"Ein kühles Netz aus Sprache fängt uns ein,
Zuflucht vor zu viel Glück und zu viel Angst."
Robert Ranke-Graves, Nachkomme des deutschen Historikers Leopold von Ranke, war eine schillernde und zugleich verborgene Persönlichkeit des 20. Jahrhunderts. Er wurde 1895 geboren und starb 1985, im Alter von 90 Jahren. In dieser langen Lebenszeit veröffentlichte er über 100 Werke, davon vieles Fachbücher, aber auch sehr berühmte und bis heute populäre Romane über den römischen Kaiser Claudius ( Ich, Claudius, Kaiser und Gott ), während seine Werke zur griechischen Mythologie lange Zeit ein wichtiger Maßstab für diesen Forschungszweig waren. Erstaunlich ist jedoch, dass dieser vielfältige Mann, der der Moderne und der Industriegesellschaft, vielleicht auch wegen seiner Erlebnisse im 1. Weltkrieg, bis zuletzt misstraute, mit seiner sehr eigenwilligen und obsessiven Musenverehrung und seiner Kritik an den Dichtungen seiner Zeit, sich selbst zum Außenseiter machte und heute trotz seiner großen Bandbreite an Werken als Figur fast vergessen ist. Am häufigsten trifft man ihn noch in Essays und Texten zum/über den Wicca-Kult und ähnliche Religionsphilosophien an, die er mit seinem Buch Die Weiße Göttin: Sprache des Mythos stark beeinflusste, vielleicht sogar an der Entstehung dieser Bewegungen Anteil hatte.
"Wir sind am Ende des Zeitvertreibs, für immer,
Wir selbst und alle, wie wenige es auch bekennen
Oder den Himmel anders sehn als sonst,
Ein töricht heiteres Marienmantelblau."
Das alles hat mit seiner Dichtung wiederum wenig zu tun. Eine Dichtung, die ein wenig wie ein seltsam gewachsener Zahn ist: Scharf, markant und etwas Besonderes, aber nicht wirklich schön oder eingängig. Sie hat etwas von einem Witz, einem bitteren Witz, diese Dichtung und gleichzeitig lässt sie hier und da ein einzigartiges Gefühl von Unbeschwertheit und Weisheit aufkommen, aber auch von Tiefgründigkeit, darin ein seltenes, dunkles Gefühl, das einen nicht erkennen lässt, ob das Wasser tief wirkt oder tief ist.
"Er ist schnell und denkt in klaren Bildern;
Ich bin langsam und denke in brüchigen Bildern.
[...]
Er in frischer Verwirrung seines Verstehens;
Ich im frischen Verstehen meiner Verwirrung."
Der Inhalt hat, wenn man es ganz radikal reduziert, viel mit dem Cover gemeinsam. Weiße Buchstaben in suppigen, schwarz werdenden Grau. Oft geht es in den meist gereimten (und auch oft gereimt übersetzten) Gedichten um böse Vorahnungen, dunkle Zwischenebenen des Ich und des Sein, um eigene Geister und fremde Gespenster, unwirtliche Gegenden und unwirtliche Gedanken und Taten. Die Mythologie spielt eine Rolle, aber von der Atmosphäre haben viele Gedichte, egal worum sie sich nun thematisch drehen, eine Art von verlassenem Dorflair, als wären sie alle in tiefster Nacht, bei stürmischem Regen zu Kerzenlicht unter knarrenden Balken verfasst worden.
Wenn Graves übers Dichten oder die Liebe schreibt, dann wird seine Dichtung plötzlich biegsam, weich - dann blüht sie auf aus dem Dornengestrüpp zur schwarzen, unglaublichen Rose. Und die Unmöglichkeit, die er so oft in seinen Gedichten besingt, wird plötzlich gefasst und man wird ihr zauberhaft gewahr.
"Geliebte, da einzig das Unmögliche
Zuflucht verspricht in diesen Nöten,
Ergreif es: Die magische Ebenholzmaske des Nein
Kann ein lebendes Ja nicht mit Blicken töten."
Ansonsten ist dieser Auswahlband sicherlich keine leichte, sondern eher eine fast schon diabolische, wenn auch nicht uninteressante Erfahrung. Man bewegt sich halt ständig etwas im Nebel. Nicht wegen der Abstraktheit der Wörter, oder des Inhalts oder der Bedeutung, sondern wegen der Abstraktheit des Ganzen, eine Verschiebung, die Graves nur selten offenbart - als wäre alles normal und gleichsam nicht normal, was in seinen Gedichten vorkommt. Vielleicht die Unmöglichkeit, vielfach und real variiert.
Zur Übersetzung kann man gleichsam Lob und Tadel vermelden. Der Versuch manches zu reimen, was dann gewollt wirkt, erzeugt Widersprüche, so als läse man dahingereimte Verse eines Knaben; allerdings sind manche Verse wiederum tatsächlich (z.B. der Vers über diesem Abschnitt, der anfängt mit 'Geliebte) in der Übersetzung besser als im Original.
Da es eine zweisprachige Edition ist hat man ja Gott sei Dank die Wahl. Die Schwierigkeit des originalen Englisch würde ich aber schon als hoch ansetzen.
Ein kleines, harmloses Beispiel der Übersetzung:
Owls - they whinny down the night; (Eulen, sie kichern ins Dunkel hinab;)
Bats go zigzag by. (Fledermäus zickzack fliegen.)
Ambushed in shadow beyond sight (Hinterhältig im Schatten fernab)
The Outlaws lie. (Die Verfemten liegen.)
Sicherlich ist dies Buch das Buch eines erklärten Außenseiters, der Verse schrieb, wie viele mittelgroße Dichter sie schreiben, nämlich um etwas zu sagen, um etwas rüberzubringen oder zu codieren - aber eher selten aus Inspiration. Dennoch: Ich bin froh diese seltsame Erfahrung gemacht zu haben, die Erfahrung dieses einzigartigen lyrischen Werkes, das es ohne Zweifel ist, was man Graves nicht absprechen kann.
"Beasts, be reasonable,
My beauty is my own."
