Ein Porträt des Künstlers als junger Mann

So ganz weiß ich immer noch nicht, wie ich dieses Buch bewerten soll. Auf der einen Seite gab es immer wieder Passagen, die ich in das Gesamtgeschehen einfach nicht einordnen konnte, auf der anderen Seite gefällt mir der Schreibstil sehr gut, der sich zugegebenermaßen nicht ganz einfach liest. Ein Beispiel:
"Die flinke Dezemberdämmerung war ihrem trüben Tag clownesk hinterdrein gestolpert gekommen und, wie er so durchs Fensterquadrat des Schulzimmers starrte, spürte er, daß sein Bauch sein Essen heischte. Er hoffte, daß es Stew zum Dinner gäbe, Steckrüben und Karotten und Quetschkartoffeln und fette Hammelstücke, die in einer festen gepfefferten mehlgedickten Sauce ausgeschöpft würden. Stopfs in dich rein, riet ihm sein Bauch."
Insgesamt hat der Handlung etwas die Spannung gefehlt, so dass ich auch nicht immer den unbedingten Drang verspürt habe, weiterzulesen.
Daher für mich Durchschnitt: 3 Sterne.

Genauso wie am Ulysses bin ich auch an diesem Joyce-Buch abgestorben. Ich komme weder mit Handlung noch mit Sprachstil klar; zu modern, zu grob, ohne Spannung oder dem, was man annähernd als "interessant" bezeichnen würde, um sich weiterhin durch eine an sich sehr gewöhnliche Handlung zu quälen.