Mariana Leky

Lekys Bücher wurden auf Social Media sehr oft geteilt und gepriesen. Aus Neugierde ließ ich mich auf das Hörbuch zu 'Kummer aller Art" ein. İch lese selten Bücher, die aus Kolumnen bestehen, etwas Neues also. Die ersten zwölf Kurzgeschichten/Kapitel/Kolumnen waren angenehm. Lekys Beobachtungen über ihre Nachbarschaft wie flüchtige aber eindrückliche Begegnungen in ihrem Leben haben mich zunächst beeindruckt. Den Kummer der Mitmenschen wahrzunehmen und ihn behutsam in eigenen Worten wiederzugeben, das kann nicht jede Person. Vielmehr scheint es für Angst, Panik, Grübeleien weniger Verständnis zu geben als gespielter Freude und Smalltalk. Ab Kapitel 20 jedoch hat mich der immer gleiche Aufbau angefangen zu lamgweilen. Vielleicht ist "Kummer aller Art" am Ende, generell, Kolumnen-Bücher nicht mein cup of tea. 

Ich habe von Mariana Leky bereits "Kummer aller Art" und "Was wir von hier aus sehen können" gelesen und fand beide auf jeden Fall stärker als "Erste Hilfe". Den Schreibstil finde ich sehr vergleichbar, wer also den etwas tapsigen, unverstellten Ton Lekys mag, wird dahingehend auch hier zufrieden sein. Ich bin jetzt kein absolut überzeugter Fan der Sprache, finde sie in der richtigen Stimmung aber durchaus auch lieb.

Vielleicht passte dieser Roman also gerade einfach nicht zu meiner Stimmung. Dazu kam aber auch, dass es mir hier auf Handlungs- und Personenebene zu lange zu banal, durcheinander und oberflächlich blieb. Deshalb habe ich nicht versucht, mich weiter durchzukämpfen und das Buch nach etwa einem Viertel abgebrochen.

Diese Rezension ist also kein Verriss und Fans der Autorin kommen hier wahrscheinlich auch eher auf ihre Kosten als ich. Unter den richtigen Umständen kann ich mir den Roman als kleine Alltagsflucht vorstellen, mich hat er aktuell nur einfach eher genervt, sodass ich halb-versöhnliche 2 Sterne vergebe.

Die Icherzählerin Luise wächst in einem abgelegenen Dorf im Westerwald auf, das voller schräg-liebenswerter Charaktere ist: ihre Großmutter Selma etwa, bei der alle um Rat suchen und die in die Zukunft sehen kann - wenn sie von einem Okapi träumt, stirbt am nächsten Tag einer der Dorfbewohner. Oder der Optiker, der in Selma verliebt ist - heimlich, wie er glaubt, dabei weiß es das ganze Dorf; die abergläubische Elsbeth; die mürrische Marlies; der Einzelhändler; der Jäger Palm, der säuft und dann im Glauben Halt sucht, bis er doch lieber wieder säuft …

Teil eins spielt im April 1983, als Luise zehn ist. Selma träumt von einem Okapi, und das ganze Dorf bangt einen Tag lang - und gerade als sie denken, sie hätten es geschafft, stirbt am nächsten Tag Martin, Palms Sohn, ebenfalls zehn und Luises einziger und bester Freund, weil sich die Tür im Regionalzug, an der er auf der Fahrt in die Schule lehnt, plötzlich in voller Fahrt öffnet.

Zwölf Jahre später (Teil zwei) macht Luise eine Buchhandelslehre in der Kreisstadt. Ihr Vater geht dauerhaft auf Weltreise und kommt nur zu Stippvisiten nach Hause, während sich die Mutter irgendwann mit Alfredo aus der Eisdiele tröstet. Luise aber verliebt sich in Frederick, der als buddhistischer Mönch eigentlich in Japan lebt und mit dem sie nach einem kurzen Intermezzo über Jahre nur noch brieflich verkehrt.

Im letzten Teil, der sich hinzieht, bis Luise zweiunddreißig ist, probiert sie es mit Andreas, den sie aus der Berufsschule kennt, aber das ist auch nicht das Richtige. Selma stirbt, hochbetagt, und am Ende - wir haben es geahnt - kommt Frederick doch aus Japan zurück.

„Was man von hier aus sehen kann“ war ein ungeheurer Erfolg. Man kann das nachvollziehen: die charmanten Figuren, das idyllische Dorf, die Mischung aus Beschaulichkeit und großen ernsten Themen wie Tod und Einsamkeit und der Frage nach der Liebe fürs Leben, das ist schon treffgenau zusammengefügt. Man kann es poetisch finden - auch die Sprache, in der es geschrieben ist - oder auch kitschig.

Ich muss gestehen, ich neige zu letzterem. Diese aufgesetzte Naivität, in der uns die Figuren mit ihren Schrullen begegnen, wie sie Dinge sagen, die so kindlich-klug sind, dass sie als Sinnspruch für den Aufmunterungskalender („365 Tage Optimismus mit Augenzwinkern!“) oder ein kursiv geschwungenes Wandtattoo passen würden. Diese ganze Rosina-Wachtmeister-hafte Prosa, in der die „große Welt“ ins kleine Dorf gelassen wird. Nein, mir ist das zu zuckerwattig, zu gewollt drollig, zu sehr nach der zauberhaften Amélie schielend - auch mit den bemühten Anleihen an magischen Realismus, ohne auch nur annähernd je die Seelenqualen auszuloten, die etwa eine Allende oder ein García Márquez in ihre Zaubergeschichten legen.

Nein, putzig und süß, aber definitiv nicht meins!