berenstein

Ein Mann lebt in den Tag hinein, gleichgültig, leidenschaftslos. Eines Tages begegnet er einem Araber am Strand. Es gab eine Vorgeschichte, die die beiden verbindet, doch ist das von Belang, von Interesse? Vielleicht, vielleicht auch nicht. Der Mann erschießt den Araber, es wird nicht klar, ob in Notwehr oder nicht.

Meursault heißt der Mann, der unvermittelt (unmotiviert?) zum Mörder wurde, der mit ein paar Schüssen das Leben eines anderen auslöschte und deshalb hingerichtet werden soll. Seine Geschichte spielt im Algerien der 30er Jahre, er selbst ist französischer Abstammung. Seine Mutter wurde vor kurzem beerdigt, er beginnt eine Affäre mit einer Frau, er lässt sich von einem mutmaßlichen Zuhälter einspannen – doch warum geschieht das alles, geschieht es ihm, Meursault, das alles?

No reason. No reason? Vielleicht.

„Der Fremde“ ist Albert Camus‘ erster Roman und nimmt auf eindrückliche Weise vorweg, was die Philosophie des Absurden, die von Camus stark geprägt wurde, ausmachen wird. Der Roman ist äußerst sparsam und karg in seiner Sprache, rätselhaft in seiner Handlungsführung. Er bietet keine zu lösende Kriminalgeschichte, er psychologisiert nicht, er hat keine Antworten, keine (Er-)Lösungsansätze. Nichts dergleichen.

Kein Wort zu viel, die Dinge geschehen. Und am Ende – ja, und am Ende.

Dieser Comic erzählt eine dystopische Geschichte über ein Großbritannien, das zu einem faschistischen und totalitären Staat geworden ist. Die Anleihen an die deutsche Geschichte sind natürlich ersichtlich, doch darin erschöpft sich die Bandbreite und Tiefe dieses Buches nicht.

Im Mittelpunkt des Widerstandes gegen diesen faschistischen Staat steht der Phantom bleibende, mysteriöse V. Im Verlauf der Handlung erfährt man etwas mehr über V, es wird klarer, in welchem Verhältnis er zu dem Staat, woher er kommt. Es wird klarer, aber niemals so eindeutig, dass alles Mysteriöse dieser Gestalt verloren geht.

Um hier nicht zu viel nachzuerzählen, werde ich die weiteren Charaktere und die einzelnen Handlungsstränge nicht noch einmal beschreiben.

Was Alan Moores Erzählertalent ausmacht, ist sein geniales Vermögen, anspruchsvoll und komplex, und zugleich doch einfach und klar zu erzählen. In seinem Comic wird Musik (in Form von Noten) eingesetzt, es werden mehrere Ebenen aufgemacht, mehr als nur eine tragende Figur ins Geschehen eingebunden – und doch verirrt man sich nicht in seinen Büchern.

Dieses Talent scheint (wie ich finde) in seinem Comic „Watchmen“ noch viel deutlicher durch. Beide Comics erzählen eine große und fesselnde Geschichte, doch „Watchmen“ ist in diesem Punkt viel suggestiver, dichter und gewaltiger. Literarisch und erzählerisch gesehen. Aber genug des Vergleichens.

Alan Moore, immer wieder. Dieser Mann kreiert Welten.

Jetzt habe ich ja gar nichts zu der seit längerem schon ikonisch gewordenen Maske von V gesagt. Tja, Chance verpasst…

"Berlin Alexanderplatz" ist ein großer Roman, weil er etwas wagt. Er hat eine eigene Erzählstimme und eine ganz eigene Erzählhaltung. In dem Umfeld und der Zeit, in denen er erschien, war er etwas Besonderes und das ist er auch heute noch.

Manchmal kommt er einem wild und ungeordnet vor, die Geschichte wird mit Abschweifungen und Unterbrechungen erzählt, "Fremdtexte" finden massenweise Einzug usw. Das aber - insofern man sich daran gewöhnt und daran Gefallen gefunden hat - ist seine Stärke.

Das Buch erzählt aus dem Leben des einfachen Arbeiters und gelegentlichen Kleinkriminellen Franz Biberkopf, der versucht, im Berlin der 20er Jahre nicht nur zu überleben, sondern auch gut zu leben. Er schlägt sich so gut es eben geht durch, trifft auf halbseidene Gestalten, Gangster und Prostituierte. Zwar will er sauber bleiben, aber es gelingt ihm nicht wirklich. Die Verlockungen und Nöte der Großstadt sind einfach zu groß.

Die wirkliche Stärke dieses Buches ist nicht seine Story, sondern die Art, wie es mit den erzählerischen Mitteln spielt. Döblin verwendet verschiedenste Technkicken, die Montage, den inneren Monolog, den Wechsel des Jargons und der Sprachebenen. Dadurch wird das Buch lebendig, so lebendig, wie die große, menschenverschlingende Stadt es eben ist.

„Zwischenreich“ ist eine große Dystopie, die im Gewand einer Fantasy-Fabel über Vampire, Menschen und Zombies daherkommt. In der Welt, die „Zwischenreich“ erschafft, herrschen die Vampire über die Menschen, und das auf grausame und brutale Weise. Entweder man unterwirft sich ihnen und dient oder man ist Freiwild und kann jederzeit ausgesaugt werden. Das Perfide an der letzten (nicht wirklichen, da man es sich nicht aussuchen kann) Option ist, dass der Biss der Vampire einen in einen Zombie verwandelt. Die Vampire saugen die Menschen nicht nur aus, sie vergiften, infizieren sie auch.

Man kann dieses Buch als große politische Fabel lesen, als ganz klassische Dystopie, die mit den Mitteln der Fantasy eine grausame und unerträgliche Welt entwirft. Jede Dystopie greift gegenwärtige Tendenzen und Verhältnisse auf, spitzt sie zu und überzeichnet sie, um wiederum etwas über die eigene Zeit zu erzählen. Sind die Zombies nicht wie die Slum-Bewohner unserer Zeit, deren Lebenskraft ausgesaugt wird und die an die Ränder der Gesellschaft gedrängt werden? Ist die Herrschaft der Vampire nicht eine Form eines totalitären Staates, der seine Untertanen überwacht, durchzählt und möglichst effizient nutzt?

Wenn diese Welt so unerbittlich und grausam ist, was bleibt da noch zu hoffen? „Zwischenreich“ gibt eine Antwort darauf. Die Hoffnung wird verkörpert durch eine junge Frau namens Shyla. Sie wächst in einer gewöhnlichen, nicht-geschützten Familie auf, ihre große Schwester wurde von einem Vampir in einen Zombie verwandelt, ihr Bruder starb bei einem Unfall. Ihren hart arbeitenden Eltern ist nur noch dieses eine Kind geblieben, Shyla.

Shyla möchte sich nicht abfinden mit ihrem Schicksal, damit, irgendwann von einem Vampir genommen und vergiftet zu werden. Sie ist eine Rebellin, ein Widerstandsgeist, und sie sucht nach einer Möglichkeit, die Herrschaft der Vampire zu beenden.

Was den Reiz von „Zwischenreich“ ausmacht, ist, dass es stets ambivalent bleibt, dass es keine simplen Antworten gibt, sondern die Komplexität der Verhältnisse ernst nimmt. Ein Mensch, der die Vampire hasst, und der nur mithilfe eines Vampirs die Herrschaft der Vampire beenden kann – das ist eine wahrlich ambivalente Grundkonstellation, die sich in der Figurenzeichnung und der Handlung fortsetzt.

Ein Mensch kübelt seinen gesamten Weltekel und Menschenhass aus. Und das ist das Buch, die Essenz des Textes. – Wirklich? – Ja, schon. Aber nicht ganz. Nicht nur. In „Aufzeichnungen aus dem Kellerloch“ seziert Dostojewski einen Charakter, der zwischen Minderwertigkeitskomplexen und Größenwahn, zwischen dem Bedürfnis zu gefallen und dem Hass auf alle und alles changiert; und niemals einen Ruhepunkt finden.

Kafka gilt allgemeinhin als düster und schwer, verrätselt und komplexüberladen – zumindest wird dieses Bild von ihm kultiviert und tradiert. Er ist der Autor, der in seinem Werk orakelhaft die Schrecken und Grauen des 20. Jahrhunderts vorweggenommen, ja visioniert hat. Oder er ist das großgewordene Kind, das sein Leben lang die in der Kindheit erlittenen Traumata (vom Vater auf den Balkon gestellt usw.) abarbeiten musste. Man sagt Kafka nach, er wäre ernst, verklemmt und depressiv gewesen. Ein Mann, der ins Kino geht und weint, der aber nicht lacht.

Warum aber ist man bemüht, Kafka so sehen zu wollen? Keine Ahnung, aber wenn sich einmal ein Bild festgesetzt hat in den Köpfen, ist es schwer wieder zu korrigieren.

Ein Buch, das als Klassiker und Weltliteratur und sonstwas gilt, und das mir vor allem von älteren Herrschaften, Lehrern und anderen Wissensvermittlern empfohlen wurde – und mit dem ich dennoch nie warm wurde.

Ob das nun eine Graphic Novel ist oder ein Comic (Alan Moore insistiert selbst darauf, dass es ein Comic ist), es ist schlichtweg eines der wichtigsten literarischen Werke der vergangenen Jahrzehnte. Es ist philosophisch, hintergründig, wunderschön klar und einfach nur brilliantly told.

„Das Parfüm“ ist einer dieser seltenen Bestseller, der sich nicht nur gut verkauft hat und handwerklich grundsolide ist; dieses Buch ist auch literarisch gehaltvoll, also großartig erzählt. Die originelle Geschichte des olfaktorischen Genies Grenouille wird getragen von einer dichten und kraftvollen, präzisen und bildreichen Sprache – und ist zugleich auch noch bis zum letzten Satz spannend.

Die von manchen als langatmig empfundenen Beschreibungen der Düfte und der Lebenswelt sind für das Buch absolut essentiell. „Das Parfüm“ ist nicht einfach nur die Geschichte eines Mörders, die Spannung entsteht nicht aus dem Springen von Mord zu Mord. Für Grenouille ist das Töten niemals Zweck, sondern immer nur Mittel, er möchte den Duft der Getöteten extrahieren, um daraus das absolute Parfüm herzustellen. Er ist so gesehen mehr Künstler als Serienmörder, also Künstler, für den das Morden nur das Mittel ist, um sein Werk, sein Kunstwerk zu erschaffen.

Dieses Buch verrät seinen Protagonisten nicht, es gibt ihn nicht im Dienste irgendeiner Moral oder Ordnung preis, es bleibt ganz bei ihm. Grenouille erlebt die Welt nicht wie die anderen Menschen, deshalb wird im Buch auch nicht mehr als nötig gesprochen, deshalb braucht es auch keine moralischen Reflexionen über das Morden.

Grenouille ist eine eigenartige (zugleich schreckliche und wunderbare) Anomalie, aber er ist nicht gänzlich a-sozial. Denn für wen stellt er sein Parfüm her? Für sich, ja, aber auch für die anderen. Der Geruch ist für ihn das Mittel, zu kommunizieren. Er will das absolute Parfüm kreieren, um die anderen zu beherrschen, um von ihnen geliebt zu werden.

Das verdeutlicht die letzte Szene. Sein Parfüm versetzt die Menge in solch eine Verzückung und Raserei, dass sie nicht mehr an sich halten kann, so dass sie ihn zerreißt und verspeist. Sich zu fragen, ob dies überhaupt realistisch ist, ist eine grundsätzlich fantasielose Herangehensweise an diesen Text. Er ist Literatur, nicht einfach nur Tatsachenbericht. Wer so liest, sollte bei Sachbüchern oder Nachrichtenartikeln bleiben.

„Das Parfüm“ ist eines der besten deutschsprachigen Bücher der letzten Jahrzehnte, zurecht war es auch international ein Bestseller. Es ist eines dieser Bücher, das bleibt und sich nicht nur eine Saison lang gut verkauft.

Dieses Buch ist einfach nur schön. Die Sprache, die Geschichte, die Figur – all das ergibt ein stimmiges Ganzes, ein wunderschönes literarisches Werk. Manche bezeichnen den „Prozeß“ als anstrengenden und wirren Text. Ein Urteil, das mir völlig unverständlich ist. Für mich ist das Buch klar, präzise und dicht, so klar, präzise und dicht wie kaum ein anderes. Es ragt heraus.