Abunwasi

Adichies zweiter Roman will in einem groß angelegten Handlungsbogen die kurze und dramatische Geschichte eines ganzen Landes erzählen. Ein gewagter Versuch, an dem die Autorin letztlich scheitert, wenn auch auf recht hohem Niveau.

Wie schon „Blauer Hibiskus“ spielt auch „Die Hälfte der Sonne“ überwiegend im Milieu der wirtschaftlichen und ökonomischen Oberschicht der Ibo-Gesellschaft. Im Zentrum stehen die als gegensätzliche Zwillinge gezeichneten Schwestern Olanna und Kainene. Aus der Sicht der Töchter eines superreichen Unternehmers und einer Vielzahl von mehr oder weniger wichtigen Nebenfiguren, die sich durch Bande der Familie, Liebe, Freundschaft und Nachbarschaft mit ihnen verknüpfen, versucht Adichie, die Ereignisse zu schildern, die zur Gründung Biafras, zum dreijährigen Bürgerkrieg und schließlich zum Fall des jungen Staates geführt haben.

Die Erzählung wird dabei fast durchgehend von einem sehr subjektiven, emotionalen Ton bestimmt. Adichie bleibt sehr nahe an ihren Figuren, sie interessiert sich weniger für die großen politischen Zusammenhänge als für deren Auswirkungen auf den Alltag und das Innenleben der Menschen. Ihre Fähigkeit, dabei auch extreme Gefühlszustände glaubwürdig in Worte zu fassen, wie auch die Leichtigkeit und Eleganz ihrer Dialoge, hat mich wie schon beim ersten Buch beeindruckt.

Die Waage zwischen äußerer und innerer Handlung droht jedoch immer wieder einseitig in die eine Richtung auszuschlagen. Adichie hält sich zunächst so ausführlich mit den familiären und amourösen Angelegenheiten ihrer Protagonisten auf, dass mir das Buch über weite Strecken eher wie ein Familien- und Ehebruchsroman vorkommt, zu dem die politischen Konflikte und der Bürgerkrieg nur die Kulisse abgeben. Andererseits werden gerade am Ende die den Krieg und das daraus erwachsende Leid demonstrierenden Ereignissen in einer derartig hohen Frequenz aneinandergereiht, dass die Handlung immer oberflächlicher und plakativer wird.

Zudem fand ich die Kriegsdarstellung in „Die Hälfte der Sonne“ nicht auf der Höhe der modernen Literatur. Während andere Autoren schon vor langer Zeit erkannt haben, dass die unmenschliche Erfahrung des Krieges wenn nicht zur völligen Sprachlosigkeit, so doch zum Rückzug in die Groteske zwingt, hält Adichie unbeirrt an einer realistischen Erzählweise fest und bietet dem Leser am Ende sogar noch ein Schlupfloch in die Sinnfindung an: Die Schrecken der Kämpfe, die Verluste und die Verstrickung in Schuld lassen den Houseboy Ugwu zum Schriftsteller werden, der durch Worte zu bändigen weiß, wovor man eigentlich verstummen müsste.

Ein jugendliches Mädchen aus der nigerianischen Oberschicht befreit sich innerlich - mit Hilfe der armen, aber herzlichen Familie ihrer Tante - nach und nach aus der beengenden Welt ihres liebenden, engagierten, aber auch tyrannischen und gewalttätigen Vaters. Dabei hilft ihr auch ein junger katholischer Priester, der mit seinem männlichen, oft schweißbedeckten Traumkörper und seiner menschlichen Wärme die Hormone der 15Jährigen in Wallung bringt. Am Ende wird es reichlich melodramatisch, schmerzliche Trennungen, Giftmord und Opfertum inbegriffen, aber natürlich nicht ohne einen vagen optimistischen Ausblick. Und auch die Liebhaber exotischer Speisen und sonstiger Realien kommen - wie bei solchen Etnhic Novels üblich - voll auf ihre Kosten.

Durch die sehr subjektive und intime Perspektivik, die handwerklich solide Handlungsführung und die zumindest teilweise wirklich interessante Firgurenzeichnung ist der Roman eine lohnende Lektüre. Auch wenn die Gegenüberstellungen teilweise etwas zu schematisch, die Ereignisse etwas überspitzt und die Sprache ein wenig schwülstig wirken. Geschenkt, immerhin handelt es sich um ein Debüt. Ich bin sehr gespannt auf Die Hälfte der Sonne, das ich mir schon bereitgelegt habe.

Dieser "Roman" ist meiner Meinung nach vom Umfang und Reichweite der Handlung her eher eine Erzählung. Nadine Gordimer beschrieb darin Anfang der 80er Jahre in einer Art Gedankenexperiment die Flucht einer weißen Familie aus der Schicht des privilegierten Bürgertums vor dem Ausbruch des Bürgerkriegs in Johannesburg in das Homeland ihres jahrelangen schwarzen Dienstboten "July". Hier müssen sich die ehemaligen Herren, fern vom bequemen und unbesorgten Vorstadtleben, vor der Verfolgung durch die revolutionären Milizen verstecken und geraten in Umkehrung der früheren Rollen in völlige Abhängigkeit von ihrem einstigen Untergebenen. Gordimer nutzt dieses Szenario zur Abrechnung mit der Inkonsequenz des brüchigen, scheinhaften Lebensentwurfs südafrikanischer Liberaler, die - trotz ihrer politisch progressiven Lippenbekenntnisse - nicht bereit sind, ihre Privilegien aufzugeben, bis es - gemäß dem fiktionalen Entwurf - zum Äußersten kommt. Dies führt jedoch an keiner Stelle zu platter Schwarz-Weiß-Malerei. In den Konflikten, die aus dem ungewohnten und letztlich unmöglichen Zusammenleben erwachsen, zeigt sich die komplexe und innerlich widersprüchliche Angage der Figuren auf beiden Seiten der ethnischen Schranken. Die Erzählung ist dabei extrem subjektiv und geprägt durch zahlreiche, oft sehr unvermittelte Perspektivwechsel. Dies, und die nach meinem Empfinden zum Teil etwas umständliche Sprache erschweren die Lektüre. Gestört hat mich außerdem die Handlungsarmut der Erzählung, die wohl vor allem mit der experimentellen Anlage zusammenhängt: Viele der geschilderten Ereignisse scheinen lediglich zur Demonstration bestimmter Konstellationen und Probleme zu dienen und wirken somit etwas konstruiert. Dennoch eine lohnende Lektüre für alle, die sich für die sozialpsychologische Verfasstheit der südafrikanischen Gesellschaft während der Apartheid interessieren. Das Buch wurde übrigens nach dem Ende der Apartheid in Südafrika als rassistisch angefeindet und von einem Provinzparlament sogar als Schullektüre verboten. Zu den Vorwürfen, die ich für vollkommen unberechtigt halte, hat die Autorin sich in einem Interview geäußert, dass man sich auf der Homepage der 3Sat-Sendung "Kulturzeit" unter folgendem Link als Real-Stream ansehen kann:

http://www.3sat.de/3sat.php?http://www.3sat.de/kulturzeit/specials/45346/index.html

Der zweite Teil von Farahs Trilogie "Blood in the Sun" ist eindeutig der heiterste und am leichtesten lesbarste. Ein wunderbares Porträt des alltäglichen Lebens im chaotischen Mogadischu während des Bürgerkriegs. Gleichzeitg eine wunderbare Liebesgeschichte über ein nicht mehr ganz junges Paar, deren Partner sich nach einigen Enttäuschungen sehr behutsam einander annähern. Im Mittelpunkt steht dabei eine Frau, nämlich die Titelheldin Duniya, deren Name auf Arabisch "Welt" bedeutet. Überhaupt ist das Leben und die Rolle der Frauen in der somalischen Gesellschaft ein Hauptthema Farahs, der manchen als der wichtigste feministische Schriftsteller Afrikas gilt. Schließlich bietet das Buch auch eine kritische und oft beißend satirische Auseinandersetzung mit der sogenannten Entwicklungszusammenarbeit. Wie üblich verbindet Farah dieses politische Thema auf raffinierte Weise mit den persönlichen Erlebnissen und Eigenheiten der Figuren, so dass die Geschichte allegorisch gelesen werden kann, ohne aber daruaf reduzierbar zu sein. Da die Romane der Trilogie nicht unmittelbar inhaltlich zusammenhängen, kann man anfangen, wo man will. Und Duniyas Gaben ist sicher ein guter Einstieg in das Werk dieses faszinierenden Autors, der sich zur Zeit übrigens als Gastprofessor an der FU Berlin aufhält.