Sind wir mal ehrlich. Denken wir an Literatur, dann nehmen wir dieses Wort, packen es in einen kleinen fiktiven Briefumschlag, werfen ihn in einen kleinen Kasten in unserem Kopf und schicken ihn auf die Reise zum Gehirn. Dort wird der Umschlag geöffnet, das Wörtchen Literatur herausgeholt, von allen Seiten betrachtet und in ein Regal gesetzt, über dem in blinkenden Lettern das Wort Unterhaltung geschrieben steht. Da ist nun dieses Wort, Literatur, inmitten von Filmen, Popmusik und Videospielen. Und plötzlich weint es bittere Tränen. Denn es sieht, einmal quer durch den Raum blickend, ein anderes Regal. Ein Regal, in dem noch Platz ist. Ein Regal, in dem das Wort Literatur so gerne sitzen würde. Über dem, leicht verstaubt, das Wort Kunst geschrieben steht. Roppongi – Requiem für einen Vater von Josef Winkler ist mehr als bloße Unterhaltung. Es ist Kunst in Worten.

Es ist schwierig dieses Büchlein in eine Gattung zu ordnen. Vielleicht ist es eine Novelle. Vielleicht ist es ein kurzer Ausschnitt einer Autobiografie Winklers. Vielleicht ist es auch eine Art Dokumentation. Alles dreht sich um das Sterben von Winklers Vater. Im Alter von 99 Jahren endete dessen Leben auf seinem Hof in Kärtnen, den er nur für die Kriegsjahre verlassen hat, während sein Sohn in Japan auf Lesereise war. Und genau der erinnert sich an seinen Vater, an den Tod seiner Großeltern mit allen für das kleine Alpendorf üblichen Riten. Blumen, die in den offenen Sarg gesteckt wurden, immer und immer wieder. Während der oder die Tote tagelang aufgebahrt in der Stube lag, sollten frische Blüten den Verwesungsduft übertynchen.

Doch die Geschehnisse in der Familie und im Heimatdorf Kamering sind nur ein Schauplatz in Roppongi. Den Titel selbst gibt der Stadtteil von Tokio, in dem Winkler vom Tod seines Vaters erfährt. Winkler sitzt in der Hotelbar, die als Kulisse des Films Lost in Translation diente, der auf den Fernsehern unter der Decke rund um die Uhr läuft. Er denkt an seine Geschwister und deren Frauen, er zitiert Scarlett Johansson und Bill Murray und er nimmt Abschied.

Die nächste und letzte Etappe seiner Reise ist Varanasi in Indien, die heilige Stadt der Hindus. Er sitzt an einem der Verbrennungsplätze am Ganges, beobachtet die Zeremonien, notiert sie punktgenau in seine kleinen, roten Notizbücher. Morbide wie einst Gottfried Benn beschreibt er das Kochen der Augen und Knacken der Knochen. Doch, so sagt er selbst, nur, damit ihn diese Bilder nicht bis in die Träume verfolgen. Er schreibt über den Tod und sich so dessen Anblick und die Trauer von der Seele.

Die Kunst des Textes liegt in der detailverliebten Art, wie Winkler Dinge beschreibt. Ob nun die Zeremonien in Kärnten oder Indien, ob hinten und vorne verstärkte, schwarze Socken oder gelbe, duftende Gladiolen. Er malt Bilder mit seinen Worten. Er verbindet die schwierige Beziehung zu seinem Vater und dem österreichischen Dorfmief mit der Weltstadt Tokio, in der er nur schwer eine Kerze findet um trauern zu können und der faszinierenden Beschreibung der hinduistischen Rituale, um mit dem Filmtod Winnetous zu schließen. Roppongi ist keine leichte, keine seichte Abendlektüre zwischen Daily Soap und Mario Barth. Dabei handelt es, wie diese beiden Unterhaltungsformen, vom Leben. Und etwas, das dazu gehört, dem Sterben.

Das Buch zum Film kennen wir alle. Aber das Buch zum YouTube-Erfolg? Das ist neu. Aber im Fall von Simon’s Cat völlig nachvollziehbar. Kommt, seid ehrlich, ihr habt beim Ansehen von Simon Tolfields Clips alle haargenau so reagiert:

1. Awww, süß!
2. Hähähä!
3. Ha, das kenn ich von meiner Katze!

Jetzt ist im Goldmann-Verlag die deutsche Ausgabe von Simon Tolfields Cartoon-Sammlung Simons Katze erschienen. Und? Funktionieren die Geschichten auch als Buch? Oh yeah! Diese Katze ist das komischste, witzigste Tier seit Garfield.

Auf 240 Seiten wechseln sich einzelne Bilder mit doppelseitigen Comicstrips ab. Darin zankt die Katze nicht nur ihren Besitzer. Dem Igel im Garten schmeißt sie mal Blätter, mal Äpfel auf den stacheligen Rücken, Eichhörnchen werden erfolglos gejagt und auch die Tarnung als Vogelhaus sorgt nicht für ein gefiedertes Frühstück. Viele Geschichten erinnern tatsächlich an den eigenen Vierbeiner, der sich mit allen Pfoten dagegen wehrt in die Tragekiste gesperrt zu werden, wenn er zum Tierarzt muss. Auf den Krallenspitzen durch den viel zu kalten Schnee watet. Oder Klamotten vom Kleiderständer schmeißt, um auf ihnen eine Runde zu dösen.

Wenn ihr also noch ein Weihnachtsgeschenk sucht oder selbst noch Platz auf dem Wunschzettel habt, schnappt euch im Buchhandel eures Vertrauens Simons Katze. Und die gebundene Edition kostet gerade mal 12€. Da bleibt sicher noch etwas Geld in eurem Portemonnaie, mit dem ihr eurem Haustier eine Kleinigkeit kaufen könnt. Bevor es bloß das Geschenkpapier zerfetzt und die Christbaumkugeln von der Tanne holt. Naja, das wird es eh tun. Oder?

Wie groß wäre wohl der Aufschrei, würde der Joker im nächsten Batman-Film ein unerwartetes Comeback geben? Der Nachfolger von Heath Ledger hätte bei den Fans vermutlich kaum eine Chance. Oder was wäre, wenn Nirvana ein neues Album aufnehmen würden? Mit, sagen wir, Josh Homme am Mikrofon. Käme Vorfreude auf? Oder stünde das fiese Wort Ausverkauf dick auf dem Plattencover?

Vielleicht sind es diese kleinen Wagnisse, die dazu führen, dass die Marketingmaschine manchmal etwas leiser läuft. Ein anderes Szenario. Stellt euch vor, ihr steht im Buchladen und auf dem Tisch mit den Neuerscheinungen liegt ein schmuck verpacktes Buch, auf dessen Cover die freundlichen Worte Und übrigens noch was… prangen. Beinahe beiläufig untertitelt mit Per Anhalter durch die Galaxis - Teil 6 der Trilogie. Ihr runzelt die Stirn, denkt zunächst an eine verschollen geglaubte Kurzgeschichtensammlung aus dem Nachlass des 2001 viel zu früh verstorbenen Douglas Adams, bis euer Blick am oberen Rand des Buches hängen bleibt, der als Autor Eoin Colfer nennt. Und dann merkt ihr, es ist kein Szenario, es ist die Realität. Arthur Dent und seine Freunde sind heimlich und nahezu unbemerkt zurück.

Das größte Kompliment, das man Colfer, dem Schöpfer von Artemis Fowl, machen kann, ist das folgende: Man merkt Und übrigens noch was… nicht an, dass Douglas Adams nicht der Autor der Geschichte ist. Ein bisschen abwiegeln muss man dennoch. Der 6. Teil der ehemals fünfbändigen Trilogie kommt nicht an die ersten beiden Abenteuer heran, aber das kamen Adams’ letzte Geschichten auch nicht. Auch der erste Eindruck, dass sich Colfer zu sehr in den Anmerkungen des berühmten Reiseführers verliert, wird nach den ersten fünfzig Seiten weggewischt. Denn dann kommt die Geschichte in Fahrt.

Arthur Dent, Tricia McMillan, ihre gemeinsame Tochter Random und Ford Prefect sitzen dort, wo Adams sie damals verließ. In einer Bar in London, kurz vor der neuerlichen Zerstörung der Erde. In einer Traumsequenz haben sie mehrere Jahrzehnte erlebt, am Strand, als Präsidentin der Galaxis oder als Autor für einen berühmten Reiseführer. Doch die Träumereien sind vorbei - und ihr Leben scheinbar auch. Doch wie immer in der größten Not taucht Zaphod Beeblebrox mit der Herz aus Gold auf, der zwar nicht den blauen Planeten, aber wenigstens drei Erdlinge und seinen Halbousin retten kann. Bevor Arthur Dent wieder über den Verlust seiner Heimat trauern kann, kommen eine gute und eine schlechte Nachricht rein. Die gute: Es gibt eine Kolonie von Erdlingen auf einem Planeten namens Nano. Die schlechte: Die Vogonen sind auf dem Weg dorthin um den Planeten zu zerstören.

Neue schräge Figuren wie die Käse anbetenden und sich vor der ewigen VerEdamnis fürchtenden Tyromancer oder der durch ein von Zaphod Beeblebrox verbreitetes Video zum Lacher der Galaxie gewordene Gott Thor geben sich mit altbekannten wie dem alle Welt beleidigende Bowerick Wowbagger die Klinke in die Hand. Der mürrische Roboter Marvin wird durch die nicht minder schlecht gelaunte Random Dent nahezu perfekt ersetzt.

Colfer ist eine charmante Fortsetzung gelungen, die an den Humor von Douglas Adams anschließt. Und übrigens noch was, die Schlussworte seien verraten: DAS ENDE eines der Mittelteile. Hoffentlich ist das keine leere Versprechung. Ernsthaft. Eine Fortsetzung wäre, wie Ford Prefect und Zaphod Beeblebrox es ausdrücken würden, total froody.

Endlich sitze ich im Zug. Der Tag war lang. Vormittags war ich arbeiten, am Nachmittag noch mal schnell in der Uni. Jetzt freue ich mich auf zuhause. Noch neunzig Minuten Zugfahrt. In meinem Gepäck nur mein iPod und ein neues Buch. Ich suche mir einen Platz und finde nur einen Vierersitz. Die Musik läuft schon, ich packe das Buch aus, lasse den Stress vom Tag mit einem kräftigen Atemzug raus und beginne zu lesen. Und schon quatschst du mich voll.

Ich verdrehe genervt die Augen. Entspannen wollte ich mich. Nach diesem lauten, anstrengenden Tag ein bisschen Ruhe. Du gibst sie mir nicht. Wir kennen uns nicht, aber du textest mich einfach zu. Auch nicht charmant oder interessant. Nein, völlig nervig. "Weißt du? Verstehst du?" Gott, wenn ich etwas hasse, dann sind es diese total unnötigen Satzanhängsel. Dieses penetrante Nachfragen. Nicht dieses urige "Gell?" oder "Woll?", wie man es in manchen Regionen an so ziemlich jede Äußerung dran hängt, die nicht schnell genug die Lippen verlässt.

Du erzählst mir, wie du in einem Restaurant von einem Mädel die Telefonnummer bekommen hast. Nur einen Monat, nachdem dich deine Frau oder Freundin oder wer auch immer betrogen hat. Du warst in Therapie deswegen. Also wegen dem Betrug, nicht wegen der Telefonnummer. Aha, deine Frau hat dich betrogen. Und ihr habt Kinder. Und du hast sie vorher betrogen, hast es ihr erzählt, wolltest sie verlassen, hast dann aber sofort Abstand davon genommen, als du ihr Gesicht gesehen hast. Und dann hat sie dich betrogen. Dass es ein muskelbepackter, großer Schwarzer war, der sie, wie du sagst, flach gelegt hat, scheint dich in deinem Ego ganz schön zu kränken.

Ich höre dir weiter zu, schaue zwar nicht gerade freundlich interessiert, aber was soll ich tun, schließlich ist mein Zug noch ne ganze Weile von meinem Heimatort entfernt. Du erzählst weiter von deiner Therapie, deiner Ehe, eurem Leben irgendwo 7.000km von Paris entfernt, von den Schamlippen deiner Frau. Also mangelnde Offenheit kann man dir nicht vorwerfen. Naja, so seid ihr Franzosen ja scheinbar. Ich sehe mich um, aber die ältere Dame im Vierersitz nebenan hat nichts mitbekommen und schaut fasziniert auf das Burgenpanorama vor den Fenstern.

Jetzt sprichst du von Alice, dem Mädel aus dem Restaurant. Sie ist zehn Jahre jünger als du, liiert, aber das scheint ja kein Problem zu sein. Ihr trefft euch, du nennst ihr all deine Sorgen und Probleme und dann küsst du sie. Du erzählst mir, wie ungewohnt es für dich ist eine weiße Frau zu küssen, nachdem du jahrelang mit einer schwarzen Frau zusammen warst. Das mit den Hautfarben lässt dir scheinbar keine Ruhe. Du verschweigst mir kein Detail, ob ich es wissen will oder nicht. Herrje, so hab ich mir meinen ruhigen Abend nicht vorgestellt. Erstmal kommst du nicht zum Zug, sie schreibt eine Klausur am nächsten Morgen, muss lernen, will dich aber danach wiedersehen. Und dann kommst du. Im wahrsten Sinne des Wortes, herzlichen Glückwunsch und so, du Hecht. Sie wirkt sympathisch, im Gegensatz zu dir, irgendwie missgönne ich dir das Abenteuer. Aber eigentlich ist es mir total egal.

Ich versuche mich ein bisschen auf die Musik zu konzentrieren. Die Hälfte der Strecke liegt noch vor mir. Aber du gibst nicht auf. Erzählst mir von deiner Rückkehr zu deiner Frau, wie ihr es treibt und dabei an andere denkt. Oder du dir einredest, dass auch sie nur an den, ich zitiere dich mal, Schwanz des Mobalesen, denkt, während deine Gedanken bei Alice sind. Ich will dir eigentlich gar nicht mehr zuhören, mich interessiert deine Geschichte, sorry, nen Scheiß, aber was soll ich machen? Wenn ich hier aussteigen und auf den nächsten Zug warten würde, du kämst mit mir. Wahrscheinlich sogar mit aufs Klo um mir dort weiter die Ohren vollzuheulen. Herrje. Ich lächle verkrampft, ergebe mich in mein Schicksal.

Nächster Halt: Zielbahnhof. Ich habs geschafft. Die Geschichte ging noch weiter, natürlich, ohne Punkt und Komma. Ich schlendere über den Bahnhofsvorplatz, während er sich vermutlich das nächste Opfer sucht, dem er seine Lebensgeschichte erzählen kann. War er mir eigentlich wirklich unsympathisch? Oder hatte ich am Ende doch etwas Mitleid mit ihm? Eigentlich war er ne ziemliche Wurst. Gekränktes Ego, verfrühte Midlife-Crisis. Sein Stil, sowohl mit Frauen umzugehen als auch zu sprechen, furchtbar. Mit ihm tauschen will ich nicht. Auch wenn am Ende... ach, egal, vielleicht trefft ihr ihn ja irgendwann einmal. Ich schlendere nach Hause und hab meine Ruhe. Und das ist das Beste an diesem Tag.

Manche Bücher klingen einfach spannend. Der Titel ist gut, der Klappentext ebenso. Oben drauf gibt es noch ein Zitat einer Person aus dem öffentlichen Leben, die in der Liste der Lieblingsprominenten weit oben stehen. Und dann kommt die Enttäuschung, an der nicht einmal der erzählte Inhalt Schuld ist, sondern der Schreibstil und eventuell das Ego der Autorin. Genau das ist auch das Problem von Claudia Ruschs "Aufbau Ost".

Keine Frage, viele Anekdoten in diesem Buch, das an eine Kolumnensammlung erinnert oder vielleicht auch eine ist, sind interessant. Manches kennt man schon aus den Erzählungen von Freunden aus den "neuen" Bundesländern, anderes aus dem Fernsehen, über einige Sachen wird sorgsam der Deckmantel des Schweigens gelegt. Daher ist das Buch sicher auch lesenswert. Vielleicht auch für die jüngere Generation aus Deutschlands Osten, die das alles nicht oder nur von ihren Eltern gehört haben.

Das erste Kapitel "Kreise schließen sich" ist, clever gemacht, natürlich ein Catcher. Nicht zu emotional, aber doch bedrückend schildert die Autorin das Schicksal ihres Großvaters, der in der DDR-Haft gestorben ist. Sie begibt sich auf eine Entdeckungsreise, hat sie doch selbst nur ihre Jugendjahre hinter dem eisernen Vorhang verbracht, nie das ernstere Leben eines Erwachsenen. Doch spätestens im zweiten Kapitel mischt sich eine immer unerträglicher werdende Mischung aus wissenschaftlicher Arbeit und Blogeintrag in ihre Texte, die jegliche Spannung oder Neugier vermissen lassen. Die eigenen Anekdoten beziehen sich viel zu oft auf ihre eigenen Lesetouren, egal ob nun in Boston oder Malmö. Ohne Frau Rusch einen übersteigerten Selbstdarstellungsdrang in die Schuhe schieben zu wollen, stört dies doch alles ein bisschen das Bild, das der Titel des Buches versprach.

Ein weiteres Ärgernis ist der Möchtegernhumor. Ein Witzchen zum Kapiteleingang wird am Ende noch einmal aufgegriffen. Auch das geht einmal. Beim zweiten Mal beginnt das Stirnrunzeln und bei der dritten Zote zum Beginn beginnt das Stoßgebet, doch wenigstens dieses Mal auf den sich schließenden Kreis zu verzichten. Vergebens. Da lässt sich das Fremdschämen nicht vermeiden.

Vielleicht wäre ein Buch mit mehr Fakten und weniger Biografie förderlicher gewesen. Vielleicht spricht Frau Rusch mit "Aufbau Ost" aber auch einfach eine andere Klientel an. Mir persönlich öffnet sie jedenfalls nicht mein Herz, um es mal mit den Worten von Frank-Walter Steinmeier zu sagen, der das Gegenteil auf dem Buchrücken versprach.

Was wären Garfield-Comicstrips ohne Garfield? Nichts? Niemals. Denn die heimliche Hauptfigur Jon Arbuckle wird gekonnt in den Mittelpunkt gestellt - und umso deutlicher wird sein depressives, von Frauen und vom Leben hin und her geschubstes Ich. Um Freunden einen Spaß zu bereiten entfernte Dan Walsh den Lasagne liebenden Kater aus den Strips, daraus entstand die Internetseite www.garfieldminusgarfield.net und die gefiel selbst Garfield-Schöpfer Jim Davis so gut, dass nun Walshs Adaptionen als Comicband erschienen sind.