Catherine Millet

Ein Buch, das in die Bild Erotik-Bibliothek aufgenommen wird? Ich hätte es mir einfach denken müssen. 

Catherine M. berichtet über ihr sexuelles Leben. Das ist alles. Niemals habe ich ein schlechteres Erotik-Werk gelesen. Zum einen bekommt man überhaupt keinen Zugang zum Erzähler oder zur Geschichte an sich. Und zum anderen beschränken sich die erotischen Darbietungen auch immer auf das Gleiche. Sie lässt sich wirklich überall von wirklich JEDEM auf jede erdenkliche Art und Weise bumsen und beschreibt das dann völlig emotionslos. Da ist man ja sogar mit Shades of Grey oder Feuchtgebiete noch besser bedient - die bieten zumindest eine gehörige Portion Skandal.

Die Lektüre des Buches ist am Anfang noch spannend, die Leser sind neugierig, was passiert und mit welcher neuen Waffe uns Madame Millet nun diesmal überraschen wird. Wie das Buch wächst bzw. je fortgeschrittener der Leser mit seiner Lektüre, desto langweiliger wird es. Der Voyeur im Leser hat das bekommen, was er oder sie gesucht hat und nun ist der Autorin noch auch der Stoff ausgegangen, so dass sie sich endlos wiederholt mit Orgien im Park, Liebeleien mit afrikanischen Männern, skanalösen Partys und und und. Solala.

„Zeitverschwendung“ nannte meine Freundin mein Lesen, nachdem ich ihr von meinen Leseeindrücken erzählt hatte, und sie hat recht. Ich weiß nicht zum wievielten Mal ich versucht hab, das „sexuelle Leben…“ zu lesen, und zum wievielten Mal, nun aber endgültig ich wieder aufgegeben hab. Die kalte, distanzierte und auch völlig leblose Art mit der Millet auf ihre sexuelle Vergangenheit zurückschaut ist nicht mehr als eine hektische Aneinanderreihung diverser Gruppensexveranstaltungen und so romantisch und erotisch wie eine flackernde Neonröhre. Ich hab auf Seite 122 abgebrochen und denke, damit hab ich meine Schuldigkeit getan.