"Noch ist alles möglich.
Wir haben uns flüchtig gestreift.
Der Rest: wahrscheinlich tödlich.
Die Kunst: Das man es begreift.
Wir sollten es dabei belassen.
Ein Hauch ist fast wie ein Kuss.
Sich lieben heißt auch sich verpassen.
Auf andere Art. Und Schluß."
Wenn man die Auslese aus dem lyrischen Gesamtwerk von Hans-Ulrich Treichel zum ersten Mal liest, könnte man auf die Idee kommen, hier habe sich ein stummer, ein schweigender zu Wort gemeldet. Viele Gedichte erscheinen nur als Nuancen viel größerer Bilder; viele Gedichte wirken wie das Ende größerer Gedichte; oder sind die Ausgangspunkte viel umfangreicherer Gefühle, sind wie einzelne Szenen aus einem längeren Film. Gerade deswegen sind es gute Gedichte, sehr gute. Aber auch Gedichte, die man öfter lesen muss, um ihre innere Brisanz und Magie zu erreichen. Gedichte, die das Verstehen gewinnt wie einen Kampf - oder besser: wie etwas, das es wirklich will.
"So viel vergessen, die
schreiende Lust. Mein Herz in
den Wolken und ein Stein
in der Brust."
Bei den meisten ist es so. Aber es gibt auch (meistens sind es gereimte) Verse, die ganz schlicht und einfach und von großer, offensichtlicher Schönheit sind, von geradezu bennscher Klarheit und Klangheit, gepaart mit einem Schuss Tucholsky oder Fried oder Brecht. Es entsteht Lyrik, wie man sie sich leise auch nach dem Lesen noch aufsagt, in Gedanken, immer wieder, ohne, dass sie an Schönheit, Wahrheit oder Geheimnis verliert.
"Schlimmstenfalls wird aufgeräumt
In Herz und Seele, Aug und Ohren
Schlimmstenfalls ist ausgeträumt
Was wir wollten längst verloren
Schlimmstenfalls geht alles schneller
Auf jeden Biss ein leerer Teller
Schlimmstenfalls fehlt uns der Mut
Schlimmstenfalls wird alles gut"
Trotzdem: Auch diese scheinbar einfach gereimten Verse habe eine solch schwere Leichtigkeit, darin man die einzelnen Aussagen der Sätze und deren Stimme noch erkennen kann.
Es wird viel erinnert in diesen Gedichten, viel kreist um die Diskrepanz aller Welt zum eigenen Ich. Während die Gedichte des ersten Bandes Ein Restposten Zukunft noch sehr fixiert sind auf eine offensichtliche Wirkung, zeichnet sich von beim zweiten Band Tarantella ab, dass Treichel die Wirkung losgelassen hat. Sie treibt von da an in seinen Versen wie ein weißes Blatt auf dunklem Wasser; sie ist das, was ist und nicht das, was wir mit Worten hinzufügen, nur das, worum die Worte kreisen.
In den Gedichten aus Liebe Not provoziert er dann noch mal stärker den Unmut, so wie er es immer ein bisschen tut. Zum vorletzten und letzten Band bitte die Rezension zu Seit Tagen kein Wunder lesen.
Insgesamt bleibt Treichels Lyrik in einem schmalen Kreis, aber sein Repertoire ist deswegen nicht klein. Es liegt vielmehr in jedem Gedicht eine letzte Zurückhaltung, die verschiedene Themen unterschiedlich wirken lässt. Ein Liebesgedicht zum Beispiel kleidet dieser Stil ganz wunderbar.
"Mit der Ich Mozzarella aß
Ihr Federbett war grün wie Gras
Die in der großen Stadt verschwand
Die Schuhe trug sie in der Hand
Der Mond fiel in den grauen Fluß
An die ich immer denken muss"
6 Zeilen voller schneller Rückblicke, voller Sehnsucht - nicht in Worte gefasste, sondern die Worte "verfassende" Sehnsucht.
Treichel ist ein moderner Lyriker und doch ist er ein Lyriker der zeitlos ist. Denn seine Worte sprechen für sich. Sie sprechen für einen Schweigenden, der das Schweigen als wichtigen Teil des Erlebens kennt, aber der trotzdem etwas sagen will. Und das gelingt ihm. Nicht immer - aber wenn's drauf ankommt schon.
"Zuerst gehen die Väter
aus ihrem gewalttätigen Leben,
aus ihren jagenden Geschäften,
und lassen uns die steifen Hemden
und die Salzränder über
dem Herzen"
