Arundhati Roy

Es begann mit einem Stapel aussortierter Bücher meiner Oma. 

Unfassbar! 

Beinahe wäre dieses kleine Taschenbuch mit dem unscheinbaren Cover im Papiermüll gelandet. Allein der Titel rettete es in meinen Bücherschrank, wo es fast zwei Jahre auf seine Entdeckung wartete.  

Ich war 18 Jahre alt, als ich es schließlich wieder in die Hand nahm, einzig um die Wartezeit auf einen neuen Harry-Potter-Band zu überbrücken. Da war der Roman bereits 5 Jahre alt und seine Schöpferin, die 1961 im indischen Shillong geborene Arundhati Roy, mit dem Booker Prize ausgezeichnet und international bekannt. Dieses Buches, fand mich in einer ganz besonderen Zeit meines Lebens. Dem Kindesalter schon längst entwachsen, gefangen zwischen der Planlosigkeit eines Teenagers und den Zukunftssorgen, die junge Erwachsene umtreiben. 

Es war nicht in erster Linie der Inhalt des Buches, als vielmehr die Sprache, der sich die Autorin bedient, die mein Interesse an der Literatur in ganz neue Bahnen lenkte. Sie ist voller Allegorien und einer ganz eigenen Magie, manchmal rührend gefühlvoll und dann wieder verstörend und vulgär. Ich habe mich in die Sprache dieses Buches verliebt, aber es hat mich auch gefordert. Denn die Erzählung folgt keinem Anfang. Sie beginnt vielmehr am Ende, um sich dann in schier unendlichen Wechseln der Erzählperspektive und Zeit, um ein zentrales Ereignis herum zu verdichten, einer Katastrophe, die eine ganze Familie ins Unglück stürzt.  

Es ist die Geschichte der Zwillinge Estha und Rahel, geboren in einer gutbürgerlichen christlichen Familie in der indischen Provinz, ihrer Mutter Ammu, einer bei ihrer Familie in Ungnade gefallenen geschiedenen Frau und Velutha, einem Unberührbaren, der nichts weiter verbrochen hat, als Ammus Geliebter, ihr persönlicher „Gott der kleinen Dinge“ und Estha und Rahel ein väterlicher Freund zu sein. Die großen Dinge in diesem Roman: das sind die politischen Verhältnisse im Indien der 60er Jahre, Religion, Kommunismus, Kapitalismus und ein Gesellschaftssystem, das ihre Mitglieder in Kasten einteilt und über die öffentliche Ordnung genauso bestimmt wie über 

 „die Gesetze der Liebe. Die festlegten, wer geliebt werden durfte. Und wie. Und wie sehr.“  

Es ist kein fröhliches Buch. Es ist eine große Geschichte über Unglück, Schuld und Verrat. Und doch sind es die kleinen Dinge, die mir nach häufiger Lektüre im Gedächtnis bleiben. Einzelne Passagen, Sätze, Bilder die sich tief eingebrannt haben und mich immer begleiten. 

„‚Der Gott der kleinen Dinge‘ hinterlässt keine Spuren im Sand, keine Wellen im Wasser, kein Abbild im Spiegel. Er ist der Gott dessen, was verloren geht, der persönlichen und alltäglichen Dinge, nicht der Gott der Geschichte, die die ‚kleinen Dinge‘ grausam in ihren Lauf zwingt … und: Die Dinge können sich an einem einzigen Tag verändern.“

Auch wenn das kleine Ding nur ein unscheinbares Taschenbuch ist, das sich unverhofft in die Hände eines willigen Lesers verirrt. 

Nicola Andres Heute habe ich es zu Ende gelesen, vor ein paar Minuten. Und ich möchte eine Lanze für dieses Buch brechen. Es ist kein schönes, unterhaltsames Buch, aber es ist vielleicht doch wichtig es zu lesen. Indien ist ein Land, das mich schon als Jugendliche faszinierte, allerdings immer im Gefühlskampf. Mein großer Bruder war einige Zeit dort, in den Endsechzigern, klar Hippiebewegung. Aber erzählte auch von den schmutzigen Seiten des Landes. Mit 14 schrieb ich ein glühendes Referat gegen die Witwenverbrennungen, mit 15 gegen die Ausgrenzung der niederen Kasten. Ich fühle mich irgendwie verbunden, möchte aber nie dorthin. Zahlreiche Indienromane habe ich gelesen und immer bewundert wie die indischen Autoren mehrere Fäden an Geschichten zu einem Teppich verweben, sich alles zu einem großen Motiv verbindet. Wenn es sich hier um einen fiktiven Roman handeln würde, ausschließlich einschließlich der vielen schrecklichen Szenarien, würde ich es auch als enttäuschend schlechte Literatur halten. Aber leider ist alles wahr, alle Grausamkeiten konnte man in den Zeitungen, in den Nachrichten finden. Wenn es richtig und wichtig ist über all die Grausigkeiten der Welt zu lesen, über die Shoah, die Sklaverei,, Stalins Verbrechen, Vietnamkrieg, Sudankrieg, Jugoslawienkrieg oh ich könnte ewig weiter aufzählen, dann darf man das Schicksal von Kaschmir, das Schicksal der Armen in Indien nicht vergessen. Auch diese Menschen haben jedes Recht nicht vergessen zu werden. Daneben wird aber bei all dem Furchtbaren auch eine Liebe in dieser Geschichte vermittelt, da gibt es einen Ort, und das ist wohl dann doch erfunden, an dem alle Frieden finden, ein alter Friedhof, Wohnstatt für die Toten und die von der Welt verstossenen Lebenden. Ich bin froh dieses Buch gelesen zu haben.

„Die echten Schriftsteller sind Gewissensbisse der Menschheit.“ Dieses Zitat von Ludwig Feuerbach passt hervorragend auf „Das Ministerium des äußersten Glücks“ und dessen Autorin Arundhati Roy. Ein außergewöhnliches Buch, das diese Gewissensbisse der Menschheit mit der Schönheit des Lebens vereint.

Zirkuläres Erzählen

Der Jennat Friedhof wird zum Ausgangspunkt eines Kaleidoskops an Lebensgeschichten und an Weltgeschichte. Die Geschichten und Figuren verästeln sich wie ein Baum und irgendwann kehrt Roy dann immer wieder zum Ausgangspunkt zurück. Ich habe mich in der Geschichte verloren, aber ich war nie darin verloren, weil ich so viel gefunden habe.

Alle sind die Held*innen in dieser Geschichte. Die Autorin bricht so ein Konzept der Heldenreise auf (die in der Prägnanz ja immer auch schon ein westliches war), um es am Ende dann vielleicht dann doch auf die Spitze zu treiben. Nein, das Ende werde ich nicht verraten. Aber am Ende beschreibt Roy dieses Verfahren selbst noch einmal mit der Frage: „Wie erzählt man eine zerbrochenen Geschichte?“

Eine Geschichte in der realen Geschichte.

Ich muss gestehen, dass ich auch als politisch interessierter Mensch die Geschichte Indiens und Kaschmirs nur in Stichpunkten kenne. Das Massaker in Gujarat war mir ein Begriff, die Ermordung von Indira Gandhi. Ich weiß, dass sich die Autorin an realen Geschehnissen entlang hangelt. Die Formulierung „wer könnte (dieses oder jenes) Jahr vergessen“ fällt immer wieder. Viele Ereignisse erklären sich schnell, die faschistisch-nationalistische Hindi-Bewegung, die unterschiedlichen Terrorgruppen in Kashmir, aber auch, wenn ich die realen Bezüge nicht immer erkannt haben mag, vermittelt mir das Buch immer ein das Gefühl, wie wichtig es ist, dass wir alle diese Geschichten kennen. Zwischen dieser sehr realen Politik bleibt Roy immer poetisch. Ihr Stil ist ausladend, manche*n mag dies stören, aber ich war davon gefesselt. Und dazwischen streut Roy immer wieder tiefe, oftmals auch bitter Einsichten in die Welt:

„Sie hatten ihre Geschichte auf zahllosen Treffen und Tribunalen im internationalen Supermarkt des Leids erzählt, gemeinsam mit den Opfern anderer Kriege in anderen Ländern.“

Oder:

„Aber schließlich wurde das Elixier der Seele, das Kriege und die blutigen Geburten dreier Länder überlebt hatte, wie die meisten Dinge in der Welt von Coca Cola übertrumpft.“

Hoffnung in der Tragik

Obwohl den Romanfiguren viele schlimme Dinge geschehen, obwohl ihnen andere Menschen schlimme Dinge zufügen, kam mir beim Hören der Geschichte nie ganz die Hoffnung abhanden. Denn so schlimm die Dinge auch sind, das Leben im Jannat Gästehaus, das Leben am Jantar Mantar, ja selbst das Leben in Kaschmir geht weiter. 

Dies alles ist weit entfernt von, wie ich es nennen würde, „Backpacker“-Romantik (nach dem Motto: Oh, diese einfachen Menschen können noch das Positive sehen.) Diese Menschen leiden, sie sind sich bewusst, dass sie die Ausgestoßenen sind, aber das Leben geht weiter. Und das lassen sie sich zuallerletzt erst nehmen. Ganz toll auch ein anderer Diversity-Punkt: Eine der Hauptfiguren ist eine Hidschra, eine transgender Frau, wie sie in Indien traditionell genannt werden. Roy schafft einen Ort, an dem die Religionen egal sind, auf dem Jennat Friedhof liegen Moslems, Hindus, Christen, Kommunisten. So leben auch die Menschen dort. Wie einfach das alles sein könnte.

Grandiose Sprecherin

Die ersten zwei, drei Tracks des Hörbuchs habe ich mich gefragt, wie ich die Informationsdichte wie auch die poetische Sprache jemals erfassen könnte, ohne jede Passage mindestens einmal noch zu wiederholen. Doch Sprecherin Gabriele Blum ist eine Meisterin, den verschiedenen Figuren eine innere und auch äußere Stimme zu verleihen. Sie wurde für mich wirklich zur Stimme dieses Buchs, die mich an die Hand genommen und durch die vielen Zeitebenen, Figuren und Orte geleitet hat.

Die vielen Namen von Personen und Orten ist eine Herausforderung beim Hören, da hätte das Selberlesen sicherlich geholfen. Aber auch so gab mir die Autorin immer wieder genügend Orientierung, dass ich bei dem großen Inventar durchgeblicken konnte. Natürlich musste ich konzentriert hören. Zum entspannten Hören zum Einschlafen ist dieses Buch nichts!

Schließlich war ich aber sogar froh, dass ich das Buch geHÖRT habe. Gerade bei den Aufzählungen, die die Autorin immer wieder einflicht, muss ich mich sonst beim selber Lesen sehr konzentrieren, dass ich nicht zum Laufen oder Springen anfangen. So konnte ich jede einzelne poetische Zeile genießen. Und immer wieder habe ich gestoppt und Passagen mitgeschrieben.

Fazit

„Das Ministerium des äußersten Glücks“ ist kein einfaches Lese- oder Hörerlebnis. Es nimmt mit, im Guten wie im Tragischen. Aber es ist jede Minute absolut wert. Ich bin begeistert und vergeben 5 Sterne.