... genau das bin ich, nachdem ich das Buch beendet habe. Ich hatte mich bei der Leserunde mit angemeldet, aber dann konnte und wollte ich nicht über das sprechen bzw. schreiben, was ich beim Lesen empfand. Es ging nicht. Ich wollte das nicht analysieren oder mich mit anderen darüber austauschen. Es hat mich mitgerissen, nicht so orkanartig mit wilden Gefühlen wie manche andere Romane der Autorin, sondern so, dass es tief ins Herz ging und ich den Roman immer wieder weglegen musste, um ihm die Ehre zu geben, die ihm gebührt: nämlich ihn langsam und mit Bewusstsein zu lesen. Ich wollte ganz da sein dafür, denn das war nötig.

Worum es geht? Ganz knapp: um ein Kind, um den zweiten Weltkrieg, um Leid und die Folgen von Gewaltanwendung, um Armenien und den Holocaust - ich finde es genauso schwer, die Handlung in Worte zu fassen wie meine Gedanken beim Lesen.

Ich hatte einfach nicht das Gefühl, eine konstruierte Geschichte zu lesen, sondern ich habe ein Stück vom Leben anderer miterlebt, von vielen schrecklichen, aber auch vielen wundervollen Dingen in einer schrecklichen Zeit erzählt bekommen und mitgefühlt, -geliebt, -gehasst und geweint.
Und die Geschichte war für mich nie vorhersehbar, es ist keine der üblichen Geschichten, die es zig mal in Variationen gibt.

Mehr kann ich auch jetzt nicht darüber schreiben. Sorry für das hier, was keine richtige Rezension werden will. Eigentlich will ich nur eins schreiben: Es ist großartig, und jeder, der bereit ist, sich auf große Emotionen einzulassen, sollte das lesen.