Claire-Louise Bennett

(Diese Besprechung bezieht sich auf das englische Original: Pond)

Die Icherzählerin ist eine junge Frau, ich denke, so am Ende ihrer Zwanziger, sie kommt aus England und mietet sich im wilden Westen Irlands ein Cottage, reetgedeckt, Teil einer größeren Anlage, die mal landwirtschaftlich genutzt war und jetzt gebäudeweise vermietet wird. Es liegt weitab vom Schuss und alles ist ein wenig heruntergekommen: Der elektrische Durchlauferhitzer fürs warme Wasser tut’s nur sporadisch, und die Drehknöpfe am Elektroherd zerbröseln einer nach dem anderen, so dass sie den verbliebenen heilen wechselweise auf die Stifte für die Herdplatten stecken muss und nun in Sorge ist, was passieren wird, wenn dieser letzte Drehknopf auch noch den Geist aufgibt, zumal der Herd, wie ihre Recherche ergibt, ein südafrikanisches Fabrikat ist …

Derlei Alltagsbegebenheiten berichtet sie uns, sie schildert vom Leben, vom Lesen, von der Umgebung, von Begegnungen, literarische Einstreusel, ein Hauch Autofiktion. Irgendwie wirkt es seltsam, das in einem Buch zu lesen, das ein Verlag korrigiert und lektoriert, gesetzt, gedruckt und gebunden hat. Ich hätte diese Art Text eher in einem Blog erwartet, einem, das zwischen Alltag und literarischem Anspruch schwingt. Würde ich dem Blog folgen? Eher nicht - auch wenn es gut geschrieben ist, kann es mich irgendwie nicht einsaugen und fesseln. Es ist eine Ansammlung netter Gedanken und Beobachtungen, hübsch formuliert, manchmal mogelt sich sogar ein richtig guter Satz mit Wumms darunter, aber im Ganzen bleibt es doch - jedenfalls für mich - belanglos. 

In Büchern stehen die interessanten Dinge immer auf den linken Seiten, auf den rechten passiert nicht viel, man ist so versessen aufs Umblättern, dass man die letzten Sätze auf den rechten Seiten ohnehin nur kursorisch liest und eher überfliegt.

Wow! So geht es los, in einem authentischen Erzählstil wie dahingeredet, der sofort in meinem Kopf eine etwas aufgeregte Engländerin auftreten lässt, es könnte Phoebe Dingsbums aus „Fleabag“ sein, das Alter würde vermutlich auch passen, so in etwa.

Die junge Dame lässt sich dann über Erinnerungen aus ihrem Leben aus, viel übers Lesen (und die Obsession, die es auslösen kann), einiges übers Schreiben, Männer, die Schule, Crushes, Peinlichkeiten. Das Arbeiten im Supermarkt und der Russe, der ihr an der titelgebenden Kasse 19 seine Ausgabe von „Jenseits von Gut und Böse“ schenkt. Manches bringt Saiten des Verständnisses in mir zum Klingen (etwa ihr Drang, „Room with a View“ sozusagen nachzustellen, auf einer Reise mit Freundinnen in die Toskana), anderes bleibt mir fremd, so ihre Begeisterung für Ann Quin, von der ich nichts kenne und von der ich auch noch nie zuvor gehört habe.

Dazwischen schiebt sie einen ihrer ersten literarischen Versuche, die fantastische Geschichte des Tranquin Superbus, die ein bisschen an Carlos Ruiz Zafón erinnert, auch in ihren Schwächen. Die Listen mit Büchern, die sie gelesen hat - oder zum jeweiligen Zeitpunkt ihres Lebens eben noch nicht - mag einer zutiefst literarischen Existenz angemessen sein, hat aber doch etwas von protzigem Angeben: „Seht nur, wie belesen ich bin“ (denken Sie sich das ‚belesen‘ bitte extra gedehnt und betont).

Es ist streckenweise sehr amüsant, das zu lesen, manchmal auch zwingend und suggestiv, einen förmlich einsaugend, an anderen Stellen lässt es mich völlig kalt und ich finds nervend.

Vor allem aber stört mich, dass es kein Gesamtbild ergibt. Diese Erinnerungsfetzen, die sie scheinbar willkürlich zusammenklaubt und die streckenweise faszinierend sind und sehr kunstvoll in Worte gefasst, ergeben keine Geschichte, kein Großes, Ganzes, und ich erkenne einfach keine Klammer, außer dass es alles mit Claire-Louise Bennett zu tun hat. Da ist keine verlorene Zeit, die gesucht werden muss, da fügt sich keine heroische Schriftstellervita, wo am Ende des Leidens und Suchens ein großes Buch steht, da klimmt auch niemand aus der Gosse des Proletariats durch Lesen und Bildung an die Fleischtöpfe einer gutbürgerlichen Existenz. Es ist eine Momentaufnahme, Stückwerk, es fühlt sich ein bisschen an wie Free Jazz oder freies Improvisieren: Sie klimpert virtuos auf ihrer Klaviatur, lässt Akkorde erklingen, Tastenläufe, die einem den Atem rauben, es klingt gut, aber es ergibt kein richtiges Stück und man möchte ihr zurufen: „Mensch, Mädel, du kannst es doch, du bist eine Meisterin des Pianos, jetzt schreib dir doch mal was Richtiges zusammen, eine Sonate, ein Konzert, mit Sätzen und Thema und Variation und Wechsel nach Moll, und in die Subdominante oder die Septim! Du hast doch bitte mehr drauf als diese Barpianoklimperei!“

Vielleicht macht sie es ja noch …

Das Versprechen, das ich aus Rezensionen las, war, dass Claire-Louise Bennett uns mit »Kasse 19« eine neue, progressive Form der (in einer Sackgasse steckenden) autofiktionalen Literatur vorlegt. Und dieses Versprechen wurde eingelöst. Es ist ein subtiles Werk, skizzenhaft und nicht mit dem dicken Pinsel aufgetragen. Dadurch aber auch anspruchsvoll und kryptisch. Es erzählt die Geschichte der Autorin, vor allem über ihren literarischen Werdegang. Das könnte stinklangweilig sein – wer liest schon gerne eine Abfolge von Buchtiteln?! –, aber Bennett versteht es meisterhaft, ihre literarische Bildung mit ihrem Werdegang zu verknüpfen. Themen sind Bildung, Freundschaft, Loyalität, Alkoholismus, Klassendenken und viele mehr. Durch alle Episoden zieht sich eine feministische Emanzipation von patriarchalen Strukturen, die mir sehr gefallen hat. Bis hin zu einem erschreckend eindringlich beschriebenen Trauma am Ende, das ich aber nicht vorwegnehmen möchte. Das ist schlicht große Literatur!

Ich empfehle das Buch allen Lesenden, die Interesse an anderer autofiktionaler Literatur haben, die über den Massengeschmack hinaus geht.