Rezension
OelemannCvor 10 Jahren
Am 12. Februar 2014 ist der fünfundzwanzigste Todestag Thomas Bernhards – Anlass für Alexander Schimmelbusch, sich einen Jux zu machen. Und was für einen!
Er schlüpft in die Haut eines vor dem Nichts stehenden Journalisten namens Schimmelbusch, der kurz vor seinem beruflichen und finanziellen Ruin noch einmal Morgenluft wittert, als ihm die versiegelten Reiseberichte des Verlegers Siegfried Unseld in die Hände fallen. Und was er darin entdeckt, kommt einer Sensation gleich, die an Unterhaltungswert erheblich mehr zu bieten hat als der jahrelange Streit im Hause Suhrkamp, dem deutschen Verlag des großen Thomas Bernhard. Dessen Tod im Jahre 1989 war nämlich lediglich inszeniert. In Wahrheit hatte sich der alte Meister vermittels einer experimentellen Antikörperbehandlung von seiner für unheilbar gehaltenen Autoimmunerkrankung erholt und lebte im New Yorker Plaza Hotel, freilich unter dem angenommenen Alias Franz-Josef Murau. Dort las er vergnügt all die Nachrufe auf ihn.
Siegfried Unseld hatte ihm finanziell unter die Arme gegriffen und traf seinen Starautor, der mittlerweile sogar geheiratet hatte, gelegentlich, um sich nach dem Fortschritt des letzten großen, selbstverständlich autobiografischen Romans zu erkundigen, derweil die Welt annahm, dass Bernhard auf dem Grinzinger Friedhof in Wien seine letzte Ruhe gefunden hätte.
Schimmelbusch trifft in New York den global player Esteban Bernhard, der freilich vom Überleben seines Vaters keine Ahnung hat, Schimmelbusch aber in seinem Verdacht bestätigt.
Unselds Reiseberichte führen ihn nach Tramuntana auf Mallorca, wo sich Bernhard mittlerweile niedergelassen hat. Dort begegnet der Journalist einem eleganten alten Herrn, der alles, was ihm einst wichtig gewesen war, der Auslöschung preisgegeben hat.
Das ist fürwahr ein starkes Stück, ein Schelmenstreich, aber dermaßen glaubwürdig erfunden, dass es eine einzige Freude ist. Schimmelbusch kennt sich in der Vita Bernhard minutiös aus und ist auch dem mitunter unverschämten Witz des großen Empörers entlarvend auf die Schliche gekommen.
Die Murau Identität hat mich von der ersten bis zur letzten Seite begeistert, weshalb ich den Roman all jenen herzlich empfehlen möchte, die auch mal eine Prise Salz vertragen.
Erschienen ist das köstliche Buch im noch jungen Metrolit-Verlag, dem ich für diese mutige Herausgabe danken möchte.
Er schlüpft in die Haut eines vor dem Nichts stehenden Journalisten namens Schimmelbusch, der kurz vor seinem beruflichen und finanziellen Ruin noch einmal Morgenluft wittert, als ihm die versiegelten Reiseberichte des Verlegers Siegfried Unseld in die Hände fallen. Und was er darin entdeckt, kommt einer Sensation gleich, die an Unterhaltungswert erheblich mehr zu bieten hat als der jahrelange Streit im Hause Suhrkamp, dem deutschen Verlag des großen Thomas Bernhard. Dessen Tod im Jahre 1989 war nämlich lediglich inszeniert. In Wahrheit hatte sich der alte Meister vermittels einer experimentellen Antikörperbehandlung von seiner für unheilbar gehaltenen Autoimmunerkrankung erholt und lebte im New Yorker Plaza Hotel, freilich unter dem angenommenen Alias Franz-Josef Murau. Dort las er vergnügt all die Nachrufe auf ihn.
Siegfried Unseld hatte ihm finanziell unter die Arme gegriffen und traf seinen Starautor, der mittlerweile sogar geheiratet hatte, gelegentlich, um sich nach dem Fortschritt des letzten großen, selbstverständlich autobiografischen Romans zu erkundigen, derweil die Welt annahm, dass Bernhard auf dem Grinzinger Friedhof in Wien seine letzte Ruhe gefunden hätte.
Schimmelbusch trifft in New York den global player Esteban Bernhard, der freilich vom Überleben seines Vaters keine Ahnung hat, Schimmelbusch aber in seinem Verdacht bestätigt.
Unselds Reiseberichte führen ihn nach Tramuntana auf Mallorca, wo sich Bernhard mittlerweile niedergelassen hat. Dort begegnet der Journalist einem eleganten alten Herrn, der alles, was ihm einst wichtig gewesen war, der Auslöschung preisgegeben hat.
Das ist fürwahr ein starkes Stück, ein Schelmenstreich, aber dermaßen glaubwürdig erfunden, dass es eine einzige Freude ist. Schimmelbusch kennt sich in der Vita Bernhard minutiös aus und ist auch dem mitunter unverschämten Witz des großen Empörers entlarvend auf die Schliche gekommen.
Die Murau Identität hat mich von der ersten bis zur letzten Seite begeistert, weshalb ich den Roman all jenen herzlich empfehlen möchte, die auch mal eine Prise Salz vertragen.
Erschienen ist das köstliche Buch im noch jungen Metrolit-Verlag, dem ich für diese mutige Herausgabe danken möchte.