisschen enttäuscht.
Seine Stärken nämlich hat der Roman da, wo die Abwesenheit von Politik in der immer stärker politisierten Gesellschaft gezeigt wird - im Geschehen um den 17. Juni 53 etwa - doch genau das erweist sich im weiteren als Schwäche. Übrig bleibt im Großen und Ganzen nur die Geschichte der Kleinen Leute, jenseits eines politischen Horizontes, der immer mehr nur gestreift wird. Da erweisen sich ganze Kapitel als schwerfällig, wenn es mehr oder weniger nur über Liebesaffären, Seitensprünge und Beziehungsprobleme geht - dies relativ klischeehaft, wie Erinnerungen manchmal auch sein mögen, und nur bedingt interessant.
Wo nämlich die Andockung an die gesellschaftliche Realität verloren geht, versinkt das Erzählte in der Beliebigkeit oder Penibilität privater Erinnerungen - angesichts des Themas und voran gegangener Höhepunkte des Romans ein bisschen wenig.