Lea – nur ein Name eigentlich. Gerade mal drei Buchstaben. Und doch – nach der Lektüre dieses Buches löst dieser kleine Name so viel in mir aus. So viele Gefühle, die ich selbst nicht benennen kann, weil sie zu tief gehen um sie in Worte zu fassen – oder weil alle Worte, die ich ausprobiere nicht so recht passen wollen. Kurzum: Pascal Mercier ist ein Meister, wenn es darum geht, atmosphärische Stimmungen zu erzeugen, die so dicht sind, dass man das Gefühl bekommt, ersticken zu können, sollte man sich zu tief in seinen Geschichten verlieren. So ist es auch mit der Geschichte um Lea – ober besser gesagt der Geschichte um ihren Vater – oder geht es doch viel eher um den Icherzähler, eine Zufallsbekanntschaft, der Leas Vater seine Geschichte erzählt? Die Personen und ihre Geschichten verfließen ineinander, packen einen und lassen nicht wieder los. Wie im Fieber blättert man die Seiten um – und wenn man dann in der Mittagspause gefragt wird, was man eigentlich lesen würde und worum es in diesem Buch geht – ja, dann weiß man erst einmal überhaupt nicht, was man antworten könnte. Denn jede Beschreibung, an der ich mich versucht habe, hört sich plötzlich so banal an und wird der tatsächlichen Geschichte nicht im Geringsten gerecht.

Wie „Der Klavierstimmer“ kommt zwar auch „Lea“ nicht ganz an „Nachtzug nach Lissabon“ heran – aber das erwarte ich auch gar nicht. Es reicht mir schon voll und ganz, mich von Mercier wieder in diese wunderbaren Gefühlswelten entführen zu lassen, die so bedrückend und kalt, und gleichzeitig so zärtlich und sanft sein können, die geprägt sind von einer Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit, dass es einem den Atem abschnürt und die mich so berühren, dass ich mich immer wieder aufs Neue in diese Geschichten fallen lasse.