Man kann Betty Blue als reine Liebesgeschichte lesen, vor allem wenn im Hinterkopf der Film mit Beatrice Dalle mitläuft. Aber das wäre so, als würde man die Buddenbrooks auf eine Familienchronik reduzieren. Romantik jedenfalls findet sich in Betty Blue nur sporadisch, verliebter Pathos überhaupt nicht. Stattdessen verfolgen wir den Alltag eines Mannes, der genug erlebt hat, um sich keinen allzu großen Illusionen hinzugeben – und der gerade deshalb zu schätzen weiß, wenn ihm das Leben etwas schenkt. Betty ist solch ein Geschenk. Sie ist das Gegenteil des Ich-Erzählers. Ihm genügt ein lauer Job, ein kühles Bier und genug Geld, um über die Runden zu kommen. Sie will alles. Ihr Lebenshunger geht einher mit einer maßlosen Wut, wenn dieser Hunger nicht gestillt wird. Andere mögen sich dem Schicksal fügen, wenn ihre Wünsche nicht erfüllt werden. Betty nicht. In diesem Buch prallen Lebenseinstellungen aufeinander: hier der stoische Erzähler, der Niederlagen wegsteckt wie ein erfahrener Boxer Wirkungstreffer, dort die rasende Betty, für die jeder Tief- oder Rückschlag einer persönlichen Katastrophe gleichkommt. Und doch schaffen es die beiden, sich zu berühren. Denn immer dann, wenn Betty abzustürzen droht, geht ein Ruck durch den Erzähler. Plötzlich bricht sie auf, die Lethargie, und aus einem phlegmatisch-coolen wird ein leidenschaftlich kämpfender Mann. „Geht doch!“, denkt man(n) und wünscht sich am Ende, dass Betty nur ein wenig mehr Geduld gehabt hätte. Das Leben ist nämlich nicht immer ein Arschloch.