Eine Eigenschaft, die die meisten Essays von Milan Kundera bedingungslos verkörpern, ist: Einsatz. Ein Einsatz, der ebenso luzid wie eigenwillig wirken kann, grantig, rhetorisch und dann, ganz plötzlich, hochachtungsvoll, ja beinah sanft.
Aber nur beinah, denn Kundera hat eine Agenda und ohne sie hätte er wohl gar keine Essays zu Papier gebracht. Angefangen bei dem noch sehr aufgesplitterten Band „Die Kunst des Romans“, über die schlagfertigen und illuminierenden Texte in „Verratene Vermächtnisse“, bis hin zum ruhigen, wunderbaren Narrativ in „Der Vorhang“ und den Texten, Einwürfen und Betrachtungen in „Eine Begegnung“ ging es ihm immer um die Bedeutung und Wertung jener wahren, wirkenden Größe in der Kunst, die er für ihre einzige, übergreifende Idee hält; sie ist der Kitt, der die Schönheit und die Möglichkeit, vom Menschlichen zu erzählen, zusammenhält.
Worin liegt diese Größe? Sie ist individuell, aber aller wahren Kunst liegt eine schlüssige und nahbare Komplexität und Eigenheit zugrunde. Sie ist offen und in dieser Offenheit liegt etwas Lockendes, Markerschütterndes und Schlichtes.
Man könnte die ganze Deutung natürlich auch andersherum aufziehen und Kundera einen Türsteher der Kultur nennen, einen Gralswächter und elitären Geist. In der Tat: seine Ausführungen lassen bei aller genuinen, lässigen Versiertheit nicht viel Widerspruch zu, zumal sie sich oft gegen eine – nicht immer ganz zu verortende – Gegenmeinung positionieren und auf die eigenen Erkenntnisse gar nicht erst pochen, sondern sie mit einer Vollendung gleichsetzen, die ihre Wahrheit schon gefunden hat. Bei Kundera gibt es wenig, was zur Diskussion steht; Behauptungen werden sehr gekonnt zur Feststellung entwickelt und als solche in die Wirklichkeit entlassen.
Und doch bestechen alle seine Ausführungen mit einer nicht zu leugnenden Faszination, einer Essentialität, die eine dichte Sphäre um ihre Gegenstände bildet, einem Raum in dem man sich von allen Erkenntnissen Kunderas aufgesammelt und getragen fühlt. Dabei ist es auch ganz gleich, ob der Ton des Textes eher erkundend oder determinierend ist, ob er für etwas spricht oder gegen etwas ausholt. Dieser Switch ist für Kundera und sein essayistisches Schreiben anscheinend etwas ganz und gar Natürliches, Unproblematisches. Er kann die Augen ärgerlich zusammenkneifen und schon im nächsten Moment wieder offenen Auges auf die vor ihm ausgebreiteten Landschaften und Innereien der Kunst blicken.
Im Nachwort zu „Eine Begegnung“ wird von Kunderas Essaywerk als den „Bekenntnissen eines Praktikers“ gesprochen. Das ist nicht weit gefehlt, aber doch verkürzt gesprochen. Zwar ist es die Kunst des Romans, der Kundera seine wichtigsten Erörterungen und seine dringlichste Stimme angedeihen ließ – und ich für meinen Teil könnte noch über einige tausend Seiten Kunderas Geschichte des Romans folgen, wie er sie in „Das missachtete Erbe des Cervantes“ (in „Die Kunst des Romans“) und „Der Vorhang“ ausbreitet, beleuchtet, vertieft und lehrt, mit nicht endender Bewunderung für den Reichtum, den Kundera anhand dieser Gattung aufzuzeigen im Stande ist – aber obwohl diese Fixierung auf den Roman, seine Grenzen und sein Wesen, Kunderas wichtigste essayistische Tat ist, wird gerade in diesem letzten Band noch einmal deutlich, dass die Kunst des Roman (der sich Kundera nun einmal verpflichtet fühlt, höchstwahrscheinlich, weil er selbst ein Romancier ist) Stellvertreter ist für einen übergreifenden Wunsch nach der Wahrung eines autonomen und nicht pervertierten Kunstbegriffes, dem das Fernsehen, die Kostpächter, die Blender, die Stumpfsinnigen, die Nationalisten, die Prüderie und alle möglichen anderen Institutionen und Paradigmen besitzergreifend zu Leibe rücken.
Kunderas Argumentationen bieten wenig Angriffsfläche, was an der ihnen innewohnenden Kompromisslosigkeit liegen mag – die Texte wirken sehr geradlinig und selbstsicher – die wiederum als Haltung deutlich mehr Angriffsfläche bietet. Doch sie enthält auch immer etwas Feines, etwas nicht zu Leugnendes und das macht große Essayistik aus: sie muss den Mut haben, anzufangen, eine Geste, die immer die Aufmerksamkeit von anderen Leuten auf sich zieht, die fragen werden: warum fängst du damit an? Wieso dort, wieso nicht hier, wo willst du von da aus hin, was soll das werden? Sobald man also begonnen hat, muss man dabei bleiben, dranbleiben, seinen Weg gehen. Und doch braucht es eine gewisse Umsichtigkeit, ein Kreisen, eine letzten Hang, den Dingen etwas Freies mitzugeben, bei aller Klarheit. Es gibt Essayisten, die besser sind in Bezug auf das Freie. Kundera ist dafür stark in Bezug auf die Klarheit und es ist noch genug Restfreiheit in dem Dargereichten, Erkundeten vorhanden, damit sie sich in einem entfalten können, diese Essays, mit ihren Betrachtungen über Bücher, Musik, Würde, Kolonialismus, Fernsehen, Romane, Erzählen und Schmerz.
