Stella Friberg ist eine erfolgreiche Autorin von Unterhaltungsromanen, sieht umwerfend aus und führt eine glamouröse und von der Presse beachtete Beziehung zu einem Fernsehproduzenten. Doch mit einem Mal scheint alles aus den wohl geordneten und von Stella so geliebten ewig gleichen Bahnen zu laufen. In ihrer Wohnung wird ein Wasserschaden festgestellt und im Handumdrehen verwandelt sich das teuere Appartement zur Großbaustelle. Kein Stein bleibt auf dem anderen. Verzweifelt packt sie die wichtigsten Sachen und taucht unangekündigt bei ihrem Freund auf, den sie in flagranti erwischt. Von den Ereignissen überfordert entwickelt Stella zu allem Überfluss noch eine Schreibblockade. Und das, obwohl von Publikum und Verlag nichts weniger als der lang erwartete krönende Abschluss ihres Buchzyklus' erwartet wird.
Kaum auszuhalten, wäre da nicht der sympathische und geerdete Handwerker Johnny Strandberg, der schon bald nicht nur ihre Wohnung wieder in Ordnung bringt.
Auf der Suche nach dem Wasserleck in Stellas Wohnung reißt Johnny Fußböden auf und Wände ein. Mit jedem neuen Loch, das er schlägt, scheint er auch Stellas Fassade weiter abzutragen und findet hinter der arroganten Bestsellerautorin eine zerbrechliche und sich nach Liebe sehnende junge Frau. Stück für Stück setzt er die Bruchstücke neu zusammen, bis Stella nicht nur den roten Faden in ihrem Roman sondern auch in ihrer eigenen Lebensgeschichte wieder findet.
Die Idee ist gut. Spannend auch, dass immer wieder Passagen aus dem Roman, an dem Stella schreibt, mit erzählt werden. Und so lernt Stella, sich wie ihre Heldin Stück für Stück zu ihren wahren Gefühlen zu bekennen.
Doch alles in allem plätschert die Handlung leider vor sich hin. Stella bleibt seltsam blass und wird im Laufe der Geschichte auch nicht wirklich sympathisch. Das wäre im Grunde egal wäre der Plot nicht auf eine Selbstfindung hin angelegt. Das gelingt Kasja Ingemarsson allerdings nicht, sondern die Entwicklung ihrer Heldin bleibt schwerfällig und uninspiriert.
Und so war ich nach 735 langen langen Seiten von der Banalität der Geschichte enttäuscht und der letztlich belanglosen Heldin mehr als gelangweilt.

„Wir kamen nach Hause, weil wir Versager waren.“ So beginnt der Roman „Die Shakespeare-Schwestern“ von Eleanor Brown. „Wir“ das sind die drei Schwestern Rosalind, Bianca und Cordelia, deren Namen alle aus Shakespeare Stücken stammen, denn nichts anderes schien dem exzentrischen Literaturprofessor eines kleinen und provinziellen Universitätsstädtchens im Mittleren Western der USA angemessen für seine Töchter. Und auch in der weiteren Erziehung spielen Shakespeare und seine Texte eine zentrale Rolle. Seine Sonette werden zu ihren Kinderreimen, seine Theaterstücke zur Lektüre in der Pubertät – Zitate zu geflügelten Worten, mit denen sich die einzelnen Familienmitglieder auch über lebensentscheidende Ereignisse wie Hochzeit oder Krebserkrankung informieren (S.13). Eine Art familieninterner Code gepaart mit einer seltsamen Hybris, die die einzelnen Familienmitglieder äußerlich miteinander verbindet, sie innerlich doch eher von einander fern zu halten scheint. Die Shakespeareverweise wirken immer wieder wie ein magischer Kreis um die Familie gezogen, ein Kreis, der gerade die Mädchen zu einer Art „Wir“ werden lässt, bei dem sie sich letztlich jedoch immer wieder fragen, wie sie dort eigentlich hinein geraten sind.

Diese Hybris steht in starkem Kontrast zum Eröffnungssatz. Vordergründig kehren die drei Schwestern wegen der Krebserkrankung der Mutter nach hause zurück, doch dient dies, wie das erzählende auktoriale Wir der drei Schwestern gleich zur Anfang entlarvt, nur als Vorwand. Heim gekommen ist jede aus einem anderen Grund, doch letztendlich alle um sich dort ihre Wunden zu lecken, die ihnen das normale Leben jenseits von Literatur und Text zugefügt hat. Rose, die brave und zielstrebige Intellekutelle, die sich nicht traut die Liebe ihres Lebens zu leben. Bean, femme fatale und Glamourlady aus New York, kehrt zurück, nachdem aufgeflogen ist, dass sie Geld in großen Mengen unterschlagen hat. Cordy, das durch und durch sympathische Hippiemädchen, verwöhntes Nesthäkchen, das sich nun als werdende Mutter neuen Herausforderungen stellen muss.

Sie alle kehren in einen heißen und schwülen Sommer in das Haus ihrer Eltern zurück. Der heiße Sommer, der sich zäh über die Stadt ergießt, spiegelt perfekt die stagnierenden Leben der drei Schwestern. Emotionen, Träume, Ängste - alles wirkt wie aufgestaut, unterdrückt und erdrückend. Pointiert schafft es die Autorin diese nahezu ausweglose Ausgangssituation der drei Frauen zu vermitteln.

Im folgenden ent-wickeln sich über viele viele Seiten die drei Geschichten, werden neue Fäden gesponnen, die die drei Zauberschwestern letztlich aus ihrer mystischen Verbindung. Jenseits von Shakespearezitaten werden Worte gefunden, die einen ehrlicheren und unmittelbareren Austausch zwischen den drei Mädchen aufscheinen lassen. Jede einzelne findet den Mut, ihre Geschichte zu erzählen und sich mit der Realität und den eigenen Ansprächen auseinander zu setzen.

Verglichen mit einem Shakespeare’chen Drama erscheint die Exposition, die Einführung in die Figuren gelungen, auch das Weiterentwickeln der Geschichte, ihre Durchführung steht stabil und ist glaubhaft. Die retardierenden Momente der Handlung sind jedoch zunehmend langatmig. Individuelle Beweggründe der Schwestern wirken zu schablonenhaft und bei aller Sprachgewandtheit der Autorin wird die Psychologie der Figuren scheinbar immer blasser. Die Katastrophe, die das Drama fordert, bleibt aus, das kathartische Moment, das sich die Leserin erhofft, zerfließt in einer heiteren jedoch nicht sehr überzeugenden weihnachtlichen Schlussidylle.

Mein Fazit: Ein Buch, das mich etwas ratlos zurücklässt. Viele sehr gute Passagen, die mich durch den Text getragen haben. Das große Aha Erlebnis, das ich mir vom Anfang versprochen habe, blieb allerdings aus.

Direkt vorneweg!
„Suna“ von Pia Ziefle ist ein Roman, der mit großem Herz, klugem Kopf, feinem Gefühl und einer unglaublich starken Sprache geschrieben ist. Für mich einer der schönsten und besten Romane, die ich in der letzten Zeit gelesen haben.
Und jetzt der Reihe nach ...
„Niemals schläfst Du“ (11) – so beginnt Pias Ziefles Roman und führt damit gleich mitten in die Geschichte hinein. Vor allem ist das kleine Mädchen in den Nächten hellwach und wird von ihren Eltern, meistens allerdings von ihrer ziemlich erschöpften Mutter Luisa durch das nächtlich stille Haus getragen. In einer Vollmondnacht geboren und „eine ganz alte Seele“, wie der Dorfarzt bei der Geburt feststellt, scheint dieses Kind mit einer ganz besonderen Aufgabe zu seiner Mutter gekommen zu sein. Auf der Suche nach dem Grund, warum die Tochter nie schläft, ist es auch dieser Dorfarzt, der ihr sagt:
„Sie kann keine Wurzeln schlagen. Finde sie ihre.“ (23)
Und so beginnt Luisa ihrer Tochter Nacht für Nacht ihre Lebensgeschichte zu erzählen.

„Du solltest Wurzeln schlagen können, kizim, und wenn es für mich bedeutete, noch einmal durch schmerzhafte alte Geschichten zu gehen und mich an nie gefragte neue zu wagen. Und weißt Du was? genau darum kann ich dir jetzt erzählen, was ein glückloser anatolischer Eselhändler, eine Unwetter in Serbien, ein Weltkrieg, ein Goldhamsterschaufenster, der Islam und eine deutsche politische Entscheidung miteinander und mit deinem Leben zu tun haben.“ (24)

In 7 Nächten macht sie sich mit ihrer Tochter auf die Suche nach den eigenen Wurzeln, in 7 Nächten spinnt sie mutig und ehrlich eine Schöpfungsgeschichte der ganz eigenen Art.
Pia Ziefle nimmt uns Lesende mit auf diese Reise durch die Nacht und dabei behält ihre Geschichte nahezu jederzeit den dichten Spannungsbogen aufrecht. Ein Kaleidoskop unterschiedlichster Biographien wird vorgestellt. Die einzelnen Personen sind exakt gezeichnet, teilweise nur mit wenigen Strichen und dennoch mit einer Eindrücklichkeit, die sehr berührt. Eine deutsche Nachkriegskindheit, das Leben in der spießigen deutschen bürgerlichen Idylle oder das Leben auf dem Dorf in Serben und Anatolien wird in plastischen Bildern ausgebreitet. Geordnete Bürgerlichkeit, "kleine Deckchen, die am Nachmittag über die Möbel gelegt wurden“ stehen den unruhigen nahezu zufälligen Lebenszusammenhängen der türkischen und serbischen "Gastarbeiter und Gastarbeiterinnen" gegenüber. Doch auch wenn sich die Lebenswirklichkeiten nicht stärker unterscheiden könnten, ist auf beiden Seiten die Enge und das Ausgeliefertsein an die jeweiligen Strukturen und Zwänge nicht zu übersehen. Lebensfäden werden gesponnen, Nacht für Nacht, deren Schicksale sich allmählich immer stärker miteinander verweben.
Luisa erzählt ihrer Tochter von ihrer Kindheit, wie sie bei den Adoptiveltern aufwächst und zu einem Kind wird, "das die Liebe nicht annehmen"(197) will und letztlich nicht kann. Wie sie im Laufe ihres Lebens immer dünner und dünner wird, „mit dem Rücken an den Wänden des eigenen Lebens“ (300) steht. Luisa erzählt bis sie schließlich ihre eigene Gegenwart eingeholt hat und ihre Zukunft.
Die Nächte haben es in sich. Weiterlesen, auch wenn die Geschichte zeitweise so unendlich traurig und bedrückend ist. Es geht unter die Haut. Die Sprache, die Bilder sind scharf, manchmal fast gnadenlos und sind dennoch immer mit einem liebenden Auge gemalt. Pia Ziefle gelingt es durchgehend, die einzelnen Menschen und die Zwänge, aus denen heraus sie handeln auf eine Art sachlich von außen und doch mit viel Mitgefühl von innen heraus darzustellen. Es gibt kaum ein Klischee, das „Deutsche“ oder „Fremde“, Frauen oder Männer, Mütter oder Väter einseitig vorführt.
In einer Art der dichten Beschreibung legt sie Bild über Bild, arbeitet sie sich wie eine Archäologin immer tiefer in den Grund vor, dahin wo unsere Wurzeln sind und die Spuren des Einzelnen in seiner individuellen wie auch gesellschaftlichen Identität zu finden sind. Alte Backbücher und Familienrezepte dienen der Seelenarchäologie ebenso wie das gemeinsame Betrachten der Mondlandung, wenn auch an unterschiedlichen Bildschirmen und Orten. Biographische und historische Ereignisse werden in einer Dichte miteinander verflochten, die den Text nicht nur zum modernen Entwicklungsroman einer jungen ‚deutschen’ Frau machen sondern auch zu einem Entwicklungsroman der deutschen Gesellschaft selbst. Wir müssen uns die Geschichten erzählen, die Geschichten der einzelnen Schicksale erzählen, die unsere Gesellschaft ausmacht und miteinander verbindet.
Durch die Situation des nie schlafenden Kindes beginnt sich Luisa ganz öffnen, für sich, für ihre Geschichte - im Grunde mit den Augen des Kindes - unvoreingenommen. Das tut einerseits weh, aber gerade in der Öffnung, die mit dem Erzählen eintritt, ist es doch möglich, die verschiedenen Welten ihrer Vorfahren in sich aufzunehmen und den unterschiedlichen schmerzhaften Schicksalen ihren Ort in der eigenen Biographie zu geben und sich selbst einen selbstverständlichen Platz im Ganzen. Im Erzählen schafft sie eine heilende Verbundenheit mit der Geschichte ihrer Vorfahren und kann damit in ihrer eigenen Geschichte „zerrissene Fäden zusammenzuknüpfen“ (299).
Als ein „Wunder“ (299) beschreibt die Protagonistin selbst diesen Prozess. Erstaunt erkennt sie „wie federleicht die schwersten Entscheidungen (werden), wenn man lernen kann sie anzunehmen, als das was gewesen ist. Frei von Schuld“, mit Mut das annehmen, was der klare und rationale Verstand nicht erklären kann (300). Damit traut sich Pia Ziefle einen großen Schluss zu, ohne pathetisch zu werden.
Luisa kann jetzt endlich essen, endlich den Raum einnehmen, der ihr im Leben schon lange zugedacht war ... und spätestens wenn Tante Ipek herzerwärmend doch völlig unpathetisch im gleichen Atemzug über die Seele und über Börek (sicher nach einem alten Familienrezept) spricht, wird klar, wie fein gestrickt sich der Roman präsentiert und was Seelennahrung wirklich ist. Pias Ziefles Roman gehört definitiv dazu.