Eiseisbaby

Ich war sehr gespannt auf das neue Buch von Leif Randt - und war dann erst einmal ziemlich verblüfft. Ein SF-Roman, der in einem nerdigen Parallel-Club-Universum spielt? Normalerweise überhaupt nicht mein Ding. Und auch nicht gerade das, was man nach "Leuchtspielhaus" und "Schimmernder Dunst" als begeisterter Leser erwarten durfte. Um es gleich deutlich zu sagen: Mich hat diese exakt durchkomponierte Mischung aus Apple meets Orwell meets StarTrek meets Harry Potter nicht wirklich gepackt. Die (für meinen Geschmack etwas zu oft in "Baumwollstoff" gekleideten) Protagonisten werden wie Schachfiguren schön aufgestellt und im Verlauf der Story auch fleißig und sauber hin- und hergeschoben. Jedoch: die versprochene Abenteuerspannung will sich bei mir nicht recht einstellen. Vielleicht habe ich aber auch in meinem Leben einfach zu viele SF Filme gesehen und zu viele SF Games gezockt, um die Sache korrekt beurteilen zu können. Mein Plot-Gehirn verlangt einfach nach viel mehr Nervenstress - und um das Ganze einfach nur als ästhetisch-visionäre Gesellschaftskritik zu begreifen, fehlt mir wohl die notwendige Fantasie. Oder auch einfach die richtigen Bekanntschaften im wirklichen Leben - denn die Menschen in meiner kleinen Welt benehmen sich nicht mal ansatzweise so, wie die Magnon-Helden, noch haben sie deren Probleme. Mein Fazit: Leif Randt ist und bleibt ein großartiger Autor. Er hat Stil und kann richtig gut schreiben. Hoffentlich auch bald wieder in unserem Sonnensystem!

Spielerisch, aber mit sehr großer Ernsthaftigkeit entwirft Marcus Braun seine Version eines gleichermaßen historischen wie gegenwärtigen Dilemmas. Dabei ist die verzwickte Kontroverse um den 11. Panchen Lama schon allein Stoff genug für einen großen Roman, an den sich freilich noch niemand so recht getraut hat. Der Autor macht daraus zum Glück viel mehr als den xten Now-isHistoryschinken, schön bauchwarm aufgewärmt und gespickt mit allerlei delikaten, weil teils wahren, teils erfunden Aperçus.

Nein. Seine in verschiedenen, kühlen und klaren Schichten und Blenden erzählte Geschichte ist eine interessante, weil im Braunschen Sinne eigenwillig komponierte Mischung von Dokumentarischem und Privatem, Epischem und und Dramatischem, Informativem und Sentimentalem, Realistischem und Symbolischem, Materialistischem und Idealistischem. Nicht ganz zufällig erinnert der "Der letzte Buddha" bei fortschreitendem Lesegenuss in Anlage und Form, aber auch in seiner mit Bedacht gesetzten Sprache an einen anderen wichtigen Roman des Jahres, "Die Toten" von Christian Kracht.

Kein Zweifel: Hier befindet sich ein Autor auf der Höhe seiner Zeit und des Schaffens. Er wirft Fragen auf, die uns alle angehen. Er holt dafür die Götter und Göttermacher exemplarisch vom Himmel, entlarvt sich selbst und uns, die allzu Leicht-Gläubigen und Instagram-Ich-Bezogenen. Wer bin ich? Wer könnte ich sein? Was ist die Welt mir schuldig und warum sieht sie mich ((verdammt noch mal) nicht)?

Als Antwort bietet Braun uns am Ende keine billigen Likes und Herzen, sondern nur heilige Demut an, Bescheidenheit und Respekt vor den großartigen Wundern, die diese Welt uns zu bieten hat und die aus bloß zwei, doch nie versagenden Quellen entspringen. Natur und Geist, Geist und Natur und Geist.

Leider verstehe ich nicht viel von Filmgeschichte. Ich bin auch nicht wirklich groß in der Welt herum gekommen. Intellektuelle Anstrengungen ermüden mich dummerweise rasch und nachhaltig. Ich bin gerne faul und träume viel und so habe ich Krachts Geschichte auch gelesen, Japan, Berlin, Drittes Reich und USA hin oder her. Schlafwandelnd zog es mich durch die schön gestalteten Kulissen, in die der Meister Spiegel gestellt, doppelte Wände gebaut und Gucklöcher gebohrt hat, für kleine und große Götter und solche die es werden wollen. Nein. All die Querverweise und Insider haben mich nicht gestört, ich hab sie einfach subkutan weggeraucht. Und ja. Natürlich ist das pathetisch, erkennbar artifiziell und wird vom nicht so geneigten Publikum vor allem als deplaziert empfunden. Vor allem auch in diesen Zeiten, aus deren Mitte sich der Autor wie Held des Romans eine "Metaphysik der Gegenwart" erträumt. Und auch wenn Kracht beharrlich alle seherischen Fähigkeiten weit von sich weist, so muss der Leser seiner Werke doch immer wieder erschauern. Mal mehr (1977, Imperium, Metan) mal weniger wohlig (Die Toten, Ich werde bei euch sein). Für mich ist dieser Autor immer ein unheimliches, sprachverliebtes Medium gewesen. Ein zartes, kluges Monster, das mit den Augen rollt und mir aufmunternde Dinge zuraunt. Und wenn es für uns alle sieht und schreibt, dann schimmern die alten Stoffe und persönlichen Geschichten einfach so durch, sei das Ganze noch so gazeverhangen, codiert und verspielt. Bei Kracht geht es (bei aller Detailverliebtheit und seinem Perfektionismus) immer um Gut oder Böse, Kultur und Barbarei, Hoffnung und Desillusion, Exzess und Melancholie. Die wichtigen Sachen, eben. Er kann nur groß träumen und es ist irgendwie zum Lachen und zum Weinen. Und ich bin froh darum, denn er ist einer der Wenigen, der es so radikal und auf seine Art und Weise wagt. Ein Buch, das mich berührt hat. Salve!

3000 Euro von Thomas Melle lässt mich berührt zurück, etwas ratlos auch. Die letzte Szene, die letzten Seiten sind einfach nur noch großartig. Aber ist das jetzt insgesamt gut oder verdammt gut, oder doch etwas zu lang, zu dokumentarisch, zu deskriptiv? Sind das jetzt zwei unabhängig voneinander verzahnte Erzählungen oder doch ein echter Roman? Ich kann das nicht beantworten. Stattdessen bewundere ich Melle für seinen Mut, er bleibt tatsächlich ganz nah dran an seinem Projekt, seiner Programatik, seiner Sicht auf diese Gesellschaft und wie sie zu Literatur werden muss. Auch für mich schält sich da etwas weiter heraus, wird klarer, schärfer, tiefer. Connected! Wenn er so weitermacht, wird er der TM Quijote der deutschen Generation X. Denn seine lakonische Beobachtungsgabe ist in ihrer schrägen Schärfe nicht von dieser Welt und schnitzt uns gerade deswegen auch sehr feine, kleine Gucklöcher aus der Realität. Und da ist auch endlich wieder diese wunderbare Mellowness, der Melle-Sound, den ich bei Sickster so vermisst habe: tolle Sprache, sanft und resigniert wie ein viel zu selten getragener Niki-Hoodie von American Apparel. Mein Lieber. Dankeschön. Sehr freundlich. Fühl dich gedrückt. Und beklaut, gesamplet, aber stets bedacht. Dein Eiseis.

Love me later ist prall und sexy, krank und wild und schmeckt nach Zahnspange meets Migrationshintergrund meets real Kreuzkölln. Wer Prinzessinnenbad mochte und wissen will, wie sich das Leben einer 16jährigen Lolita aus 1000undeiner Berlinerstrassenecke anfühlt und ausdenkt kann hier unbesorgt zugreifen. Ich habe es in einem Rutsch gelesen und war begeistert. Load it Down! And besides: toller Titel, schönes Cover!

Lieber kluger Kaufinteressent. Vergessen Sie bitte (fast) alle anderen (Amazon) Rezensionen zu diesem Buch, denn leider wurden sie mit großer Wahrscheinlichkeit von ziemlich humorlosen, Klorollenhauben und Wackeldackel im Kopf habenden Politikgroupis um die 70 verfasst, die dieses Kleinod von Politiksatire überhaupt gar nicht verstehen konnten. Es ist mit das Witzigste und Amüsanteste, was ich in den letzten Jahren gelesen habe und es ist eine Schande, wenn sie es nicht sofort, hier & jetzt erwerben. Und nein, dieses Buch ist KEIN WEITERER INTERVIEWBAND mit unserem dauerquarzenden allesimmerirgendwieschongewussthabenden Altkanzler Helmut Schmidt. Dieses Buch ist KUNST! META META META ALARM. Und wer diese Rezension jetzt gar nicht versteht und irgendwie blöd findet, sollte besser die Finger von lassen. Ehrlich. Haha.

Elizabeth Ellen hat das Talent, Geschichten so einfach und intensiv zu erzählen, dass man von ihrer Sprache und ihren Beobachtungen geradezu getroffen wird. Wuchtig, leise, sanft. Es sind harte, narrative Schläge, die einen innerlich ins Wanken bringen, so stark, dass man sie noch Wochen danach sauber auspendeln muss, oder besser: auspendeln darf. Ich habe lange auf diese Geschichten gewartet. Ich habe sie vermisst und herbeigesehnt, ohne mit ihnen zu rechnen. Denn die Stories in "Die letzte Amerikanerin" sind rough, authentisch, wahr, (durch-)lässig. Gleichzeitig perfekt ausbalanciert und gegenwärtig verortet zwischen junger Coolness und alter Melacholie. Bigger than life - kleine, atmosphärische Preziosen in einer immer schmuddeliger werdenden Welt. Und sehr gut übersetzt. Bitte unbedingt lesen, spüren, weitersagen!

Joachim Bessings untitled ist ein radikales Buch. Ein verzweifelter, ein lebensmüder Versuch über die große Liebe. So ehrlich, lächerlich und konsequent subjektiv, dass ihn wohl nur ganz Wenige (Davongekommene) in seiner ganzen nervösen, flimmernden Pracht deuten, entschlüsseln und ertragen können. Für meinen Geschmack war Bessing eigentlich immer eine Spur zu manieriert: zu geckenhaft, zu wohlriechend, zu gut angezogen, zu verbildet, zu verschnupft. Mit untitled hat er sich jedoch in mein ausgeschnitztes Herz geschrieben. Denn ein Mann , der so mutig, schonungslos und immer sauber am Rande des Wahnsinns entlang über die mächtigste Droge der Welt und ihre vielleicht tödlichen Nebenwirkungen schreiben (und dabei auch noch so fresh und mittig klingen) kann, hat großen Respekt und viel Mitgefühl verdient. Biutiful.

Wort für Wort. Ist ja toll und überhaupt: KRITIK und GRÖßENWAHN. Habe mich also nun endlich mal getraut. Was? Was vom großen, vom einmaligen RAINALD GOETZ zu lesen. Vom STIRNSCHLITZER GOETZ, vom KRANK GOETZ, vom RAVE GOETZ. So richtig von VORNE nach HINTEN und nicht nur einfach nur so peinlich hin- und hergeblättert wie ein MITTLERER DEPP. Der Stefan Mesch hat mir (also nicht mir persönlich, aber mir als Leser seines wirklich furchteinflößenden Besserwisser-Habich auch schongelesen-Blogs) DEKONSPIRATIONE empfohlen und weil der Mesch Stefan wohl auch echt was drauf hat (ja, hat er, leider). Also so literaturmäßig. Hab ich mir das geschossen und dann: VOLLE KONZENTRATION. Die brauche ich bei Goetz auch dringend, denn schon nach wenigen Seiten spüre ich auch schon gleich wieder dieses irre Goetz Ding. Ich fühle mich nämlich richtig DUMM, denn der Goetz haut mir die eigene Begrenztheit, das eigene Wurmdasein ja auch gleich auf den ersten Seiten an den Kopf. Schopenhauer, Sarah Kane, Banana Yoshimoto, WALLPAPER, Wittgenstein, Diskretion als Form, Bret Easton Ellis im Original, Luther, Aschenbach und Julien Green. SCHEISSE. Bin ich DUMM, denke ich. Müsste ich jetzt alles googeln und die Zusammenhänge hinbekommen, damit ich wenigsten mit der Hand an seine Gedankengänge dran komme. Doch zum Glück ist der große GOETZ eben auch noch richtig cool, der schreibt das einfach auch noch so richtig lässig, also wenn er es will. Und das klingt dann total gegenwärtig und das, obwohl das kleine rote Büchlein von 1999 ist. Eine kleine Liebesgeschichte, schicke neue Medienwelt. INSIGHT. Und ab geht die ganze Diskurspost, von der der MITTLERE DEPP einfach nur Kopfschmerzen bekommt. Handke, Peymann, Thomas Kapielski, Udo Röbel, STASI, MAX-PLANK-INSTITUT. Ich habe Stimmen im Kopf. BANANE. Ja, total BANANE. Ganz ohne Ketamin. Zum Glück fällt zwischendrin immer wieder dieses bescheuerte kleine Wörtchen MEGA und MEGARAVE. Selbstdistanznahme, SOCIAL DISEASE, Econy, Rosalinde Trebinger, kaltes Wasser über den Puls. Weiter, weiter, Konzentration, Konzentration und dann immer wieder kleine Glücksmomente. Muss ich mir merken. Unbedingt. Unbedingt. Unbedingt. Wow. Und dann, wenn man so denkt: was soll das denn alles überhaupt? WAS BRINGT MIR DAS ALLES? Dann breakt der GROßE GOETZ. Einfach so. Neues Blatt. Neues Kapitel. Und sagt: ja, Leser du. Du da. Mittlerer Depp Leser. Ich bin ja eigentlich auch nur ein Depp. Das da vorne (also die ersten, genialischen Kapitel) haben JA MAL GAR NICHT FUNKTIONIERT. Und dann erklärt er das wieso undsoweiter, aber in einer EINFACHEN, wunderbar lesbaren Sprache. Der große Goetz ist eben nicht nur cool und blitzgescheit. Nein, er ist scheißeverdammt nochmal auch noch wahnsinnig sympathisch, menschlich. NORMAL. Okay. Und dann nimmt er die Fäden wieder auf, lässig, klar, knüpft sie zusammen. GOETZ, der lässige Chronist. Ganz lässig aus dem Auge des Diskurs-Orkans herauserzählt das alles. Klar. Alles scheissegut, scheisselässig das. Dekonstruiert. Gestrippt. Getriggert und geknallt. FUN is over. Stattdessen einfach mal HASS. Aus Prinzip und dann einfach mal draufhalten, auf den ganzen Betrieb, sich selber hochnehmen und die anderen sowieso und gleichzeitig sagen was man macht und was daran funktioniert und was eben nicht. Und klar, das sieht der MITTLERE DEPP nicht gleich. Aber vielleicht ahnt er es, wenigstens. Vielleicht strengt er sich doch noch einmal an. Bekommt den Arsch hoch und KONZENTRIERT sich. Das ist Arbeit. Fun ist Arbeit. Der Fun will allerdings hart erarbeitet sein. Mann. GROßER GOETZ. GUT. SEHR GUT. MEGAMETA. Ich werde mich bessern. Der Arschtritt sitzt. Ich habe verstanden. Ja. Absolut. Kürzer. Zerfetzter. Kaputter. KRNK. READ! MY. ASS.