Wie schade. Die 'Angst vor dem Fliegen' habe ich damals sehr gerne gelesen. Eine Autorin, die so knallhart und vergnüglich mit sexuellen Tabus bricht, wird sicher auch was Spannendes zum Thema Altern und Tod zu sagen haben. Dachte ich. Leider bin ich enttäuscht worden.
Die 'coole' Heldin Vanessa ist eine reich verheiratete Ex-Schauspielerin. Vater stirbt, Hund stirbt, ihr Mann ist todkrank und Mutter auch bald dran. Doch alles, woran Vanessa denkt, ist Sex.
Nun hat schon Charles Bukowski festgestellt:
"Sex is kicking death in the ass whilst singing."
Klar gibts nichts besseres, um sich lebendig zu fühlen, da hat Vanessa mein vollstes Verständnis. Wenn sie nicht gleichzeitig auch so besessen von ihrem Aussehen wäre, sich ihrer Schönheits-OPs freute, ihrer guten Figur. Sich fürchtet, in ein paar Jahren wie die 'alten Hexen' auszusehen, die sie in einem Cafe beobachtet. Und wenn die Begegnungen, die sie mit anderen Männern hat, nicht so stereotype Datinghorrorszenarien wären.
Schließlich stellt sie fest (was für eine bahnbrechende Erkenntnis), dass Sex nicht gleich Liebe ist (und umgekehrt), und findet wieder mit ihrem Man zusammen. Ich atme erleichtert auf, vor allem, weil er ihr endlich einen Orgasmus verschafft. Leider ist damit noch immer nicht Ruhe im Karton.
Erst müssen noch die Eltern sterben (natürlich zu Hause, umsorgt von privaten Pflegekräften).
Und Vanessa selbst schlüpft dann am Ende mal fix in ihre tausend Dollar Schuhe und jettet zur Erleuchtung ins Luxushotel nach Indien (weil man das eben so macht, und es alles so schön mystisch ist).

Und ich brauch jetzt erst mal nen Schluck Whisky.