Frust-von-der-Seele-schreiben:
Momentan verfolgen mich diese "Tagebuch-Romane".
EinTagebuchschreiber kann nicht wissen, was ihn morgen erwartet. Jeder Tag kann sich als der Beginn einer neue Lebensphase entpuppen. Ob ein Moment im Handlungsverlauf wichtig oder unwichtig ist, wird man erst im Nachhinein erfahren. Höhepunkte und Einbrüche kommen unerwartet, wie eben das Leben so spielt. Beim Lesen eines Tagebuchs erlebe ich mit dem Autor von Tag zu Tag das "wirkliche Leben" - und das hat seine ganz eigene Schönheit und Ästhetik.
Davon unterscheidet sich die Ästhetik eines Romans. (und auch eine Biografie fällt für mich in diese Kategorie). Es gibt so etwas wie einen Rhythmus, der einen durch die Handlung trägt. Einen Anfang und ein Ende. Höhepunkte und Ruhephasen. Ich weiß nicht, wie das Wort dafür ist - bei einem Musikstück würde man es vielleicht "Phrasierung" nennen.
Um aus einem Tagebuch einen Roman zu machen, muss gestrichen und gekürzt werden, manche Szenen müssen zulasten anderer hervorgehoben werden, andere vielleicht umgedeutet oder mehr oder weniger stark verändert werden. Nicht die Wahrheit / Wirklichkeit ist das Ziel, sondern die Wirkung auf den Leser. Das kostet bestimmt viel Mühe, und ich verstehe, dass sich die Autoren die Zeit dazu nicht nehmen wollen. Aber: warum lassen sie das Tagebuch nicht einfach ein Tagebuch sein?
Einer von den Autoren, denen ich ebendas vorwerfe, ist William Finnegan mit "Barbarentage".
Inhalt:
In seiner Jugend in Hawaii wird William mit dem Surf-Virus infiziert. Früh verlässt er die Sicherheit der Familie und führt ein Abenteurer-Leben, das ihn auf der Suche nach den besten Surfspots um die Welt treibt. Beruf und Liebe spielen lange nur eine Nebenrolle für ihn.
Sogar als er schließlich doch sesshaft wird, sich als Journalist und Familienvater etabliert, bleibt das Surfen ein Fixpunkt seines Lebens. Seine Freunde sind Surfer, seine Urlaube Surfurlaube. Auch wenn er manchmal an seinem Hobby und seinen eigenen Motiven zweifelt - er bleibt ein Surfer bis ins Alter.
Schreibstil:
Wie oben schon gesagt: Tagebuch.
Natürlich kann er schreiben. Natürlich hat er was zu sagen. Aber es ist zäh zu lesen. Kein Höhepunkt, kein Rhythmus, kein Handlungsbogen.
Noch dazu ist die Surfer-Fachsprache für Laien leider unverständlich - da hilft auch das Glossar nichts, auch nicht mit noch so guten Englisch-Kenntnissen.
Zugegeben, das Buch hat seine Momente. Aber nur ganz selten werden die Worte in meinem Kopf zu Bildern oder zu Gefühlen. Die Begeisterung für das Meer und für die Wellen kommt einfach nicht bei mir an.
Zwei zufällig herausgepickte Zitate:
Am fünften, vielleicht auch am sechsten Tag surften wir. Eigenlich waren die Wellen immer noch zu klein, aber wir waren so ausgehungert, dass wir uns schon bei der ersten Andeutung eines Swells hineinstürzten. Schenkelhohe Wellen zischten am Riff entlang, die meisten viel zu schnell, um sie zu erwischen. Doch die paar, die wir schafften, verblüfften uns. Sie hatten etwas von einem Katapult. Wenn man sie früh anstartete, und die Line dann richtig wählte, war es, als wüde die Welle das Tail in die Höhle heben und das Board down the line schleudern, immer weiter und weiter, während die Lippe einem auf den Rücken prasselte - eigentlich der entscheidene Moment eines Ritts und normalerweise wirklich nie mehr als ein Moment, der hier aber eine unglaubliche halbe Minute oder sogar noch länger anzuhalten schien. ...
Vor dem immer noch hellen Himmel, nach Süden zu und weit, weit draußen, sprang oben auf einer gewaltig großen Welle eine geschmeidige Gestalt auf die Füße und verschwand dann wieder in der Dunkelheit. Ich verrenkte mir den Hals, um zu sehen, wie es weiterging, doch die Welle war schon wieder hinter den anderen, näheren verschwunden. Ich hatte ein Flattern im Magen verspürt, als ich sah, wie jemand im Halbdunkel eine soche Welle anstartete, und während ich über die Lines paddelte, die schon für den Ansturm auf die innere Sandbank Kraft sammelten, blickte ich immer wieder dorthin, wo er verschwunden war, hielt nach einem surferlosen Brett Ausschau, das an Land gespült würde. Die Welle hatte das Potential, jede Leash zu zerreißen. Schließlich sah ich, keine vierzig Meter von mir, eine schemenhafte Gestalt auftauchen, die über die aufgewühlte Inside-Wall raste. Wer immer es war, hatte nicht nur den Drop geschafft, sondern stand auch noch aufrecht und flog nur so dahin. Als die Welle im tiefen Wasser auslief, lehnte er sich in einen weit ausholenden, eleganten Cutback. Das Manöver verriet mir, wer es war. Peewee war hier der einzige Surfer, der solche Turns beherreschte. Er hängte noch einen weiteren dran, kam bis auf wenige Meter an mich heran und schloss seinen Ritt ab. Ich sah, dass er keine Miene verzogen hatte. Er nickte mir zu, sagte aber nichts. Mir fehlten die Worte. Allerdings erleichterte mich der Gedanke, auf dem Weg über die innere Sandbank, die jetzt in kurzer Folge von Einschlägen erschüttert wurde, Gesellschaft zu haben. Doch Peewee hatte andere Pläne. Er wendete und paddelte wortlos wieder aufs Meer hinaus. ...
