Daniel Kehlmann

„Lichtjahre“ hat mir insgesamt gut gefallen, vor allem dort, wo Daniel Kehlmann die Nazizeit und den Zweiten Weltkrieg aus der Perspektive der Filmschaffenden beleuchtet.

Besonders beeindruckt hat mich die Figur des Papst. Kehlmann zeichnet ihn so überzeugend, dass man beim Lesen immer wieder meint, diesen Mann habe es tatsächlich gegeben. Und wenn nicht ihn, dann ganz sicher jemanden, der genau so hätte sein können.

Papst ist ein Gegner des Naziregimes, der zunächst unter erheblichem Druck dazu gebracht wird, das zu tun, was von ihm verlangt wird. Doch dann gerät er immer tiefer in die Verstrickungen dieses Systems. Gleichzeitig hinterfragt er immer weniger die Ideologie und zunehmend erlebt man das Bröckeln seiner Gegenwehr bis hin zum Zustand des willfährigen Gehilfen des Naziregimes. Gerade dieses allmähliche moralische Zerbrechen eines Menschen, der eigentlich auf der richtigen Seite stand, fand ich außerordent gut gemacht. Man sieht einem Menschen dabei zu, wie er sich Schritt für Schritt in eine Situation hineinbegibt, aus der er sich kaum noch befreien kann.

Weniger gefallen haben mir dagegen die zahlreichen Passagen, in denen Papst und auch andere Figuren ins Surreale, in Träume, Albträume und Phantastereien abdriften. Ich hatte häufig den Eindruck, dass der Roman genau an diesen Stellen seine Spannung verliert und Längen bekommt.

Für mich hätte es dieser Ausflüge ins Traumhafte nicht gebraucht. Die reale Geschichte, die Kehlmann anhand seiner Figuren erzählt, ist stark und trägt genug.

Lichtspiel ist ein fiktiver Roman über den berühmten österreichischen Filmregisseur G. W. Pabst, der zu den bedeutendsten Regisseuren seiner Epoche zählte. Es ist die Geschichte eines Mannes, der sein ganzes Leben der Filmkunst unterordnet. Seine größten Erfolge feierte er in den Zwanziger- und frühen Dreißigerjahren, in denen er beispielsweise Greta Garbo zu Weltruhm verhalf. Da er eng mit kommunistischen und jüdischen Schauspielern zusammenarbeitet, emigriert die Familie frühzeitig in die USA. Hier erhält er allerdings nicht die Anerkennung, die er aus Europa gewohnt war. Zudem führen mangelnde Sprachkenntnisse und der ungewohnte amerikanische Lebensstil dazu, dass er sich im Exil nie heimisch fühlt. So fasst er den folgenschweren Entschluss, mit seiner Familie nach Europa zurückzukehren. Durch unglückliche Umstände befindet er sich bei Kriegsausbruch in Österreich und nicht, wie eigentlich geplant, in der neutralen Schweiz. Wie sich Pabst, der das Naziregime ablehnt, mit immer neuen Kompromissen durch die Zeit des Zweiten Weltkriegs schlägt, erzählt Daniel Kehlmann ausführlich in diesem Roman. Am Ende bleibt ein gebrochener Mann zurück, der sein gesamtes Dasein dem Films geopfert hat.

Der Roman zeichnet das mögliche Leben von G. W. Pabst während des Zweiten Weltkriegs nach. Dabei merkt man im Verlauf, wie sich Pabst immer mehr an das Naziregime anpasst, um nicht in Ungnade zu fallen. Auch sind ihm viele Mittel recht, um als Regisseur arbeiten zu können. Dies ist für ihn, so scheint es, der einzige Lebensinhalt. Die Belange seiner Frau und seines Sohnes sind für ihn nebensächlich. Ich fand es stellenweise schwierig zu erkennen, um welche Person es gerade in den einzelnen Kapiteln geht. Manchmal musste man da gut kombinieren können. Auch bleiben einige Handlungsstränge offen bzw. ungeklärt.

Ich mag sehr gerne Romane mit geschichtlichem Hintergrund. So hat mir der Roman, auch dank der ausdrucksstarken Sprache, gut gefallen. Manche Passagen waren für meinen Geschmack zu langatmig, das schmälert aber insgesamt nicht das Lesevergnügen.  

Daniel Kehlmann macht aus Alexander von Humboldt und Carl Friedrich Gauß keine Denkmäler. Er setzt sie in Bewegung – den einen unermüdlich durch Landschaften, Höhen und politische Zumutungen, den anderen widerwillig durch das eigene Leben und die Zumutungen anderer Menschen. Aus dieser Gegenüberstellung gewinnt der Roman seine Komik, aber auch seine Melancholie.

Die eigentliche Pointe liegt darin, dass beide Männer die Welt vermessen wollen und dabei an ihr vorbeileben. Humboldt sammelt Erfahrungen bis zur Selbstüberforderung; Gauß zieht sich in den Kopf zurück und hält die Wirklichkeit für eine lästige Störung seiner Berechnungen. Kehlmanns nüchterner, leicht schräg gerückter Ton nimmt ihren Ruhm ernst, ohne ihn ehrfürchtig zu behandeln.

Dass die historischen Figuren keine biografisch getreuen Porträts sein wollen, ist Stärke, nicht Mangel: Der Roman arbeitet mit ihnen als literarischen Möglichkeiten. Manche Zuspitzung ist bewusst anekdotisch, doch die Sprache bleibt so präzise und leichtfüßig, dass selbst Gedanken über Messung, Fortschritt und Größenwahn erzählerischen Zug bekommen. Ein kluger, sehr komischer und zugleich erstaunlich trauriger Roman.