Wie ihr wisst, ist Harry Potter ein fantastisches Leseabenteuer. Aber halt, es geht noch einzigartiger und besser. „Der Zauberer der Smaragdenstadt“ entführt uns in eine aufregende Zauberwelt. Das Werk von Alexander Wolkow ist 1939 erstmals in Moskau erschienen und erfreut sich seitdem an hoher Beliebtheit. Bereits etliche Male funkelten mich erwachsene Augen an, wenn sie mich nach dem Buch gefragt haben. Dem konnte ich mich nun nicht mehr entziehen. Also habe ich mich in diesen Kinderbuchklassiker aufgemacht.
Ein starker Sturm schleudert die kleine Elli und ihrem Hund, Totoschka, in eine Zauberwelt. Oh weh! Wie schrecklich ist das für das Mädchen. Weg von Zuhause und den geliebten Eltern. Da ist es allzu verständlich, dass sie nach der Ankunft in der fremden Welt nur einen dringenden Wunsch hat: Sofort zurück! Das gestaltet sich schwieriger als gedacht. Der Einzige, der ihr helfen kann, ist der Große Goodwin in der Smaragdenstadt. Und sie braucht von drei Lebewesen die sehnlichsten Wünsche. Elli macht sich mit Totoschka auf den Weg. Unterwegs trifft sie auf spezielle und liebenswerte Wesen: Die Vogelscheuche Scheuch, den Eisernen Holzfäller und den Feigen Löwen. Jeder hat einen Wunsch. Scheuch möchte ein Gehirn, der Eiserne Holzfäller ein Herz und der Feige Löwe will nichts anderes als Mut. Zusammen erleben die Gefährten aufregende Abenteuer, die nicht immer lustig sind. Zornig war ich über die guten Wölfe, die mal wieder als böse Wesen dargestellt werden und denen mal eben der Kopf abgehackt wird. Große Angst hatte ich vor dem Menschenfresser, der plötzlich im Wald auftaucht. Ja, ja, es ist teilweise schon recht gruselig. Doch ganz ehrlich: Was wäre ein Abenteuer ohne Gefahr? Eben! Wir mögen Streuselkuchen ja auch nicht ohne Streusel. Der Schalk und der Witz klauen dem Bösen einiges, dass man den Schreck oft weglacht. Ich freue mich, dass ich selbst als großes Kind in die zauberhafte Welt eingetaucht bin. Jetzt leuchten auch meine Augen, wenn ich von diesem Buch spreche. Das Schönste ist: Die Reise endet nicht, denn sie geht mit anderen Bänden weiter. Vergesst Harry Potter und nehmt lieber dieses Buch. Es ist fantastisch und beflügelt eure ungeahnten Kräfte!

Es ist jedes Mal ein unbeschreibliches Erlebnis, wenn mir ein Buch die Sprache raubt. Ich möchte so viel schreiben und tauche in ein tiefes Schweigen, das mich wie eine dicke Strickjacke umarmt. Die Macht der Geschichte ist einfach zu groß und hält mich fest im Arm. Leise sitzen wir da und schauen uns lächelnd an. „Luke und Jon“ von Robert Williams ist so ein Buch. Ich bin durch einen Artikel auf Spiegel Online auf das Debüt gestoßen und wusste sofort: An einen Buchhändler, der in der Mittagspause eine Jugendgeschichte aufschreibt, möchte ich nicht vorbeilaufen. Die Entscheidung war Gold wert.
Der junge Engländer erzählt in seinem Roman auf eine warmherzige Art über zwei Außenseiter, denen das Schicksal hart zusetzt. Für Luke hat gerade das andere Leben angefangen, ohne seine geliebte Mutter. Die ist nach einem Verkehrsunfall gestorben. Als wäre das nicht schon schlimm genug, eskaliert die finanzielle Situation der Familie. Luke und sein Vater müssen in eine andere Stadt ziehen und finden außerhalb, auf einem Berg, ein heruntergekommenes Haus. An einem regnerischen Tag erreichen sie die neue Heimat und überfahren fast einen Jungen. Es folgen kurze Schockmomente und dann ist er fort. Bald kommt der regnerische Schatten namens Jon zurück, und es beginnt eine ungewöhnliche Freundschaft. Jon lebt bei seinen Großeltern, die keine Kraft mehr haben, das Haus zu bewirtschaften. Er wohnt in einem schmutzigen Loch, und wird als Ausgestoßener in der Schule gehänselt. Wie Luke für seinen neuen Freund einsteht und wie viel Kraft selbst in Menschen größter Not steckt, zeigt uns Robert Williams mit seiner feinfühligen Sprache. Er zeichnet atmosphärische Bilder und lässt uns darin aufgehen wie Blumen, die aus einem Winterschlaf erweckt werden. Dieser Autor wird zu Recht als neuer Salinger bezeichnet und sollte von jedem Heranwachsenden gelesen werden. Selbst wenn man am Ende sprachlos zurückbleibt, ist eine geballte Ladung Gefühle da, um an das Gute zu glauben.

Die jungen französischen Autoren treten ein schweres Erbe an. Vor ihnen waren die großen, einflussreichen Schriftsteller zugange, ebenso der in vielen Ländern exportierte Michel Houellebecq. So steht es in der Einleitung dieses Buches. Genau der Herausforderung nehmen sich die jungen französischen Autoren im beeindruckenden Maße ein.

„Tour de France“ enthält 18 Kurzgeschichten. Manche sind kurz, andere wiederum erzählen auf einem längeren Weg unglaubliche Geschichten. Martin Page beginnt die Anthologie mit „Ein kleines bißchen Zärtlichkeit“. Ein Mann wartet in einem Café auf eine junge Frau. Er trinkt seinen Kaffee nicht und die Eier sind kalt geworden. Man ahnt schon, dieser Mann ist angespannt. Als seine Verabredung eintrifft, verschwinden sie bald auf der Damentoilette. Aber nicht bevor er das Lied in der Musikbox wählt, was seine Frau und ihn verbindet. Sie ist es auch, die die junge Frau engagiert hat. Wozu, das erfahren wir kurze Zeit später. Und das, liebe Leute, schockiert! Oder die Geschichte von dem Mann, der von seiner Liebsten nach dem letzten Streit verlassen wird. Eines Morgens findet er im Garten eine tote Giraffe vor. Geschrieben hat sie Thomas Gunzig. Ich traf in der Sammlung auch auf Anna Gavalda. In „Happy meal“ besucht der Ich-Erzähler mit einem Mädchen McDonalds’. Er bevorzugt lieber die gute Küche und nimmt sich vor, ihr diese zu zeigen, sollten sie länger zusammenbleiben. Die Auflösung der Geschichte hat mir in der S-Bahn viele Blicke beschert, weil ich überrascht gelacht habe, vor Schock oder Entzücken, kann ich heute nicht mehr sagen. Denn es bleibt rätselhaft und äußerst suspekt.

Das haftet den meisten Geschichten an. Sie sind extrem, verstörend, eindringlich, surreal, witzig und in der Sprache sehr vielfältig. Die jungen Autoren führen den Leser mit einer Inbrunst hinters Licht. Dies gelingt ihnen auf eine erstaunliche Weise. Erst locken sie uns, wir verfallen ihnen, dann schalten sie die Lampen aus und lassen uns im Dunkeln zurück. Die jungen Autoren haben auf den wenigen Seiten, große Literatur geschaffen. Mal haben sie mich geschockt zurückgelassen. Ein anderes Mal habe ich mir vor Erstaunen Luft zuwedeln müssen und an anderer Stelle bin ich nicht weitergekommen, weil mich die Form des Erzählens zu sehr verwirrte, als hätte sich eine undurchsichtige Schicht in meinen Kopf gesetzt. Weiterkommen unmöglich.

Diese Sammlung schenkt nicht nur einen wahrhaftigen Einblick in die junge französische Literaturszene. Sie zeigt uns auch: Die Literaturerben stehen bereit. Dieses schmale Bändchen bleibt so lange dünn, bis man es gelesen hat.

Warm, ganz warm. Von ganz allein strömt die Wärme durch mich hindurch, wenn ich das Buch berühre. Dies ist ein seltener Moment, den ich am liebsten konservieren möchte. Ich würde dafür ein weinrotes Glas mit kleinen Goldverzierungen wählen. Dies ist eine eindrucksvolle Literaturbegegnung, die bis in die Fingerspitzen hinein berührt. Das Gesicht glüht. Und ich erzähle sie euch.

Dinaw Mengestu hat mit seinem Roman „Die Melodie der Luft“ zwei eindrucksvolle Geschichten miteinander verknüpft. Im abwechselnden Kapiteln erzählt er mit einer poetischen Sprache von Miriam und Josef und ihrem Sohn. Jonas begibt sich auf eine Reise in die Vergangenheit. Er fährt dazu die Strecke ab, die seine Eltern vor 30 Jahren während ihrer Hochzeitsreise gefahren sind. Wie ein Fernglas versucht er, das Weite nah heranzuholen und taucht dabei in die Geschichte seiner Eltern. Die Ehe war mehr von Abneigung und Gewalt geprägt als von warmer Liebe. Hagelkörner treffen das Herz. Das tut weh und zieht ein unheimliches Frösteln hervor. Bevor sich die schneidende Kälte ausbreiten kann, hält Mengestu sie mit wärmenden Worten auf. Luftholen, durchatmen und ein Lächeln über die Sanftheit seiner Worte schenken einen Hoffnungsschimmer. Die Sonne bricht durch eine fette Wolkendecke und wärmt den geschockten Geist.

Die Kapitel mit den geraden Zahlen wenden sich ganz Jonas zu. Ein junger, schwarzer Amerikaner, der immer noch seinen Platz in dem Land der grenzenlosen Freiheit sucht. Jonas selbst ist ein Getriebener seiner eigenen Ängste. Obwohl er in Amerika geboren wurde, fühlt er sich fremd. Seine Eltern stammen aus Äthiopien, und das vergisst er nicht. Eines Tages trifft er auf Angela, eine junge, engagierte Rechtsanwältin. Beide verlieben sich und ziehen schnell in Angelas kleine Wohnung zusammen. Dort haben sie kaum Platz, aber im ersten Strudel großer Verliebtheit vergessen sie die Enge. Sie sehen es nur als Zwischenstation. Bald werden sie Erfolg haben und mehr Geld verdienen, hoffen sie, doch es bleibt aus. Nicht zuletzt auch wegen Jonas und seiner nicht enden wollenden Zerstreutheit. So ganz kann er sich nicht entscheiden, was er eigentlich will und wie er es angehen soll. Er redet oft davon, zu promovieren, wirklich aufraffen dazu kann er sich nicht. So arbeitet er stundenweise an einer Schule und rennt weiter wie ein Hamster in seinem eigenen Rad.

Dinaw Mengestu schafft mit seiner Lust am Erzählen eine Stimmung, die meine ganzen Sinne füllt. Sie erinnert mich an sonnendurchflutete Herbsttage, die den nahenden Winter schon durch eine klare Kälte erahnen lassen. Etwas geht, etwas anderes kommt und das in großen, beeindruckenden Sätzen. Fasziniert hat mich vor allem die poetische Sprache. Sie ist sehr kraftvoll und anziehend. Die Luft zwischen den Menschen schafft sich einen eigenen Raum und singt ihr Lied. Ich lausche den Geschichten, die sie mir erzählt. Kleine tanzende Punkte vermischen sich mit einem Gefühl, was nur selten Buchstaben bei mir bewirken. Warm, ganz warm.

Es ist eine verstörende Geschichte, der ich mich nicht entziehen konnte. Das passt, denn um Anziehung und Abstoßung geht es hier. Der Roman beginnt mit einem Mann, der sich von Berlin nach Frankfurt/Oder begibt, um dort Fotos zu schießen. Weil die Bahn aber zu spät kommt, kauft Hermann Mildt erst gar keine Fahrkarte. Dieses Verhalten verrät schon viel über die eine Hauptperson in dem Debütroman „Silberfischchen“ von Inger-Maria Mahlke. Zu Beginn finde ich den pensionierten Polizeibeamten bereits sehr merkwürdig und irgendwie abstoßend. Ein ätzender Griesgram ist das, der aber auch Mitleid in mir erzeugt. Die junge Autorin strickt jedoch eine so faszinierende Geschichte, das man nicht anders kann und ihr folgt. Als die Schaffnerin wegen der Schwarzfahrerei Mildts Daten aufnehmen will, trifft er auf Jana Potulski. Jana ist eine polnische Putzfrau ohne Papiere. Sie entwischt jedoch und taucht kurze Zeit später an der Bushaltestelle auf. Die Polin erklärt Herrn Mildt, dass sie eine Unterkunft sucht und drängt sich ihn auf. Sie begleitet ihn bis zu ihm nach Hause. Die Wohnung wird der Schauplatz recht merkwürdiger Begebenheiten, die mir oft ein Stirnrunzeln beschert und mich nicht selten ratlos zurückgelassen haben. Was die Autorin dort erzählt, ist keineswegs abwegig. Es geht um einen alleinstehenden Witwer, der selbst von sich sagt, er stehe kurz vor der Verwahrlosung. Und eine Frau auf der Suche nach einem warmen Heim, für kurze Zeit. Nüchtern liest sich das Buch und erinnert mich an eine Dokumentation. Wenn da nicht zwischendurch die kleinen Einblicke in das Gefühlsleben des Herrn Mildt wären. Suspekt und skurril sind zwei weitere Wörter, die zum Buch passen. Wer Zeuge davon werden möchte, wie sich Anziehung und Abstoßung anfühlen, wird hier nicht enttäuscht. Ungewöhnlich, befremdlich, aber gut.

Plötzlich stehst du da mit deinem schweren Kopf. Halb verdreht kommt er dir vor. Du kannst nicht mehr denken, stattdessen nur staunen und vorsichtig mit den Augen blinzeln. However. Aus dem Nichts taucht dieses Wort auf und schubst dich an. Es schlängelt sich durch deinen Geist, geschmeidig wie eine Katze raubt es dir deine letzten müden Gedanken. However, sagst du staunend immer wieder und steckst mittendrin im Zanderschen Wortkarussell. Judith Zander hat dir das Wort gleich auf der ersten Seiten in ihrem Debüt „Dinge, die wir heute sagten“ auf die Augen gelegt und mir zunächst in die Ohren, denn beim dtv Podcast habe ich es zuerst gehört und konnte mich dem Sog nicht mehr entziehen.

Die junge Autorin erzählt in ihrem Roman die Geschichten der Menschen in einem kleinen Dorf namens Bresekow in Vorpommern. Anna Hanske ist gestorben. Nun kehrt ihre Tochter, Ingrid, mit Mann und Sohn zur Beerdigung in die alte Heimat zurück, aus der sie damals geflüchtet ist. Damit scheucht sie alle auf, vor allem die Geschichten von damals, die in den Köpfen der Bewohner stecken. Es scheint als platze eine Blase und alle fangen an zu erzählen. Wie die beiden jungen Küken, Romy und Ella. Erst durch Ingrids Sohn, Paul, freunden sie sich an und krabbeln aus ihren Schneckenhäusern, in denen sie sich bis dahin häuslich eingegraben hatten. Während die Mädchen wie zwei schillernde Schmetterlinge den Jungen aus der Fremde umschwärmen, kommen sie sich näher. Die eine lädt die andere in die eigene Welt ein. So trinkt Ella zum ersten Mal bei Romy „Öll-gräi“ und findet sogar: „Schmeckt gut.“ Oder die pensionierte Köchin Maria. Sie erinnert sich an die Kriegszeit mit all seinen Entbehrungen, den Männern, die an die Front mussten und an ihre Freundin, Anna, die sie nicht verstanden hat. Komische Dinge hat sie damals zur anstehenden Hochzeit gesagt und auch so gemeint. Weil es für alles eine mehr oder weniger gute Begründung gibt, glaubt Maria: „Aber ich glaub, du warst da wohl bloß n bisschen neidisch, was, Anna, dass du mir das nicht gegönnt hast, das will ich ja nu nich sagen, aber bisschen neidisch warst du.“ Und so hockst du in etlichen Bresekower Köpfen, lauschst den Monologen und den Dialogen. Einige schmerzen, andere berühren und wieder andere belustigen. Plattes trifft auf Tiefes. Angst wird durch Mut zu Nichte gemacht. Sehnsucht streift den Alltag. Du liest dich nicht durch eine Geschichte. Viel mehr entdeckst du viele einzelne Begebenheiten, die das große Ganze ergeben. Und überall dem kreisen die Beatles, ein Relikt aus einer fast vergessenen Zeit. Wie kleine Wegweiser leuchten die Liedzeilen in übersetzter Form auf und lassen dich unweigerlich mitsingen oder einfach nur innehalten und staunend den Kopf schwingen.

Judith Zander hat es mir nicht leicht gemacht. Wie eine harte Nuss hat sie sich präsentiert. Sie passte nicht in meinen Nussknacker, so dass ich sie selbst knacken durfte. Gott sei Dank hat sie Erbarmen mit ihren Lesern und beginnt ganz leicht. Die einzelnen Personen sprechen anfangs in kleinen Häppchen und man hangelt sich von Namen zu Namen, voller Neugier, sucht man das, was sich wohl dahinter verbirgt. Je weiter man in den Roman hineinsteigt, um so größer wird der Raum der Protagonisten und doch blieb mir manchmal der Atem im Hals stecken. Ich musste zurückkehren und die eine oder andere Stelle nochmal lesen. Flattersatz ist es genauso ergangen. Er rät in seiner Rezension dazu: „Das ist eine ganze Menge an Personal, das Zander uns Lesern da zumutet und den öfter zu lesenden Rat, mit Zettel und Bleistift im Anschlag zu lesen, kann ich nur unterstützen, weil man sonst wirklich den Überblick verliert.“ Judith Zander fordert ihre Leser. Ich spüre ihr Lächeln im Gesicht, denn sie hat sich einiges gedacht, als sie das eindrucksvolle Buch geschrieben hat.

Die Autorin ist dabei sprachgewaltig vorgegangen und ich habe zu Beginn vom Zanderschen Wortkarussell gesprochen. Zurecht! Sie hat für jeden Protagonisten die eigene Sprache parat: Plattdütsch, lodderich, vorpommerisch – alles ist dabei. Unglaublich. Schwindelanfälle befallen dich kurzweilig. Die Augen fahren nicht selten über eine Straße mit Kopfsteinpflaster. Und wenn du denkst, du kannst nicht mehr, startet der Kopf erst recht durch.

Dieses Buch ist ein Exot, es hat ein besonderes Eigenleben, was ich selten erlebt habe. Es juckt, es kratzt, aber es streichelt auch, genau dann, wenn du es am wenigsten erwartest. Während ich las, wurde ich immer wieder durch besondere Sätze überrascht: „Der Mensch ist komisch. Man macht nie das, was man will. Sondern immer nur das, was man kennt. In- und auswendig. Bloß sich selbst kennt man nicht.“ Sonjas Gedanken spiegeln das Leben der Menschen in Bresekow wunderbar wider. Sie schmoren alle in ihrer eigenen Suppe, sind gefangen im Netz des Lebens und wollen eigentlich raus. Vielleicht unendlich sein wie das Meer: „Wie auch immer. However. Was für ein Wort. Es ist großzügig, niemand hier kennt es, aber es klingt wie die Wellen, wenn sie gemächlich sich dem Strand überlassen, die ganze Ostsee singt beständig however, however. Es klingt beinah wie ein Name.“ Und das ist er, der Roman. Ein Name mit seinen eigenen Buchstaben, die noch lange im Kopf nachhallen und dir jede Müdigkeit rauben werden. However.

Es ist Winter und ich tanze im feinen Sommerregen. So geht es mir jedesmal, wenn ich eine Geschichte von Gwendoline Riley lese. Sie erzeugt mit ihrer poetischen Sprache stets eine ganz besondere Melancholie, die mich glücklich macht. Es ist eine schöne Traurigkeit, der ich mich kaum entziehen kann.

Dieses Gefühl hat mich auch in ihrem Roman „Krankmeldungen“ gepackt. Die junge Autorin aus Großbritannien erzählt von Esther, die gerade von eine Reise aus New York nach Manchester zurückkehrt. Sie lässt sich treiben, vom Tag in die Nacht und von der Nacht in den Tag. Esther empfindet ihr Leben als Labyrinth, ohne Anfang und Endpunkt. So läuft sie durch Straßen, geht in die Bibliothek, schreibt in ihr Notizbuch und wärmt sich im Kino auf. Wie ein ruhiger Fluss fließt sie dahin, bis eines Abends eine große Welle über sie hereinbricht. Esther trifft in einer Bar auf den Musiker Newton und gerät in einen mitreißenden Strudel aus tobenden Gefühlen und einer brennenden Leidenschaft. Ganz anders, als sie es eigentlich geplant hatte.

Gwendoline Riley schafft beim Erzählen etwas Wunderbares. So etwas, dass man sich hinterher verträumt in den Augen reibt und kleine Goldstaubkörner hinausrieseln. Ihre Romanheldinnen sind oft Mädchen, die der Kindheit entfliehen und sich auf dem Weg befinden, erwachsen zu werden. Sie verharren auch mal mit verschränkten Armen atemlos am Straßenrand oder ertrinken fast im Gin-Glas. Gwendoline Riley erzählt uns, was in den Mädchenköpfen vor sich geht, das gelingt ihr so zart wie es sonst nur feiner Sommerregen vermag. Müttern sollte man dieses Buch nicht in die Hand drücken, Töchtern dafür um so mehr!

Das ist ein besonderes Kinderbuch. Ich ahnte es schon, als ich „Hundewinter“ in den Händen hielt. Auf dem Cover ist ein Mädchen mit einem Hund zu sehen. Große Schneeflocken und ein brausender Wind fegen durch das Bild, doch die beiden laufen einfach weiter in den Wald hinein. Ich bin ihnen lesend gefolgt und möchte euch dieses wunderbare Buch ans Herz legen. K. A. Nuzum hat ein aufregendes und gefühlvolles Winterbuch für Kinder geschrieben, was große Kinder wie mich ebenso begeistert. Es handelt von Liebe, Verlust und Mut. Der Winter zieht sich durch das ganze Buch. Es ist kalt, schneit und ein kleines Mädchen namens Dessa guckt dem Treiben draußen zu. Richtig hinaus traut sie sich seit dem Tod ihrer Mutter nicht mehr. Dann bekommt sie jedes Mal Ohrenschmerzen. Aber Rettung naht in Gestalt eines Hundes, der genauso stur und Schicksal trotzend ist wie die Hauptfigur. Beide werden Freunde, so richtig dicke Freunde, wie man es sich in den fiesen Momenten des Lebens wünscht. Ihr Glück ist zerbrechlich und wird von einem Bären auf die harte Probe gestellt. Natürlich verrate ich euch nicht, wie das Ganze am Ende ausgeht. Nur so viel: Ich habe jede Seite verschlungen und hatte am Ende Schneeflocken im Haar, so sehr steckte ich dort drinnen. Schön, dass es noch solche Geschichten gibt, die uns zeigen, wie großartig es sein kann, über sich hinauszuwachsen.

Clara Malraux hat mich an die Hand genommen und mir in den Memoiren „Als wir zwanzig waren – Erinnerungen an Andrè Malraux und die Pariser Bohème“ ihre innige Beziehung zu André Malraux erzählt. Getroffen haben sich die beiden eines Abends bei einer Festtafel. Gleich im ersten Satz schreibt Clara von einem jungen Mann, „der mir lange Jahre mehr bedeuten wird als jeder andere Mensch.“ André tanzt schlecht, aber die junge Clara fühlt sich trotzdem angezogen. Es ist das Geistreiche, dem sie sich nicht entziehen kann. Als sie bei einem weiteren Zusammentreffen von einer geplanten Italienreise berichtet, sagt André ihr sofort seine Begleitung zu. Dem widerspricht Clara nicht, denn „ich wollte ja alles mitnehmen, was die Welt mir bot.“ So begeben sie sich gemeinsam auf eine Reise, die mehr verändern wird, als sie vorher geahnt haben.

Clara hat mich sofort in ihren Bann gezogen. Sie war eine geistreiche und intelligente Frau, die das kulturelle Leben sehr schätzte und dafür mit jedem Atemzug lebte. Sie hatte Kontakt zu großen Persönlichkeiten wie André Breton. Zudem wollte Clara eins: unabhängig bleiben und stark sein. Doch es gab oft Situationen, wo sie nicht mehr ganz sie selbst war. „Denn seit eine anspruchsvolle Gestalt an meiner Seite mich ständig zwang, ihm gewachsen zu sein – das heißt, dem gewachsen zu sein, was mein Gefährte in mir sah und sehen wollte -, hatte ich Hemmungen, mich in Gegenwart Dritter zu äußern.“ Ihr Gefährte – wie sie André die meiste Zeit über in ihren Memoiren nennt – scheint ihr um Längen voraus und überlegener. Er hatte eine starke Präsenz, die sie schrumpfen ließ. Genau das ist es eigentlich, was sie anzieht und an dem sie wächst.

Es ist eine schöne, besondere Geschichte über die Beziehung von zwei Menschen, die von der Tiefe einem Meeresboden ähnelt. Beide sind keine einfachen Gemüter, sehr ehrlich und fordern sich gegenseitig. Sie lieben das Abenteuer und kennen keine Sicherheit. Die Memoiren sind aber auch ein interessantes Dokument der 20er Jahre. Wenngleich ich mir noch ein bisschen mehr Einblicke in das Künstlerleben an der Seine gewünscht hätte. Doch Clara Malraux steht vorrangig im Mittelpunkt. Es bleibt eine beachtenswerte Biographie von einer Frau, die erfrischt und zum Nachdenken anregt. Dieses Buch braucht ein bisschen Zeit, doch wenn man sie ihm gibt, schlägt man am Ende das Werk mit einem glücklichen Seufzer zu und wünscht sich eine Fortsetzung.

Irène Némirovsky ist eine literarische Perle. Wenn man ihre Werke für sich entdeckt hat, möchte man sich aus jedem Buch eine Kette basteln und sie nie mehr ablegen. Sie ist eine der größten Schriftstellerinnen, die ich verehre. Nun habe ich „Die Familie Hardelot“ als Hörbuch genossen. Iris Berben hat das Werk, das 1947 posthum in Frankreich erschienen ist, auf beeindruckende Art vorgetragen. Allein, wenn ich daran denke, kräuselt sich meine Haut.

„Der Mensch schöpft seine Kräfte aus dem Unglück und je größer das Unglück ist, um so größer sind diese Kräfte.“ Dies ist einer von vielen Sätzen, den ich begeisternd aufsog. Wie stark man sein kann, das zeigen uns Pierre Hardelot und Agnès Florent. Er ist der Sohn aus gutem Hause, Erbe eines Papierfabrikimperiums und sie ist die Tochter eines Bierbrauers. Pierres Zukunft ist längst arrangiert: Er soll die wohlhabende Simone heiraten. An Eheschließungen, die aus Liebe getroffen werden, ist in den Anfängen des 20. Jahrhunderts nicht zu denken. Stets gilt es, den Besitz zu wahren und wenn möglich diesen sogar durch Familienzusammenführungen zu vergrößern. Doch Pierre und Agnès widersetzen sich den Regeln und geben sich schließlich das Ja-Wort. 30 Monate später bricht der Krieg aus, zu dem auch Pierre von seinem Regiment eingezogen wird. Pierre bringt seine Frau und seinen Sohn, der in der Zwischenzeit geboren wurde, nach Saint-Elme, dem Heimatort beider Liebenden. Genau ab dem Zeitpunkt setzt sich in die äußere Hülle des Romans allmählich eine Kälte durch, die nur ein Krieg auslösen kann. Es wird finster und unendlich traurig.

Die Autorin schildert die Kriegszeit, von ihren Anfängen bis zum Ende. „Aber zu Beginn eines Krieges ist das Herz noch weich, es hat sich noch nicht verhärtet.“ Die Menschen in Saint-Elme bleiben vor den schrecklichen Ereignissen nicht verschont. Jeder hat einen Mann oder einen Sohn, der in den Krieg gezogen ist. Plötzlich rücken alle näher zusammen und vergessen alte Streitigkeiten. Sie werfen böswillige und neidische Gedanken über Bord. Irène Némirovsky schildert detailgetreu und mit ihrer besonderen, scharfsinnigen Beobachtungsgabe, wie sich das Leben während des Krieges angefühlt hat. Wie aus erquickender Vorfreude eine schmerzliche Qual werden kann. Oder wie aus sechs Tagen Heimaturlaub einzigartige, kostbare Momente werden. Sie holt uns das Stöhnen und das Klagen ganz nah heran. Das berührt. Ich hatte oft Tränen in den Augen, Gänsehaut und so einen Klos im Hals. Betroffenheit verscheuchte jeglichen Wortlaut von mir, dafür lauschte ich Iris Berben, die mit Irène Némirovskys Worten sagt: „Es war die tiefe Finsternis des Krieges. Jener aus der man nie mehr herauszufinden glaubt, denn der Krieg scheint bis ans Ende der Zeiten zu dauern.“

Die Autorin zeichnet aber auch ein facettenreiches Sittengemälde. Zwischen leidenschaftlicher Liebe zwingt sich Hass, Eifersucht, Neid und Missgunst. Die Autorin bleibt in jeder Passage auf Augenhöhe mit ihren Protagonisten und verurteilt nicht. Sie schenkt viel mehr jeder Figur eine eigene Stimme. Irène Némirovsky ist dabei wunderbar klar an einigen Stellen, kühl wie ein Luftzug, der durch das offene Fenster huscht. In anderen Passagen verliert sie sich in den Gefühlen ihrer Protagonisten. Bei vielen wundervollen poetischen Beschreibungen vergesse ich jegliches Zeit- und Raumgefühl und bin stumm wie ein Fisch, aus Angst ich könnte ein Wort verpassen.

Ich sitze in Agnès Herzen, zittere leise vor lauter Sehnsucht und liebe mit allen Sinnen. Ich lausche Pierres Gedanken über das Leben und über die Erschütterungen des Krieges. Ich schüttele den Kopf über Charles, der sich seinem herrschsüchtigen Vater niemals widersetzt und sich lieber hinter Sätzen wie diesen versteckt: „Das gesellschaftliche Leben hängt ganz und gar von Nuancen ab.“

Iris Berben liest das Hörbuch auf eine Art, wie ich es bis dahin noch nie erlebt habe. Damit verleiht sie dem Roman eine einzigartige Note. Sie verwandelt den Roman in ein beeindruckendes Theaterstück, bei dem das Publikum auf der Bühne sitzt, einen Zuschauerraum gibt es nicht. Sie spielt meisterhaft und löst sich vollkommen aus der Rolle der Vorleserin. Die Schauspielerin passt ihre Stimmlage jeder Situation an. Dadurch denkt man, Agnes, Pierre und all die anderen sprechen tatsächlich. Sie sind da, ganz bei dir, bei mir. Hier trennt keine künstliche Fassade den Leser von der Geschichte. Iris Berben hat aus einem Hörbuch ein schauspielerisches Erlebnis geschaffen, dem man sich nicht entziehen und immer wieder hören möchte.