Worum geht’s?

Sarah Henshaw ist Ende 20 und Besitzerin eines Kanalboots, das sie zum Buchladen umfunktioniert hat. Unzufrieden mit fehlendem Geschäftserfolg beschließt sie, ihren angestammten Hafen wie ihren Lebensgefährten zu verlassen und allein das englische Kanalsystem zu bereisen. In jeder Stadt, so der Plan, will sie Bücher tauschen, gegen Essen, Führungen, Übernachtungsmöglichkeiten und mehr. Sie hat viele Probleme zu bewältigen, allen voran die zahllosen Schleusen, aber auch sich selbst, denn Sarah weiß selbst nicht so recht, was sie will.

Zusammenhangloses

Dieses Buch ist kein Reisebericht, keine Abenteuergeschichte, kein schriftlicher Selbstfindungstrip. Es ist eine Ansammlung an Begebenheiten, die Sarah auf ihrer Reise erlebt. Immer wieder schildert sie die Schwierigkeit, als Alleinreisende die Schleusen zu bewältigen, wofür sie von anderen Kanalschiffern gelegentlich angegriffen wird. Solche Szenen wechseln sich ab mit anderen nautischen Katastrophen und Problemen, eingestreut werden zudem Betrachtungen von Problemen des Buchhandels und gelegentliche Momente der Selbsterkenntnis, wenn die Autorin über ihre Lage nachdenkt.

Humoriges

Auch Humor kommt in diesem Buch nicht zu kurz. Das bleibt nicht aus, wenn jemand wie Sarah, weder gelernte Buchhändlerin noch Kanalschifferin, mit ihrem Bücherboot auf Reisen geht. Gelegentlich gibt es Grund zum Schmunzeln, immer wieder Anlass zum Kopfschütteln und in der wirklich starken Episode, die in Bristol spielt, gibt es sogar richtig was zu lachen, als Sarah wiederholt und immer kreativer zum zivilen Ungehorsam gegen antiquierte Gesetze aufruft.

Nachdenkliches

Sarah begegnet auf ihrer Reise einem Guru, der den Weg zum Erfolg gefunden hat, einer Pilgerin und gelegentlich auch sich selbst. Sie macht es nie explizit, aber Sarah ist auf der Suche nach ihrem Platz im Leben. Einem Platz im Leben, der nicht bestimmt ist durch die Determinanten Erfolg und Reichtum, sondern bei dem Freude, Kultur und Kontakt im Mittelpunkt stehen. Obwohl notorisch knapp bei Kasse, gibt sie Geld aus und tauscht Bücher für die schönen Dinge im Leben, vom Kleid bis zur Theaterkarte.
Sarah offenbart sich in diesen Passagen als Angehörige der Generation „Maybe“: Immer auf der Suche, aber ohne einen Plan, was genau sie sucht. Zwischendurch ist ihr Tiefgang und ihre Erkenntnis über die Absurdität ihrer Lage beeindruckend. Im zweiten Viertel des Buches deutet es sich bereits an, als sie über die Fähigkeit von Kindern sinniert, Kind zu sein und zu spielen. Eine Fähigkeit, die sie beneidet und bewahren will. Im dritten Viertel des Buches steigert sich das noch einmal, dort habe ich begriffen, was Sarahs Problem ist. Als Leidensgenosse kann ich dieses Problem sehr gut verstehen ...

Ärgerliches

… aber hier liegt das Problem: Sarah bringt diese Erkenntnis nicht auf den Punkt und kommt zu keinerlei Erkenntnis auf ihrer Reise. Auch ihre „Erkenntnisse“, die nur ich als Leser und nicht die Figur hat, verharren im Zusammmenhanglosen.
Das wäre zu verschmerzen, wenn ihre Planlosigkeit wenigstens schmerzen würde, mir den Spiegel vorhielte und zumindest implizit schrie: „Du bist doch genau so Einer. Was machst du mit deinem Leben? Bist du besser als ich?“ Aber Sarahs Planlosigkeit schmerzt auch nicht. Dafür bleibt sie viel zu sehr im Ungefähren mit ihren Schilderungen.
Die fehlende Botschaft des Buches wird unterstrichen durch die eingangs erwähnte Zusammenhanglosigkeit. Dem gesamten Buch fehlt der rote Faden, was im letzten Viertel tatsächlich zum Ärgernis wird, denn am Ende stehe ich als Leser da ohne sagen zu können: „Hab was gelernt“, „Habe mich gut unterhalten gefühlt“ oder „Habe verstanden“. Dies ist ein Buch, dass den Anspruch, keine Botschaft zu haben, perfektioniert. Was nicht zum Vorteil des Buches gerät.

Stattdessen spürt man gegen Ende eine gewisse Gehetztheit, die Reise wie das Buch noch irgendwie zu beenden. Sarah hat am Ende einen Plan und setzt ihn um. Doch auch davon erfährt man nur anekdotenhaft und andeutungsweise. Bis zum Schluss scheint Sarah keinerlei Entwicklung durchgemacht zu haben, keine Erkenntnis aus ihrem Road Trip gezogen zu haben. Das zeigt sich auch im Umgang mit ihrem Ex-Freund Stu, den sie zu Beginn verlässt. Aber immer, wenn es brenzlig wird, ruft sie ihn an und bittet um Hilfe. Als gutmütiger Mensch hilft er ihr. Auch wenn sich am Ende andeutet, was die beiden jemals aneinander gefunden haben und dass sie wieder zueinander finden könnten, wird das in der Geschichte weder deutlich noch plausibel gemacht. Man kommt überhaupt erst auf den Gedanken, wenn man die Autoreninfo liest, nach der sie mit Stu in Frankreich lebt.

Fazit

Bestenfalls Durchschnittsware. Wer sich für endlose Schilderungen von Schleusvorgängen und deren Probleme begeistern kann, sollte zugreifen. Wer gern in kleinen Portionen liest und davon nicht mehr erwartet als dies „Ich möchte ein kurzes Amüsement und lege das Buch dann weg“, der sollte ebenfalls zugreifen. Wer sich eine auserzählte Geschichte wünscht, eine Erkenntnis oder eine Figur, die sich entwickelt, sollte lieber die Finger von diesem Buch lassen.

Im Ton erfreulich

Tim Marshall ist Journalist und britischer Experte für Außenpolitik. Er ist viel herumgekommen und hat wahrscheinlich die meisten Flaggen in seinem Buch bereits in ihrem Heimatland gesehen. Von dieser Weltläufigkeit profitiert sein Erzählstil, weil seine Materie nicht trocken ist, sondern durch Erzählungen belebt wird und es Tim Marshall erlaubt, Verbindungen zwischen den einzelnen Flaggen herzustellen und diese Verbindungen mit dem eigenen Erleben zu bezeugen. So strotzt das Buch nur so von Anekdoten und auch für launige Kommentare zur Erheiterung seiner Leserschaft ist sich Tim Marshall nicht zu schade. So sagt er über die Flagge Argentiniens, genauer über die „Sol de Mayo“ auf der Flagge – und noch genauer um die Debatte, ob die Sonne glücklich, stolz, gleichgültig oder sonstwie aussähe : „Ich finde [das Gesicht der Sonne auf der Flagge Argentiniens] sieht aus wie Thomas, die kleine Lokomotive.“Und über die Flagge der Europäischen Union, weil sie kein offizielles Symbol sei: „[Die EU-Flagge] ist so etwas wie eine Halbflagge, eine Art Schrödingers Flagge.“ Gerade in Zeiten eines sich wiederbelebenden Nationalismus ist dieser entspannte Umgang mit dem heiligen Nationalsymbol Flagge sehr wohltuend.

Flaggen – schön dargestellt

Was Tim Marshall gelingt: Anhand der Flaggen einzelne Nationen in einen größeren Kontext einzuordnen und die Geschichte diesen größeren Kontextes zu erzählen. Für uns Europäer ist es wahrscheinlich noch nachvollziehbar, dass die skandinavischen Ländern (plus Finnland) allesamt eine ähnliche Flagge haben. Wer sich in der Geschichte ein wenig besser auskennt, weiß sogar, dass dies an der ehemaligen Vormachtsstellung Dänemarks in Skandinavien liegt und wer vexillologisch was drauf hat oder skandinavistisch angehaucht ist, kennt auch den Mythos hinter dem Dannebrog. Vexillologie ist übrigens – für alle, die weder Ahnung von ‚Historischen Hilfswissenschaften‘ haben oder The Big Bang Theory schauen – Flaggenkunde.


Wer all das nicht wusste, erfährt es in dem Buch. Wer es wusste, kann dennoch mehr lernen, zum Beispiel über das komplizierte Verhältnis Großbritanniens zum Union Jack, allein schon den bizarren Streit darum, wann das Ding Union Jack genannt werden darf und wann nicht, das Verhältnis der Flagge zum Rechtsextremismus und das Verhältnis der Flagge zur englischen, schottischen, nordirischen und walisischen Flagge.


Und wer selbst das wusste, kann etwas über die panarabische Bewegung lernen, die Bedeutung Äthiopiens für die afrikanische Anti-Kolonial-Bewegung oder dass es im 19. Jahrhundert eine Zentralamerikanische Konföderation gab. Die Geschichte und Bedeutung von Panarabismus und co. spiegelt sich nämlich auch in arabischen, afrikanischen und zentralamerikanischen Flaggen wieder. Anhand ihrer Flaggen lassen sich Geschichten erzählen. Das tut Tim Marshall.

aber ohne Macht

Tim Marshall erhellt über die Bedeutung einzelner Flaggen hinaus auch die Geschichte der Flaggen, zumindest ihre Herkunft. Das tut er immer mal wieder. Er verweist sogar darauf, dass es in der Antike zumindest Feldzeichen gab und Wimpel. Im Untertitel verspricht er allerdings, etwas über die „Macht der Symbole“ zu verraten.


Was Tim Marshall tut: Er beschreibt gelegentlich das Verhältnis der Länder zu ihren Flaggen, allerdings tut er es nur oberflächlich. Die ehrfurchtsvolle Verehrung der US-Amerikaner für Old Glory und die pingeligen Vorschriften mancher Länder zum Umgang mit ihren jeweiligen Nationalflaggen weiß er lebendig und amüsant zu schildern – auch wenn er sie manchmal durch den Kakao zieht. Dieser Kakao ist wichtig und richtig, aber es bleibt bei diesem Kakao und der banalen (wie falschen) Feststellung, dass für fast jedes Land gilt „Sie lieben ihre Flagge, weil sie ihre Nation repräsentiert.“ Bei diesem Schritt bleibt er stehen. Nur in wenigen Fällen (in erster Linie bei den arabischen Flaggen) erklärt Marshall auch noch, welche Funktion gewisse Symbole haben, ob sie integrativ wirken sollen oder die Dominanz einer Religion oder Volksgruppe manifestieren sollen. Zur „magischen Wirkung“ der Flaggen, Menschen hinter sich zu versammeln (im Guten wie im Schlechten), kann er nichts sagen als ein paar Allgemeinplätze. An Fallbeispielen kann er es nicht festmachen und so bleibt es bei der bloßen Tatsachenbeschreibung.


Rühmliche Ausnahme von dieser analytischen Schwäche ist zumindest teilweise der Abschnitt über die Geschichte der Flagge des IS, in der Tim Marshall sich zumindest die Zeit nimmt, die Symbolik in Zusammenhang mit der Ideologie des IS zu bringen und deren (beabsichtigte wie reale) Außenwirkung erneut anhand der Flagge festzumachen: Was bedeutet sie für andere arabische Staaten (als Staat kann/konnte man den IS durchaus betrachten), für Bewohner besetzter Gebiete … Doch was ich im vorhergehenden Absatz schrieb, gilt auch hier: Die Binnensicht, die Bedeutung der IS-Flagge für die IS-Kämpfer übergeht er, bzw. belässt es bei „Sie lieben ihre Flagge, weil sie ihre Nation repräsentiert“ (oder so).


 

Fazit

„Im Namen der Flagge“ ist ein anfängerfreundliches Lesebuch für alle Menschen, die schon immer wissen wollten, warum die deutsche Flagge eigentlich schwarz-rot-gold ist, was die koreanische Flagge bedeutet und warum genau Nordkorea nicht die gleiche Flagge hat wie Südkorea (im Unterschied zu BRD und DDR, die sich fast die gleiche Flagge teilten). Auch für Menschen, die in Geschichte und vielleicht sogar in Flaggenkunde ein wenig bewandert sind, bietet das Buch einige erstaunliche Einsichten.


Wer sich für die Bedeutung der Flagge als politisches oder ideologisches Symbol interessiert, wird von „Im Namen der Flagge“ allerdings enttäuscht sein. Bis zu einer Analyse dieser Macht muss er sich bis zum fünften Kapitel gedulden und auch hier kratzt Tim Marshall bei der Analyse der Flagge des IS nur an der Oberfläche. Für vertiefende Literatur ist das Buch damit leider nicht geeignet.

Inhalt lt. Verlagshomepage

David wäre gerne Israeli. Er ist nicht nur hochbegabt, sondern auch hochpubertär und raunzt seinen westfälischen Vater beim Abendessen regelmäßig mit »Ey, Doitscha« an, was ebenso regelmäßig zum familiären Eklat führt. Deutscher zu sein, ist keine einfache Sache, gesteht Adriana Altaras, erst recht nicht in einer jüdischen Familie …
Mit Aaron, Davids Patenonkel, ist Adriana Altaras seit ihrer Jugend befreundet. Sie wollten damals auswandern nach Israel, das für sie ähnlich verlockend war wie für die Surfer Hawaii. Doch sie blieben und nutzten das schlechte Gewissen der Deutschen, um umsonst Bahn zu fahren oder schulfrei zu bekommen. Als Aaron stirbt, spitzt sich der Generationenkonflikt in der Familie Altaras zu. David hält nichts mehr in Berlin, er verabschiedet sich kurzerhand ins Gelobte Land, und die Erzählerin reist hinterher – auf der Suche nach dem verlorenen Sohn zwischen Klagemauer, Kibbuz und See Genezareth.

 

Auftakt

Adriana Altaras eröffnet ihr Buch mit einem Knüller: Ein nächtlicher Polizei-Einsatz in der Wohnung der Altaras, zwei weise Beamte mit Migrationshintergrund (der dritte sitzt wahrscheinlich im Wagen), Pastakochen, Möbelfachsimpelei und Signieren im Nachthemd. Das erste Kapitel ist rasant, irrsinnig und zu verrückt, um wahr zu sein. Wahrscheinlich ist es auch gar nicht wahr, aber das spielt keine Rolle. Es ist überzeugend erzählt.

Ein starkes erstes Kapitel ist immer eine Gefahr. Eröffnet ein Roman mit einem lauten Knall, muss er die erzeugte Spannung das gesamte Buch über halten. In der „Anekdotenliteratur“ muss jede einzelne Anekdote so gestaltet sein, dass sie der vorhergehenden Anekdote gegenüber nicht allzu stark abfällt. Besser noch wäre es, dem Knall Nachhall zu verschaffen. Altaras gelingt dieser Nachhall, indem sie ihre Denk-, Schreib- und Lacher-Geschwindigkeit hoch hält und sie im Folgenden mit nachdenklichen Passagen würzt, aber nie ihren Anspruch vergisst: Zwerchfell-Muskelkater.

 

Perspektiv-Wechsel

Deutsch-jüdischer Alltag in Deutschland scheint eine sehr komplizierte Angelegenheit zu sein. Wer sich davon überzeugen möchte, der lese das Buch. Gleiches gilt für die Aufzucht pubertierender Testosteron-Bomber. Gepaart ist es eine Bombe: Die Adoleszenz ist eine Phase der Identitäts-Suche, das Judentum in Deutschland ist nach / auf Grund der Shoa ebenso auf der ständigen Suche nach einer eigenen Identität, die mit zahlreichen Widersprüchen umgehen muss.

Altaras erzählt die Konflikte aus verschiedenen Perspektiven: Ihrer eigenen, ihrer beiden Söhne, ihres Mannes und einiger anderer Personen. Besonders anschaulich werden die Konflikte in den Schilderungen von Mutter und älterem Sohn. Die Anlage der Konflikte, die Vermischung von Adoleszenz und jüdischer Identität, deutet wohl eine Hoffnung an: Man kann sich von der Shoa nicht emanzipieren, wie man sich von seinen Eltern emanzipiert. Aber das Judentum in Deutschland beginnt, sich zu emanzipieren: Ihr Sohn liebäugelt heftig mit dem Zionismus aber genauso mit der FDP. Die Frage „Gehen oder bleiben?“, die existentielle Frage aller Juden in Deutschland (nach Altaras) wird zur Adoleszenz-Frage. Am Ende steht eine erfolgreich bewältigte Krise: Ein Fingerzeig auf das zukünftige deutsch-jüdische Verhältnis?

Bei manchem Perspektivwechsel drängen sich weniger existentielle Fragen auf: Ist er wirklich stärker? Seit wann sind Teenager eigentlich so grässlich un-ironisch? Was ist ein „Antosopofe“?

Stärker ist keiner von beiden, das Thema zieht sich aber als roter Faden durch das Buch. Die zweite Frage wird nicht beantwortet, ergibt sich aber aus dem Zusammenhang. Die dritte Frage wird gar nicht gestellt: Seit wann sind Jugendliche so wenig ironisch? Ich war in dem Alter jedenfalls sehr viel ironischer. Alles, was ich gesagt habe, war ernst gemeint, aber so vorgetragen, dass ich es nicht so gemeint hätte.

 

Kleine Schwächen

Ein „Antosopofe“ ist ein Anthroposoph. Das ist die Weltanschauung, die hinter den Waldorf-Schulen steckt, zumindest theoretisch. Praktisch gibt es unter „Antosopofen“ natürlich auch Liberale und Orthodoxe … Mir drängt sich gerade eine Parallele zum Judentum auf, vielleicht müsste ich das Buch dahingehend noch einmal lesen.

Der „Antosopof“ ist die einzige nennenswerte Schwäche des Buches. Also nicht der „Antosopof“, sondern das Stilmittel. Jede der auftretenden Figuren hat einen eigenen Sound, der hier und da nervig ist. Dass die Tante manchmal in italienisch parliert und die Passagen leider nicht übersetzt sind, lässt sich verschmerzen. Die Bedeutung lässt sich aus dem Kontext erschließen.

Nervig ist der Sound der Jugend, das „Schreiben wie gesprochen“. Jugendsprache schön und gut, aber irgendwann „reischt“ es. Zugegeben, das ist Mäkelei auf höchstem Niveau. Die Kapitel der Jugendlichen sind keine Anhäufungen von „Ey“ und „Alda“, aber es wirkt zu oft gewollt lustig, als dass ich die Imitation von Jugendsprache unkommentiert übergehen könnte.

 

Fazit

Das beeindruckendste Kapitel ist der Bericht über eine Fahrt nach Jugoslawien, auf den Spuren der Vergangenheit. Zuerst dachte ich, was das Kapitel soll. Es wirkt zunächst deplaziert im Buch, es ist sperrig, der Ton wechselt abrupt. Doch der Bericht packte mich. Von Zeile zu Zeile wurde er spannender. Adriana Altaras nimmt ihre Leser*innen mit auf eine Reise in ihre Erinnerungen, in Verletzungen und den schmerzhaften Prozess der Auseinandersetzung mit der Vergangenheit. Sie beschreibt eine gequälte Seele. Auch wenn der Ton leichter, manchmal regelrecht flapsig wird, dennoch oder gerade deshalb schmerzt ihr Ringen mit den Erinnerungen.

Das Buch stellt die Frage nach einer Möglichkeit angemessenen Gedenkens, dem Umgang mit Verletzungen und wie ein „richtiges Leben im falschen“ möglich sei. Ist es wie bei Adorno, dass es nicht geht? Dann dürfte es nach Auschwitz kein Glück mehr geben, erst recht kein jüdisches Leben im Land der Täter. Doch es gibt Glück, es gibt sogar ein jüdisches Leben mit dem Anspruch auf Glück im Land der Täter. Mit dem glücklichen Leben, belastet von Erinnerungen an die Vergangenheit, muss immer wieder neu gerungen werden, so wie man alltäglich in der Familie miteinander ringt. Adriana Altaras unterhält und stellt nebenbei schwierige Fragen. Sie belehrt nicht, sie regt zum Nachdenken an. Sie lehnt Dogmatismus, Radikalismus und Orthodoxie ab, äußert gleichzeitig Verständnis für die Motive dahinter. Vor Allem aber: Sie unterhält.

Wer unterhalten werden möchte und keine Angst hat, sollte das Buch lesen. Denn letztlich geht es nur vordergründig um jüdische Identität zwischen Kultur, Religion und Deutschland. Adriana Altaras verhandelt die Frage nach der deutschen Identität. Das ist die andere Seite ihrer Suche, die Aufgabe, die sie in ihrem eigenen Forschen dem deutschen nicht-jüdischen Leser zuweist.