Navid Kermani

Liebe mit Sorgen. Oder verwurzelt in einem Köln, dass es vielleicht nicht mehr gibt. Oder nie gab? Auf jeden Fall kundig. 

Das ist, was diese Sammlung an literarischen „Heimat-Texten“ von Nadim Kermani ausmacht.

Der schon mit vier Jahren „Fan“ war. Zumindest des „FC“. Und damit „leidensfähig“ aufgewachsen ist. Und genauso so, wie die wechselhafte Geschichte des FC Köln die Fans mitfiebernd, wütend, leidend, freuend, nie aber belanglos werden lässt, so betrifft es auch die Stadt und die Menschen, die in ihr Leben. 

Immer schon. Oder zugezogen, oder zuziehend.

Und eigentlich, wie beim „FC“, kann man das fast über die Stadt und ihre Befindlichkeit(en) sagen.

Eine Menge an auch ruhmreicher und denkwürdiger Vergangenheit und eine, objektiv betrachtet, leicht triste oder trister, zumindest auf „fürs Gefühl“ schwieriger werdende Gegenwart.

Hierzu ist ein Blick auf eins seiner Gespräche mit dem Kölner Stadtanzeiger aus 2025, im Buch abgedruckt, ein guter Einstieg. Empathisch, wie Kermani alle Dinge in Kunst und Leben angeht, mit einem gewissen Verständnis, aber auch mit spürbarer Trauer und deutlicher Kritik schaut er auf die „Verwahrlosung“ der Stadt. 

Den Müll. Den Dreck. Die „Besäufnis-Touren“, die in Hauseingängen, in den kleinen Parls, an allen Ecken und Ende nicht nur Müll, sondern auch reihenweise „menschliche Ausscheidungen“ hinterlassen. Derer die Stadt wenig Herr wird (oder nicht will?).

Und das an dem Ort, den er in Köln als Heimat empfindet, den Eigelstein.

Immer schon ein raues Viertel. 

Aber geerdet. 

Zu Rotlichtzeiten mit Härte, aber auch klaren „Ehren-“-Regeln.

Und nun aus dem Gleichgewicht geraten. Wie nicht wenig in Köln anbetracht wachsender Obdachlosigkeit und einer hohen Zahl an Menschen mit Migrationshintergrund.

Was Kermani sowohl in seinen „Eigelstein-Betrachtungen“, aber auch dezidiert im Blick auf die massiven Übergriffe der „Kölner Silvesternacht“ 2016 mit anderen bekannten Kölnern thematisiert.

Auch wenn immer und überall gilt: „Wir lieben Köln. Wie lieben die Vielfalt unserer Stadt, die Lebenslust…aber auch die Gastfreundschaft und Offenheit für Lebensformen“.

Aber das hat selbst für „Kölsche“ absolute Grenzen.

Die Realität also kommt vor. Kritisch. Samt Klüngel und Stadtarchiv.

Und dennoch, wenn Karmani über die Kunst der Stadt, die kleine und große, über die Kirchen, über die vertrauten Menschen, über seinen verstorbenen Buchhändler (der auch nach 28 Jahren als Buchhändler(!) nur gebrochen deutsch sprach spricht, wenn er durch die Gassen, Straßen und an den Rhein streift, dann spürt auch der „fremde“ Leser, was dieses „Gefühl“ ausmachte und auch heute noch, wenn auch bedrängt, noch ausmachen kann.

Und damit geht das Buch über den konkreten Ort hinaus. Denn vieles, was Kermani wie in einem Brennglas von Köln zu erzählen und zu „fühlen“ weiß, ist auch im Gesamten der gesellschaftlichen Entwicklungen in Deutschland festzumachen.

Am Ende tut es einfach auch gut, eine reflektiert, persönlich emotionale und kluge Stimme (mit Herz) im Buch zu lesen, die nie den Zeigefinger anklagend oder besserwisserisch erhebt, aber einfühlsam die neuralgischen Punkte offen legt.

Jede Liebe, vor allem eine so große, ist es wert erzählt zu werden. Diese Ansicht teilt nicht jeder. Selbst sehr flexible Romanleser, rümpfen die Nase, wenn es um das Thema „Liebe“ geht, haftet dieser Grunderfahrung als Sujet doch immer etwas Triviales oder gar Profanes an. Und doch ist jeder Liebesroman etwas Besonderes, da trotz aller Parallelen jede Liebe einzigartig ist und die große Liebe immer wieder neu erzählt werden kann, sich immer wieder gleicht und doch völlig unterschiedlich ist.

Worum geht es in dem Roman? 

Erzählt wird in Rückblicken, aus der Sicht eines erwachsenen, 45-jährigen Mannes, die „große Liebe“ seines 15-jährigen Ichs zu einer Abiturientin namens Jutta, von den ersten Blicken bis zur wenige Tage später stattfindenden Trennung, die er sowohl aus der Erinnerung als auch aus seinen Tagebüchern („Traum und Chaos“) und Briefen rekonstruiert. Der Name des Jungen bleibt unerwähnt, steht er doch für alle jungen Liebenden. Diese Liebe wird vor der Kulisse einer protestantischen Kleinstadt im Jahr 1983 dramatisiert, mit der Raucherecke eines Gymnasiums, der Küche eines besetzen Hauses und in dem Haushalt der Einwandererfamilie aus dem „Land seiner Lieblingslektüren“ (42; 56). Die Requisiten lassen die 80er lebendig werden, der Opel Ascona, der Plattenspieler, die Flaschenkerzenhalter, die Räucherstäbchen, indische Decken und das Terracotta-Teegeschirr.

Insgesamt vereint der Roman selbst zwei unterschiedliche Elemente, der Blick auf die Liebe eines Schuljungen, und die Alltagsfassade der Affaire, die in sehr deutscher Art mit viel Selbstironie und einiger Nüchternheit erzählt wird, ob es nun um den gemeinsamen Einkauf oder seine Verhaftung bei der Friedensdemo, geht, und eine persisch-arabische Erzählweise, welche die Majestät seiner Liebe herausstellt, und in den Text Gedanken und Zitate aus der arabisch-persischen Liebesmystik hineinwebt. Beide  konglomerieren im Liebesakt und kulminieren in einem metafiktionalen Ende, das Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft, verkörpert durch den Sohn des Erzählers, einem typischen Angehörigen der Generation Z, zusammenbringt. („Er liest ja eigentlich nicht mehr, (…) schämt sich geradezu mit Büchern gesehen zu werden (…),Film und Fernsehen interessieren ihn auch nicht, tippt etwas in den Rechner…“, 96), liest dann aber den Roman „Große Liebe.“ „Er ist verliebt! denke ich…“ (96).  

Intertextuell, interkulturell, selbstreferentiell, ein kluger und innovativer postmoderner Roman, in dem der Erzähler den Leser am Entstehungsprozess teilhaben lässt, ein Werk, das sicher auch zum interreligiösen Dialog beiträgt, und an vielen Stellen mahnend betont, dass Gott auch und gerade im Islam Liebe ist, das Wort Hingabe bedeutet (66) und die jugendliche Verliebtheit „übereinstimmend mit dem Ertrinken (…) des Mystikers in der alles überflutenden Liebe des Göttlichen.“ (13).

Man ist versucht bei den hundert Kapiteln an die 99 Namen Allahs denken. Der hundertste ist verborgen und das letzte Kapitel endet mit einem Ausspruch Bayzaid Bestamis „Das Wunderbarste ist nach meiner Meinung, dass aus dem Meere überhaupt jemand wieder zum Vorschein kommt.“ (S. 100).

Mein Fazit:  Das Buch war unglaublich interessant, es hat mir viel über die arabisch-persische Liebesmystik beigebracht. Ich werde das eine oder andere vertiefen. Der Autor ist als Orientalist auch ganz klar sachkundig. Das Buch ist mit seinen 100 Seiten gut zu lesen. Wunderschön, z.B. das Zitat aus Nizamis „Leila und Majnun“, als Majnun von seinem Vater nach Mekka gebracht wird, um ihn von der Liebeskunst zu heilen: „Lass mich lieben, o Gott, lieben allein um der Liebe willen und mache diese Liebe hundertmal, tausendmal, noch unendlich viel größer, als sie schon war und jetzt ist.“ (57). Insgesamt gebe ich dem Buch aber dennoch nur 8/10 Punkten. Ohne die vielen wunderbaren Zitate aus der arabischen Literatur wären es vermutlich noch weniger. Denn das Buch ist mir zu verkopft und zu konstruiert, der innere Monolog in seinem hypotaktischen Stil manchmal auch etwas langatmig bis langweilig. Mir hat das gewisse Etwas gefehlt, mit dem ich die Liebe nicht nur hätte kognitiv, sondern auch emotional nachvollziehen können.  

‚Wie soll man sich orientieren in einem Leben, dessen Koordinaten nicht mehr zu stimmen scheinen?‘ (Klappentext)

Navid Kermani erzählt in ‚Sommer 24‘ unter anderem die Geschichte von seinem Freund Rudolf, einem Juden, dessen Eltern die Shoah überlebt haben und der schließlich mit der AfD sympathisiert, rechte Parolen vertritt und durch assistierten Suizid stirbt.

Kermani berichtet auch von einer Frau, die er vor langer Zeit in einer Kneipe getroffen hat, die ihm von ihrer Vergewaltigung erzählt hat, über die er schließlich ohne ihr Einverständnis schreibt, was sie als zweite Vergewaltigung empfindet.

Kermani thematisiert zudem den Ukraine-Krieg, Antisemitismus und Gaza-Krieg und erzählt von anderen Konflikten auf der Welt.

In ‚Sommer 24‘ beschreibt Kermani Widersprüche in seinem Leben und in seinem Umfeld, in der heutigen Zeit und in unserem Alltag, zeigt dabei ein hohes Ausmaß an Ambiguitätstoleranz, was meiner Meinung nach eine ebenso wichtige wie seltene Eigenschaft ist.

Ich empfand nicht alle Teile dieses Hörbuchs als gleich spannend, und wie viele andere Leser:innen beziehungsweise Hörer:innen fand ich die Geschichte von der vergewaltigten Frau, über die Kermani recht unbedarft eine Geschichte schreibt und wie er auch später damit umgeht, als irgendwie pietätlos und enttäuschend - vor allem wenn man sich vergegenwärtigt, was für ein respektvoller, bedachter und reflektierter Mensch Kermani eigentlich ist.

‚Sommer 24‘ wurde grandios von Jens Harzer eingelesen. Seine einfühlsame, melancholische und damit perfekt passende Interpretation von ‚Sommer 24‘ hat dafür gesorgt, dass ich hier extrem gerne gelauscht habe.