Zumindest in einer Hinsicht gleichen Daniela Chanas Gedichte dem Wein: eine unbekümmert daherkommende Schwere liegt in ihnen, die man auch gerne dem Getränk, sowie der Stimmung, in die es versetzt, andichtet.
Sie handeln durchaus von Kummer, Furcht, Einsamkeit und Befremden, diese Gedichte, aber diese Motive gehen geradezu naiv auf, wie eine zerstreut gegossen Pflanze, die dennoch üppig blüht. So ist die angewucherte Warte des lyrischen Ichs halb schon Dschungel, halb noch nackter, verspiegelter Beobachtungsposten. Von hier wird gehascht: nach Auswegen, nach Einsichten; nach Fluchten aus dem Dschungel, nach Anregungen zu Abenteuern, gleichermaßen.
Nicht unterschlagen werden sollen diesen metaphysischen Tönen der Witz und die mit der anfänglich erwähnten Unbekümmertheit eng verbandelte Gelassenheit, die immer wieder aus den Versen hervorschlendern, als wäre die Existenz vor allem ein Grund zum Parlieren, Flanieren und Gustieren. Es ist eine irritierende Kombination, diese Lässlichkeit, gepaart mit tieferen Sehnsüchten; eine der Irritationen, die nicht ohne Charme sind; vielleicht, weil sie von einer unbefangenen Zärtlichkeit sprechen, die wir glauben als unsachgemäß verdammen zu müssen, als verdummend, nach deren Lebensbejahung wir uns aber dennoch sehnen – so wie sich diese Gedichte, unbedarft und bedürftig, flüchtig und frei heraus, nach etwas sehnen.
