Stefan Ehlert

Onkel Rollins hat ja stets zwei Gesichter: Einmal den "Comedian" mit der flinken Zunge, und einmal den wütenden Muskelprotz, der alles und jeden anscheißt. In "Solipsist" ist es eher letztere Rolle. Man muss ihn mögen. Rollins ist einer der wenigen, die sich wirklich alles bewahrt haben, was ihn als Künstler und Mensch ausmacht: Er hat sich niemals selber wichtig genommen, immer mehr auf nobles Understatement gesetzt, sich immer auch mit einer gehörigen Portion Distanz und Selbstironie betrachtet. Der gute Henry riecht jeden Hype, jede Anbiederei auf hundert Meter, und das kann man in diesem Buch gut nachlesen. Seine Gedanken kreisen oft um Unverständnis, um schillernde Facetten seiner Mitmenschen, die er nicht nachvollziehen, geschweige denn verstehen kann. Er hasst, aber er liebt auch.

Oh, die Rednecks aus den Südstaaten können schreiben? Whoa! Da dachte man, das sind alles inzestuiöse Waffennarren, die gerne Schwarze abknallen und dann das! Spass beiseite: Harry Crews ist formidabel. Authentizität ist natürlich wieder so ein inflationärer Begriff, und in der Postmoderne is ja eh alles scheißegal - aber hier trifft es mal wieder den Nagel auf den Kopf. Crews beschreibt das Unten, und das auch poetisch, irgendwie, er hat ein Herz für Verlierer und für bizarre Außenseiter, wie er selber einer ist. Seine Schreibe ist hart, direkt, aber eben auch ehrlich und präzise. Und verdammt gut!