A.B.S.

»Vielleicht hat die ihn ermorden wollen, untersuch das mal. Wo hat sie die Erbsen gekauft? Welches Kochbuch hat sie sich gekauft? … Da solltet ihr mal nachhaken: Mordwaffe Gemüse.«

Ein Buch mit Gemüsekrimis – was für eine witzige Idee! Zwischendurch lese ich gern mal ein Buch mit Kurzgeschichten und war schon gespannt, wie sich Erbsen und Co. in die Handlung einfügen würden.

Das klappte, wie so oft bei Geschichtensammlungen, mal mehr mal weniger gut. Schließlich sind die Geschichten alle von verschiedenen Autoren und auch die Länge variiert stark, von 2 bis 22 Seiten ist alles dabei. Auch die Art und Weise, wie das Gemüse in die Krimihandlung gehört, ist verschieden. Da wird tatsächlich manches Grünzeug zur Tatwaffe, anderes ist eher Motiv und mehrere Krimis spielen im Schrebergarten-Milieu. Ich habe einige Male geschmunzelt und fühlte mich oft gut unterhalten.

Wie immer bei solchen Sammlungen von Geschichten habe ich jede davon einzeln bewertet und danach einen Schnitt ermittelt. Zwei Krimis gefielen mir so, dass ich dafür 5 Sterne geben würde. Sechsmal konnte ich 4 Sterne vergeben und siebenmal 3 Sterne. Drei Geschichten konnte ich leider nichts abgewinnen, dafür gab es lediglich 2 Sterne. Das ergibt einen Schnitt von 3,38 Sternen.

Fazit: Gemüsekrimis, mal was anderes. Abwechslungsreich und meist unterhaltsam.

Zwei Wörter auf dem Titel führen auf die völlig falsche Fährte: "Kalschnikow" und "Thriller". Um erstere geht es nur ganz weit am Rande in dem Buch, und letzteres ist es nicht. Das Überraschende ist, wie unspektakulär dieser Fall sich entwickelt und aufgeklärt wird - bzw. sich von selbst erledigt. Die eigentliche Dimension des Verbrechens - der tatsächliche Thriller um Kalschnikows und Co. - deutet sich an, wenn man das Buch schließt: es ist nur die Spitze einer Zacke des Eisbergs.

Eine dermaßen verschnarchte Mordkommission wie die geschilderte Hamburger wird man wohl selten antreffen in der deutschen Krimilandschaft. Das harmoniert mit der schnoddrigen Sprache der, die nicht nur in der wörtlichen Rede gern n paar Silben verschluckt und gut ohne s gute alte Apostroph zurechtkommt, sowie die abgehalftert-desillusioniert beschriebenen "exotischen" Settings in Riga und Prag, wo nicht von ungefähr ordentlich gereiert wird. Die familiären Verhältnisse sind übrigens über die Ländergrenzen hinweg einhellig desolat, kalt, lieb- und leidenschaftslos. So lebt das Buch vor allem vom Atmosphärischen, und ich frage mich, warum es nicht verfilmt wurde - es schreit förmlich danach.

Ganz nebenbei: Auf den letzten beiden Seiten tauchen unverhofft zwei ganz andere Leichen als die eine erwartete auf. Ein Buch also irgendwo auf dem Todesstreifen zwischen Ironie, Satire und zynischer Abgeklärtheit, perfekt passend dazu das Wetter: ein verregneter Oktober 1992 und ein matschiger Januar 1993. Da rieselt es einem dann doch mal eben kalt den Rücken runter.