Die männliche Hauptperson, Jamie, ist eine echt arme, bemitleidenswerte Seele, die unter einer grauenvollen Kindheit leidet. Lydias Kindheit war zwar weniger grausam, von schön aber vermutlich trotzdem weit entfernt. Beide sind einsam und alleinstehend und lernen sich über Lydias Kontaktanzeige kennen. Soweit mal der rote Faden. Eigentlich wollte ich das Buch bereits nach wenigen Seiten wieder weglegen - grober Fehler der Autorin (oder der Übersetzerin?) wegen. Man sollte zumindest einen ungefähren Plan seiner Figuren und der Zeit, in der die Geschichte spielt, haben. Der zehneinhalb Monate alte Jamie wurde, an einem kalten Novembertag, eingewickelt in eine Plastiktüte, vor einem Waisenhaus abgelegt, das erfährt man am Anfang. Wann ist man geboren, wenn man im November zehneinhalb Monate alt ist? Genau. Im Januar oder Dezember. Das dachte ich auch. Vom Hausarzt gefragt, wie alt er noch mal genau sei, antwortet eben jener Jamie: "Bin im Mai 41 geworden."
Oha, das tut weh. Wenige Seiten später erfährt der Leser, dass die Gegenwart der Handlung im Jahr 1974 stattfindet - und da denke ich, innerlich zusammenzuckend, an die Plastiktüte, in der der kleine Jamie aufgefunden wurde. Im November 1933 gab's keine Plastiktüten. Die kamen erst in den 50er oder 60er Jahren auf.
Das war dann der Punkt, wo ich endgültig aufgeben wollte, denn wie gesagt, solche Fehler stören mich extrem. Weitergelesen habe ich trotzdem. Die Rückblenden sind intensiv und haben das Buch für mich gerettet, die Geschichte, die im Jahr 1974 spielt, ist klischeeüberladen, besiedelt von sehr einfach gestrickten Menschen und mehr als unglaublichen Zufällen, insgesamt eher ärgerlich und wenig nachvollziehbar.
Kann man lesen, aber man verpasst auch nichts, wenn man es nicht tut.
